Алексей Тарасенко - Бедный Енох

— Это не я! — ору я Пашкевичу, как мне кажется, чрезмерно виноватым голосом — клянусь! Это не я!

Тем не менее я, как всегда, чувствую какую-то вину, будто самолично убил Евгению Петровну. В голове мелькают мысли о том, что хоть какая-то но моя причастность к этой смерти есть.

Что, если бы я не стал бы общаться с Евгенией Петровной? Может, она сейчас была бы жива? А Сестра? Она же нужна еще непонятно кому для того чтобы именно меня достать? Или как?

Но Пашкевича ведь это не успокоит? Он с… с соответствующим лицом приближается ко мне, все время держа меня на мушке. Я пытаюсь убедить его в том, что мне было бы совершенно нелогично убивать его мать, и даже наоборот — когда я добился того, что хотел — зачем мне так поступать, тем самым нарушая свои планы? Но Дмитрий меня не слушает. Он подходит совсем близко и упирается дулом пистолета мне в лоб…

И тут мне просто везет, потому как Пашкевич вдруг поскользнулся на льду и упал. Воспользовавшись моментом я дал деру через калитку к дороге, какое-то время стараясь удаляться от Пашкевича так, чтобы меня прикрывали металлические ворота и он меня не видел.

На моей стороне так же то, что он плохо себя чувствует и не может показать такую же как и я прыть.

Итак, я плюхаюсь в канаву за дорогой, на ходу доставая «Стечкина», после чего, время от времени выглядывая, жду пока Пашкевич начнет стрелять. Какие-то доли секунд я предполагал что он образумится, но этого не произошло — едва завидев, как я выглядываю из канавы Дмитрий начинает не задумываясь часто палить в мою сторону.

Тогда я стреляю в ответ, но не с целью попасть в Пашкевича, а для того, чтобы держать его там, где он находится — чтобы он, не приведи, господи, не подкрался ко мне поближе.

Пока же мы так постреливаем друг в друга, я все соображаю, что мне делать дальше. Не придумав ничего лучшего, я собираюсь ретироваться отсюда подальше — и тогда уже будь, что будет. Быстро достреляв в сторону Пашкевича остаток обоймы из «Стечкина», я беру «Глок» и уже с ним наперевес двигаю вдоль канавы туда, где, как мне кажется, находится Бобруевское.

По пути мне опять встречается тот самый холмик, откуда я, как мне кажется, еще недавно наблюдал за колокольней у разрушенной церкви, но теперь беготня по нему представляет для меня проблему.

Меня опять заметил Пашкевич, уже вышедший за ворота, и, заметив меня, стал стрелять, но уже не так интенсивно, как до этого, зато более прицельно.

Пашкевич занял подобающую, видимо, для этого позу, полусогнув правую руку, в которой был пистолет, и прищурил левый глаз: Бах! — и пуля свистит где-то рядом с моей головой. Бах! — опять мимо, но очень, очень близко пролетает еще одна.

Я перестаю часто оглядываться на Пашкевича, и по глубокому снегу, но хоть так, загами-загами бегу вперед. Пули свистят, пролетая надо мной у самой головы, после улетая далеко вперед и срубая ветки на деревьях. Я делаю обманные резкие остановки, чтобы Пашкевич не смог послать пулю с упреждением, дергаюсь, но потом… стрельба затихла.

«Перезаряжается!» — подумал я с облегчением, что придало мне сил бежать, но следующая мысль — что Пашкевич начал меня преследовать и потому временно не стреляет — вновь вводит меня в уныние и даже панику, так что так же придает сил убегать.

Но вот я бегу какое-то время, а стрельбы все не слышно. Я оглядываюсь.

Пашкевичу, увы, явно уже не до меня — он, превратившись из охотника в жертву, мечется перед воротами, закрывая их, потому что на него нападает… Сестра! Успешно заперев ворота, Пашкевич бежит со всех сил в дом, на ходу вынимая наружу висящий на груди какой-то амулет.

Сестра же, перепрыгнув вмиг ворота повисает на штырях, торчащих сверху, после чего, вынув себя из штырей — шлепается снаружи, все еще за воротами, и после, побежав вдоль забора — ловко запрыгивает в дыру в заборе, недавно проделанную чупакаброй.

И тут душевные силы меня оставили, так что я, полностью поглощенный паникой, побежал изо всех сил, уже не желая смотреть, что будет дальше, а желая только одного — выжить.

Я бежал против ветра по все усиливающемуся морозу, обливаясь потом, изнемогая и замерзая одновременно. Попав на болота, окаймлявшие Бобруевское, я несколько раз провалился в незамерзшую воду, поранившись льдом, под который провалился, но все равно — я бежал, продолжал бежать подталкиваемый вперед страхом встретиться с Пашкевичем, который, впрочем, был не так страшен, да и не понятно, живой ли теперь, или встречей с Сестрой, которая, как я убедился, поднаторела в ловкости, изворотливости, да еще и быстром, но болезненном убийстве.

Я понимаю, что ей завладели какие-то темные силы, что тут поделать? Но вот так вот, запросто, убивать? В памяти мелькают наши с ней минуты счастья, когда Сестра казалась мне сосредоточением, нет, даже не так, источником любви и нежности. И вот теперь… горящие ненавистью глаза, вытекающая изо рта жидкость для бальзамирования трупов. Подвенечное платье, в которых хоронят незамужних девушек, изгвазданное в какой-то дряни, но все кружевное, классическое такое, как несколько десятков лет назад было принято. Ужас.

Нет, я все-таки не верю, что это она. Даже если бы она была там, ее душа, в ее теле, пусть и скованная, забитая — я уверен, та, которую я называл Сестрой — воспротивилась бы, взбунтовалась, не дала бы вершиться черным делам зла!

Я вспоминаю, как она училась в своем училище, часто показывая мне фотографии и рисунки, собранные в папки, как она говорила, для «портфолио». Все эти бесчисленные вылепленные ноги, руки, головы, кисти и ступни! Потом — копии каких-то скульптур! Боже мой! Ее «почерк» в лепке я бы узнал из тысячи. Я видел работы других ребят и девушек — ее друзей, и, клянусь небом, у всех у них была своя неповторимая манера. И у Сестры — своя. Слегка «припухлая» такая, так что я часто смеялся, говоря Сестре, что когда она лепит, то думает о булочках.

И вот теперь, какую же боль мне доставило видеть почерк Сестры в отвердевших до каменного состояния глиняных деталях рукотворной чупакабры — злого и жестокого, почти не убиваемого чудовища, чудовища, которое наверняка расправившись с Пашкевичем занялось бы после него мной!

Странным образом я вышел на мостик через болотца, и, как я еще помнил — этот мостик был перекинут через первое полукольцо воды, окружавшей Бобруевское. Я вздохнул с облегчением, буквально перепрыгнув его, и меня даже не смутило то, что торчащий из мостика гвоздь — опять незадача — порвал мне брюки, на сей раз те самые, подаренные одиноким Старичком, живущим недалеко от колокольни в давно всеми брошенной деревеньке.

Еще немного, совсем немного — и я вижу распростертое, кажется, от края и до края Бобруевское. Уже из совсем последних сил я пробегаю его до самого центра — и, задыхаясь, уже без сил падаю на пороге полицейского участка. Услышав на улице шум из участка выбежал Садовский и его помощник: