Павел Мэдер - Иногда они...

Я спустился вниз, и вышел на улицу, под бдительным взором охранника.

- На что это ты так уставился, а? – сорвалось у меня с языка – могу чем-то помочь?

- Можешь - убирайся отсюда, и побыстрее – буркнул он, сверля меня взглядом.

- Ты можешь только позавидовать моей скорости, жирдяй – бросил я и быстренько скользнул в крутящуюся дверь - тот было бросился за мной, но не успел, и я благополучно с ним разминулся.

Ехать предстояло несколько часов, и, несмотря на то, что Сид оставил мне денег, я решил маленько сэкономить, и отправился на попутках. Минут десять, я прыгал на обочине дороги, махая оттопыренным большим пальцем. Наконец, остановилась машина – потрепанный «Ситроен», я подбежал и открыл дверцу.

- Могу тебя довезти только до пересечения с 89-м шоссе – бросил мне мужчина, неопределенного возраста, после того как я объяснил, куда мне надо. С первого взгляда, трудно было предположить, чем он зарабатывает себе на хлеб, чем вообще занимается по жизни – с трехдневной щетиной на лице, в потной рубашке, с закатанными рукавами, и глазами-щелочками.

- Хорошо, без проблем – ответил я сел на пассажирское место.

- Моя мама – начал он – много раз говорила, чтоб я не подсаживал попутчиков. Особенно подозрительных типов. Она считает, что это может плохо кончиться. Говорит «в один прекрасный день, тебя найдут в канаве, с ножом в спине». Ты не выглядишь подозрительно, насколько я могу судить.

- Я обычный парень, не преступник – улыбнулся я ему. Как будто, если б я хотел его убить, я сказал бы ему – извини, черт возьми, твоя мама была права – и выкинул бы его с машины, а затем изрезал на части.

- Но преступники тоже не всегда выглядят как преступники, если ты понимаешь, о чем я – тут, он бросил на меня немного встревоженный взгляд, а потом уставился на дорогу и замолчал. А потом спросил:

- Как тебя зовут?

- Олдос. А тебя?

- О, какое имя – Олдос. Вроде был такой художник, или композитор, с таким именем. А меня зовут Джад – он протянул мне руку, и я слегка сжал ее. На ощупь она была как селедка - вялая и влажная. Я не стал, просвещать его насчет Олдоса Хаксли, и промолчал. А он все не наговорится:

- Зачем тебе в Пенсаколу? Дела?

- Да, угадал, дела – я многозначительно кивнул. Он вздрогнул, и опять уставился на дорогу. Боязливый малый, еще подумает чего.

- Да ты не волнуйся, не гангстер, какой или еще что. Просто, заболела сестра, вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением. Так что, не обессудь.

- А, ясно – он расслабился и заметно повеселел, явно довольный моим объяснением. Некоторое время мы молчали, и я стал клевать носом. Потом, машина остановилась, я по инерции качнулся вперед, и тут же вернулся назад, удерживаемый ремнем.

- Что такое? – щурился я спросонья.

- Да приехали, тебе выходить – ответил мне он. Я вышел, и он, обдав меня пылью из под колес, умчался вправо, по дороге на Касл-Вью. А я побрел дальше сам. Когда слышал приближающийся сзади автомобиль, останавливался и размахивал руками, в надежде, что меня кто-то подберет. В очередной раз, остановившись так, я увидел вдалеке черный «бьюик». Он пролетел мимо меня, снижая скорость, потом подался к обочине и остановился. Я подошел, и дернул дверь – заперто. Стекла были тонированы. Даже лобовое, поэтому разглядеть, кто там сидит, и сколько их, было проблематично. Я постучал - нет ответа. Что еще за хрень? Я отступил назад, но тут услышал звук опускающего стекла, со стороны водителя. В открывшееся окно вылезла рука, и, махнув, скрылась. Я снова подошел, попробовал дверь – открыто. Заглянул – за рулем сидел мужчина, в зеркальных темных очках, в поллица.

- Вы не подбросите меня до Пенсаколы? Куда вы сами едете? – он ничего не ответил, только медленно кивнул, и показал рукой – присаживайся. Мне вдруг перехотелось с ним ехать, уж больно он был странный. Однако я машинально плюхнулся на сидение и хлопнул дверью. А он тронулся и стал потихоньку набирать скорость. И еще - не было зеркала заднего вида. Вот так я сидел, поглядывая на своего попутчика – в коричневом плаще, в черных очках, и с бледным лицом. В какой-то момент, мне стало казаться, что если я обернусь назад, то там будут сидеть еще пассажиры. Возможно, его близнецы, или просто – бандиты, мафиози. А в багажнике они везут труп. Меж тем, водитель спросил:

- Как тебя зовут, парень? - голос был гулкий, как из бочки.

- Фред – не моргнув глазом, ответил я. Почему-то, мне не хотелось сообщать ему свое имя.

- Фред? Чудное имя – покачал он головой – я Крейг Симс. Куда едешь, а Фред? – имя он произнес с нажимом, будто знал, что я соврал ему.

- Еду к сестре, она заболела, давление…

- …вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением, так да? – закончил он за меня и хохотнул.

- Что?! Откуда, да кто ты такой? - вскрикнул я, почувствовав, как руки непроизвольно сжались в кулаки.

- Ты меня не знаешь, Олди. Просто, ты по ошибке, сел не в ту машину.

- Ты призрак? Тебя нет? – спросил я, чувствуя, как в горле моментально пересохло.

- Я есть – тут он выкинул руку, и схватил меня за нос, а потом чуть скрутил его – призраки так не умеют, не правда ли? – а потом отпустил. Он настолько проворно проделал это, что я даже не успел шелохнуться, только слезы выступили на глазах. Потом я потер нос, и чихнул.

- Ага, так кто ты? Или что? – глаза продолжали слезиться.

Тут он снял очки – глаз у него не было. Просто зияли пустые проемы, а под ними – нет, не мешки или круги - черная, сгнившая плоть. Он растянул рот в улыбке, показав мне желтые клыки.

- Посмотри на дорогу, Олд – я повернул голову – на нас летел грузовик, отчаянно гудя и мигая фарами. Крейг и не думал сворачивать, или снижать скорость, я зажмурился, приготовился к удару и …

- Эй, да проснись ты, ну же! – я дернулся, открыл глаза, и, вскрикнув, стал отбиваться от Джада.

- Да ты сбрендил, что ли? Приди в себя, ну! – он хлопнул меня по щеке, а потом с удивлением стал всматриваться в мое лицо.

- А, это ты, фу – до меня, наконец, дошло, что это был сон. Дурацкий, слишком реалистичный - но сон.

- А ты и, правда, не преступник – ты просто псих! – протянул Джад. Дальше нам не по пути, так что вылезай – вот уж ей-богу, правду мама говорит – не подсаживай ты к себе всякий сброд. Ладно, удачи тебе, Олдос, или как там тебя зовут.

- Ага, спасибо Джад – пробормотал я и вышел из машины. Тот моментально сорвался с места, и скоро скрылся вдали. А я пошел дальше сам. Через некоторое время, рядом со мной притормозил черный «бьюик», и хотя, стекла у него не были тонированы, и водитель был - сама приветливость – я не решился сесть в него. Думаю, вам не нужно пояснять почему. Водитель, очевидно, обиделся, или удивился: