Марцин Мортка - Городок Нонстед

— Привет, — почти весело сказал он. — Как дела?

— Потихоньку, — отозвалась Фиона и тяжело вздохнула. Он представил себе, как она отбрасывает волосы. — Ввела адрес, который ты передал. Это какой-то форум, но защищенный. По-любительски, но время придется потратить.

— Справишься?

— Справлюсь. Мне нужно скачать несколько программ, а если не найду, то позвоню знакомому в Нью-Йорк. Поверь, Натан, хотела бы иметь только такие проблемы в жизни. Проверила твою почту. Куча спама и письмо от какого-то Эдвина Уилшира, который называет тебя зазнайкой и лодырем, и направляет к интернет-словарям. На случай если, цитирую — если алкоголь сделал невозможным обуздать клавиатуру и мышку, вот перевод “волк тебя сбережет”. Постскриптум: “Не пей столько”.

— Волк тебя сбережет, — повторил Натан и улыбнулся. — Ладно, не забивай голову моей корреспонденцией. Позвоню позже.

— Чему ты радуешься? — буркнул Скиннер. — Я начал задумываться над тем, что скажу, когда шериф будет меня допрашивать об обстоятельствах смерти Обезьяны.

— Что-то придумаешь, Скиннер. — Натан поудобнее уселся в кресле. — Потому что сейчас тебе станет легче на душе. Твоя история, парень, завершилась. Ты никогда не был жертвой Нонстеда. Ты был человеком, который должен был исцелить город.

Скиннер тяжело вздохнул и уставился в окно.

— Наверное, Роулингз треснул тебя сильнее, чем мне показалось, — рявкнул он.

— Той ночью, когда вы спалили “Отшельницу”, кто-то из вас входил в середину?

— А какое это имеет отношение?

— Ты вошел, не так ли? — допытывался Натан, задумчиво вглядываясь в пустую дорогу перед ними. — Никто, кроме тебя, не додумался облить “Отшельницу” бензином изнутри?

Скиннер пробормотал что-то под нос.

— Ты, Оуэн, и тот ваш приятель, Алекс… — продолжил Натан. — Он, образно выражаясь, руководил любительской радиостанцией?

— Да. — Скиннер прищурился. — Он неплохо давал гари… Откуда знаешь? Я тебе о нем рассказывал?

— Неважно, — усмехнулся Натан. — Он действительно давал гари. В любом случае, вы не могли вот так запросто уничтожить “Отшельницу”. Она возродилась, потому что была необходима как место силы. Как святилище, поставленное тем, кто любил городок и живущих в нем людей. Как магическая печать, охраняющая Нонстед от зла. Помнишь символы над дверями? Это они сделали тебя хранителем города, хотя ты даже этого не понял. Может быть, они вернули тебя в Нонстед, ты же мог остаться в армии. Из-за них за тобой ходил черный пес, оказавшийся волком защитника.

- “Отшельница” — причина смерти моего старика! — Скиннер сжал кулаки.

— Сам ты в это не веришь, Скиннер, — Натан съехал на обочину. — По мнению одного старика, который хорошо знал твоего отца, его убила белая горячка. Ты когда нибудь пытался поговорить о нем с врачами?

— Не понимаю, — вздохнул лесоруб.

— Здесь нечего понимать, — рассмеялся Натан. — Дело закончено. Город в безопасности. А ты сходи лучше к “Отшельнице”.

— Зачем?

— Чтобы попрощаться. Думаю, она сгорела дотла.

Казалось, Скиннер хотел сказать что-то ехидное, но не нашел подходящих слов. Он тяжело вздохнул и вышел из машины. Натан смотрел, как лесоруб переходит дорогу, обходя лужи, а затем идет между березками в лес. Желтые листья отрывались от тонких веток и падали на зеленый и мокрый от дождя мох. Скиннер исчез в глубине леса.

Натан приоткрыл дверь, поудобнее уселся в кресле и закурил. Прикрыл глаза. Он наслаждался минуткой праздности. Вновь зазвонил телефон.

— Натан, — голос Фионы звучал отчужденно. — Слушай, я не могу в это поверить. Эта страница именно форум, но… Твою мать, не могу сосредоточиться. Каждый из пользователей, а их тут десятки, описывает свои житейские драмы, но драмы необычные. По сравнению с ними общеизвестные городские легенды не более чем шуточки. Мурашки бегают по спине. Но это только начало. Ты сидишь?

— Сижу, — ответил писатель, стараясь оставаться беззаботным, хотя его тело сковывал лед ужаса.

— Это хорошо. По крайней мере, не упадешь. Первые несколько историй не отличаются от твоих рассказов из “Шепотов”. Будто кто-то хотел научиться писать страшные рассказы и переписал половину твоей антологии.

Натан уже хотел сказать, что все было наоборот, но слова увязли у него на губах.

— И знаешь что? Я бы посчитала это шуткой, если бы не файл, в котором прочитала историю, очень похожую на мою. Слушай, — голос девушки задрожал. — Слушай, совпадает даже дата исчезновения. Автор файла подписывался redstar. Red. Рыжий.

В трубке что-то затрещало и зазвучал голос Анны, носовой и охрипший, будто бы она продолжала плакать:

— Натан, я нашла файл Ванессы. Есть файл пастора Рансберга и того типа, агента недвижимости, и многих других… Боже, Фиона говорит, что все записи были сделаны с одного IP! Я ничего не понимаю! Кто-то вписывал эти вещи, а затем они происходили? Кто-то — один человек — насылал кошмары на целый город?

— Роулингз, — прошептал Натан, сжимая телефон в руке.

— Что? Что ты сказал?

Желтоватый листок березки, подхваченный порывом ветра, навис над лобовым стеклом джипа. И застыл в воздухе.

Натан поднялся от неожиданности. С недоверием он смотрел на листочек. Даже отложил телефон и вышел из машины, чтобы присмотреться с близкого расстояния. Тут же увидел еще один лист, висящий в нескольких сантиметрах от грязной поверхности лужи. Вокруг замерли еловые иголки. Остановились облака.

Только сердце Натана громко стучало. И звук становился все громче.

— Фиона? — Прошептал он в трубку. — Анна?

Никто не ответил. Тишину нарушил звук подъезжающего мотоцикла. Натан как испуганный зверь вскочил в автомобиль и закрыл дверь. Трясущимися руками достал ключ, повернул в замке зажигания, двигатель кашлянул и заглох, будто бы в реальности, в которой Натан вдруг оказался, не работали даже новейшие технологии.

Темный мотоцикл, который выехал из-за поворота, выглядел прозаично, что только усилило страх англичанина. Вспотевший, тяжело дышащий, он раз за разом поворачивал ключ, молясь, чтобы мотоциклист поднял забрало шлема. Мотоциклист сделал это только тогда, когда приблизился настолько, что Натан смог прочитать серебряные буквы на черной куртке. Они составляли слово “Маггор”.

— Это ли ты называешь разрывом реальности, Натан? — спросил тихо и нарочито спокойно Маггор. У него было доброе улыбающееся лицо, подбородок и щеки заросли темной бородой, сросшиеся брови. Были видны несколько пасм волос, слипшихся от пота. Он бы производил приятное впечатление, если бы не глаза. У него не было глаз. — Метко, вынужден признать. В целом, ты мне нравишься по многим причинам, Натан. Отсюда и мои попытки контактировать с тобой. Последний раз сорвался из-за чрезмерного рвения служителей закона, но сейчас нам уже никто не помешает.