Олеся Перепелица - Почти мертвые трупы

— Ангелина, не вините себя, — неуклюже попыталась я ее утешить.

Она мотнула головой, стряхивая слезы.

— Нет, нет, все нормально. Простите. Сейчас просто тяжело. Простите, — повторила она, прикрыв глаза на секунду. — Я не знала даже, что он тогда попал в психбольницу. У меня была ночная смена в кафе, так что мне сообщили только утром. Уже по факту. Это так нелепо…

— В последние дни перед этими событиями к нему кто-то приходил? Или он рассказывал что-то? — после долгой и неловкой паузы все-таки спросила я.

— К нему постоянно приходили, но я лично почти не видела его гостей. В последние дни мы мало общались. Я была очень занята…

— Можно я осмотрю его квартиру?

— Конечно, там открыто. Я пока побуду здесь, — с трудом выдавила улыбку сквозь слезы девушка.

Молча кивнув, я прошла в соседнюю квартиру.

Она была как две капли воды похожа на Ангелинину, такая же маленькая и узкая. Я сразу прошла в спальню, которая по совместительству оказалась еще и рабочим кабинетом. В плохо освещенной комнате с трудом помещались старый тканевой диван, узкий рабочий стол со стопками бумаг и некое подобие шкафа еще советских времен. Стоило мне зайти, как я чуть не ударилась головой о прибитые к стене полки.

На первый взгляд абсолютно ничего особенного. С трудом пройдясь по комнате, я подошла к шкафу: внутри оказались небрежно сложенные вещи и ничего больше.

Внушительная стопка бумаг не вселяла оптимизма. Тем не менее, я стала быстро просматривать документы. В основном это были всякие вырезки из газет, старые и потрепанные, большинство из "желтой прессы".

Бумаги так и пестрили звучными заголовками из разряда: "Подводный монстр", "Девочка-людоед", "Восставший из мертвых" и в том же духе. Скорее больше похоже на подборку ужастиков.

Встречались и наброски самого Сергея: у него был очень мелкий и скачущий по всей странице почерк. Обычные и непримечательные заметки для статей. На одном из листиков были мельком упомянуты и "Отвергнутые", но ничего кроме названия не было.

Тут мое внимание привлек небольшой, замятый и замусоленный листик. На нем был напечатанный текст, почти весь в иностранной транскрипции. Проговорив про себя первые строчки, я легко узнала латынь.

Но больше меня насторожили две надписи на русском языке. Самая первая: "На металл" и почти в самом конце следовала: "Тонкий надрез на горле. Три капли крови".

А вот это уже что-то очень интересное и похожее на заговор или обряд. Магия на крови.

— Вы все? — раздался со спины голос Ангелины.

Я еле успела скомкать бумажку в ладони.

— Да, спасибо. Не буду больше тратить ваше время, — кивнула я и, попрощавшись, быстро покинула квартиру.

Только в машине, сказав Гене ехать к отелю, я вновь развернула листик, вчитываясь в первую запись. Всегда плохо знала латынь, только самый минимум, который был необходим для специфичных ритуалов. Но этот заговор был мне известен — это заклинание металла своей кровью. Нечто вроде передачи своей энергетики. Я сама его несколько раз использовала, когда нужно было срочно зарядить амулеты. Это было действенное средство. Древняя "игрушка". Но подобные заговоры, как и все ритуалы на крови, были хороши или уж наоборот плохи тем, что они не требовали в человеке дара. Они тянули энергию жизни. Любой человек, верящий в силу своих слов, мог провести подобное. Правда, эффект часто оказывался невидимым для обычного зрения.

Я невольно передернула плечами, вспоминая свой последний ритуал. Немного закружилась голова, как только я вспомнила запах гнили. Я быстро отогнала эти мысли.

Но откуда это у Сергея?! Такие записи на дороге не валяются. Это не выжимки из "желтой прессы", это четкие древние заговоры. Похоже, вот и корень всех бед.

Вторую более обширную запись я не могла понять. Присмотревшись внимательнее, я поняла, что ошиблась с языком — он был очень схожий по произношению с латынью, однако не он.

Но приписка сама по себе навевала нехорошие мысли: "Надрез на горле". Анатолию именно перерезали горло.

Я на секунду прикрыла глаза, пытаясь сосредоточиться. Действия Сергея были действительно похожи на ритуал. Только что это? Да и откуда у него эти записи?!

Черт. Мне срочно нужно понять, что здесь написано…

— Стой, — обратилась я к Гене. — Мне срочно нужен компьютер и интернет.

Молчаливый водитель не сказал и слова, просто сменил направления движения. Ехал он очень уверенно, похоже, четко зная, куда меня нужно отвезти. Я достала телефон и набрала номер, который уже давно не набирала.

— Вера? — немного удивленно ответил Ведун.

— Да, привет. Ты можешь сейчас зайти в интернет? — без предисловий уточнила я.

— Нужна помощь? — без особого удивления уточнил Михаил.

— Да, — чувствуя уколы совести, что вспомнила о нем, только когда понадобилась информация, ответила я.

— Без проблем. А что такое? — все также спокойно и без доли укора уточнил Ведун.

— У меня есть транскрипция какого-то ритуала на крови. Может, ты знаешь, о чем он…

— Присылай.

— Через пять минут, — ответила я.

Михаил положил трубку.

Машина как раз остановилась у мигающей всеми цветами вывески интернет-кафе. Я быстро влетела внутрь и оплатила компьютер.

Уверенно перепечатав транскрипцию, я отправила ее Ведуну.

Подумав пару секунд, отправила вдогонку еще одно сообщение: "Ты как? Извини, что не писала. Было много работы".

Ответил Ведун практически мгновенно: "Нужно проконсультироваться. Подожди несколько минут. Тоже много работы. Ничего, бывает".

Я нервно закусила губу и принялась ждать. Меня охватило волнение и предчувствие чего-то важного. Очень-очень важного и связующего. Это вытесняло все мысли о Михаиле, который вполне возможно обиделся на меня. Черт… А ведь я обещала писать ему.

Звонок мобильного заставил меня буквально подпрыгнуть на месте. Тихо выругавшись, я взяла трубку. Это была Кира.

— Я узнала на счет Решетова. У Данила там жила его тетя Маргарита Афанасьевна. Она умерла больше пяти лет назад.

— То есть он бывал там?

— Возможно, таких подробностей я не знаю.

— Спасибо, — ответила я и хотела было положить трубку, но Кира меня перебила. — Подожди. Мой… друг из милиции сейчас позвонил, сказал, что к ним буквально только что пришла какая-то девушка, Арина, которая говорит, что знала Егора и что ее тоже хотят убить.

— Можешь организовать встречу? — заинтересовалась я, чувствуя, что удача сама идет в руки.

— Скажи только где, — ответила Кира.

Я посмотрела на улицу, сквозь стеклянную витрину, — напротив была расположена небольшая кафешка с еще неубранными летними столиками. Дождь уже почти прекратился.

— Кафе "Эллипс", — прочла я название. — Не доезжая до моего отеля один перекресток и направо…