Олег Гладов - Смех Again

— …Бандиты требуют выкуп, но её жених не успевает собрать деньги вовремя…

Окси останавливается и смотрит мне в глаза:

— Поэтому бандиты злятся. Они насилуют её по очереди, а потом убивают…

Я встаю с дивана. Я спрашиваю:

— Бандиты очень злые?

Она склоняет голову набок:

— Очень… Они связывают ей руки и затыкают ей рот одним из чулков…

Я начинаю вытаскивать свой ремень.

— И ещё они всё время ругаются матом… — говорит она, — …всё время…

Я наматываю ремень на свой кулак. Я подхожу к ней ближе. Я говорю:

— Х*ли ты смотришь, бл*дь *баная???

Она закрывается руками и шепчет:

— Пожалуйста… не надо… я прошу вас… пожалуйста…

— Заткнись на х*й!!! — ору я и, схватив её за волосы, швыряю на диван. — Заткнись!!! А то щас зах*ярю до смерти, шлюха!!!

— Нет… — скулит она, — пожалуйста… не надо…

Я стаскиваю с неё один чулок и запихиваю его в её рот. Я затягиваю свой ремень на её хрупких запястьях. Она начинает глухо кричать в кляп.

— Ну всё! — говорю я, судорожно задирая шлейф платья и доставая член. — Всё, сука тупая!!! Ты допросилась!!!

Полчаса спустя мы лежим на полу, и Окси поглаживает мой полностью готовый для «третьего бандита» инструмент.

— Сколько человек в банде? — спрашиваю я.

— Достаточное количество… — отвечает она, — а что? Надоело?

— Дули-пердули, — говорю я, — мне материться надоело… Язык уже болит…

— Ты это брось! — строго говорит она. — Язык твой мне сегодня нужен! Попозже…

Она целует меня в живот. Потом говорит:

— Ладно… можешь не ругаться…

Проводит ладошкой, словно стирая след от поцелуя:

— Что это означает?

Я понимаю, о чём она. Чуть ниже пупка у меня готическим шрифтом красуется PsychoStarFucker.

— Ты же знаешь английский… — говорю я в потолок.

— Ну то, что ты «звездоёб», я поняла… а почему «психованный»?

— Потому что психованный.

— Что-то не замечала…

— И не надо, — я протягиваю руку и щипаю её за ушко.

— А я, значит, звезда?

— А то… — я улыбаюсь, — …ещё какая…

Она какое-то время молчит. Потом берётся за мой член двумя руками:

— Блин. Мне бы такую бандуру.

— Не такая уж и бандура… — я поднимаю голову и смотрю на неё.

— Хо-хо… — она чуть сжимает пальцы. — Скромничать не надо, здесь все свои… Он у меня в два кулака не помещается. Вот…

Она измеряет моё хозяйство:

— Три кулака и ещё чуть-чуть выглядывает…

— Это у тебя кулачки маленькие… — улыбаюсь я.

— Не такие уж и маленькие…

Я подвигаю под голову подушку, свалившуюся с дивана. Спрашиваю:

— Зачем тебе член?

Она кладёт голову мне на грудь.

— Мне сон как-то приснился, — говорит она, устраиваясь поудобнее, — будто у меня есть член, и я с какими-то людьми в чёрных масках и с автоматами захожу в какой-то ДК. Там народу полно, музыка… Концерт, в общем, какой-то… а на сцене пляшет и кривляется бывший муж нашей обер-певицы…

— Чемпион по караоке?

— Ага… — Окси шмыгает носом. — Вот… Мы заходим на сцену и стреляем в потолок. Публика в шоке… Этот красавец перестаёт петь, и все видят, что он рот не открывает, а в динамиках фонограмма с голосом продолжается…

— А член тут причём?

— Это дальше… Я, в общем, подошла к нему и ударила прикладом прямо в нос…

Вот… А потом я перерезала ему горло и оттрахала его в эту рану…

— Фуяссе, сны девочкам сейчас снятся! — совершенно искренне удивился я.

— А потом мы отрезали ему голову и повезли в Ростов… той журналистке, которую он назвал «пи*дой» на пресс-конференции…

— А журналистка чё?

— Не знаю… Я не доехала… Проснулась…

— И часто тебе такой трэш снится?

— Бывает…

— Расскажи ещё чё-нибудь.

— Не отмазывайся! — она шлёпнула меня ладошкой по животу. — Третий бандит ещё невесту не насиловал!

— Он с удовольствием, — заверил я её, — расскажи ещё… ну хоть один трэшняк…

— Не трэшняк… Мне вот приснилось, что ты меня рисовал в своём альбоме… ну в pin-down… а в промежутках бил плёткой… Чтобы не расслаблялась…

Как-то у меня в гостях Окси залезла в шкаф и нашла мои рисунки. Я рисую pin-up для одного хулиганского сайта. Ну такой современный вариант. Шикарных таких, сексапильных тёток… ну из своей головы… А в отдельном альбоме я изображаю тех же тёток, сующих в свои влагалища гигантские дилдо, отбойные молотки и всё такое… Я называю это pin-down. Окси хватает этот альбом, как только переступает порог моего жилища. Даже выпросила пару рисунков в подарок.

— Это намёк? — говорю я, приподняв голову.

— А чё? — она посмотрела мне в глаза.

— А то…

— А на день рождения, Па?..

— Я не понял, какой сон тебя интересует больше?

— А они сбываются?

— Легко.

— А какой можно?

— Любой. На выбор. Только ты не заслужила ещё.

— Нахал! — она сверкнула глазами.

— Ага… — я ухмыльнулся.

— Что я должна сделать? — она сморщила нос.

— Удиви меня.

— Хам… — она смочила указательный палец слюной. — Сейчас ты у меня так кончишь, что тебе по любому придётся учиться делать сны явью…

Она сместилась ниже и раздвинула мои ноги.

— Приготовься, Па… — сказала она и сунула палец в… Ооофааак!!!

Больше она ничего не говорила. Потому что разговаривать с этой штукой во рту ещё никому не удавалось.

Утром я выглянул во двор из окна кухни, пока Окси, врубив музыку на полную и бегая голышом с лейкой по дому, поливала цветы, я хлебал чай из огромной кружки. Там, где вчера стоял мотороллер, уже сидели на лавочках старушки. На небе ни облачка. Опять жара. Двухколёсный убийца котов и ёжиков припаркован сейчас в прихожей. Вчера после того, как моим криком «Бинго!!!» завершилось высасывание мозгов через член, Окси попросила меня внести Ital-jet в дом:

— А то угонят, суки.

Я на дрожащих ногах, пыхтя и матерясь, втащил эту фигню на третий этаж. Коза такая… после того, что она проделала, ходить еле получается… а тут носи эту перду с мотором…

Я открыл холодильник и, обнаружив кусок колбасы, стал сооружать два бутерброда. Когда процесс подходил к концу, мне показалось, что сквозь музыку я слышу странный звук. Я решил посмотреть, чем там занимается Окси, откусил кусок хлеба с колбасой и чуть не подавился: Окси сама явилась ко мне.

Она вкатила в кухню верхом на мотороллере, в накинутой на голое тело меховой хреновине, концы которой волочились по полу, заглушила движок и радостно сообщила:

— Шубу тут нашла… ПИЗ*ДАТАЯ!!!

Однажды мы с Окси влезли на крышу её девятиэтажки с первыми лучами солнца и не слазили целый день.

Пиво потело в ведре со льдом, а мы, намазавшись кремом, играли в барбекю — выставили будильник на мобиле и переворачивались по его сигналу каждые двадцать минут.

Старая «Спидола» на шести «больших» батарейках исторгала из себя песни по заявкам радиослушателей и новости. Но мы её не слушали.