Михаил Булыух - Аццкий Сотона (СИ)

«Три шестьсот».

«Люди, подайте на бедность тысяч десять, а? Сам я не местный, случайно застрял в этой вашей Грязи… Мне тут плохо, я вообще в реале дирижёр. Из-за невозможности выхода, мой оркестр уже два концерта отыграл без меня, директор сука наконец-то понял, что я им на хрен не нужен и уволил… а у меня ипотека, жена, любовница, и еще четыре женщины. И одна из них болеет беременностью. Вот реквизиты».

«Не квестовое, вон глянь, красный, стандартный нестандартный моб».

«Три семьсот».

«И откуда у людей такие бабки???»

«Да он же кинет вас, бабки снимет, даст координаты, а там никого. И что??? Скажет, ну уполз змей, что поделать…»

«Создан альянс кланов „Змеелов“ с целью коллективной покупки данной информации. Входной билет миллион. В данный момент в альянс входят три клана „Сыны Грома“, „Отверженные“ и „Красная Плесень“».

«Три семьсот пять».

«Так я же и говорил, дам координаты, их и продаю… Дальше уже клан должен сам Имя искать, вряд ли оно далеко ушло, оно там трупы жрать начало».

«Чёта мутный аук, валю я с него».

«Красная Плесень??? Это же пэкашники отмороженные, они вас самих перережут!»

«Красная Плесень, это группа такая, древняя, как самовар. Но тексты у них прикольные, гы».

«Клан „Серый Волк“ вступит в альянс „Змеелов“, считай вас четверо».

«Дурак, какие пять??? Шаг аукциона десять — тысяч!!!»

«О, гуд! Четыре ляма платим! Эй, Васко не жмись, тут до конца аука всего семь минут! Бери четыре, и погнали!!!»

«Десять миллионов и еще десять тысяч».

«Ну хоть по тыще покидайте… Ну, или хоть по сотне…»

«Слышь, дирежер, дай миллион!»

«Ну епт… Беркут, ты то, блин, откуда…»

«Скрипач — не нужен».

«Все, пацаны расходимся, папка пришёл».

«А нафига еще десять тысяч??? Что, десять лямов не аргумент?»

«Какой Скрипач?»

«Дурачек, чтобы сумма была больше 10кк… Это уже особо крупной сделкой считается, админы впрягутся. Кидалово — исключено теперь».

«Ога, а если этот чудик, надумает кинуть, или инфу не только одному покупателю слить, его так нагнут… Не только перса стирай, но и в реале вешайся. Попал мужик, короче».

«Альянс „Змеелов“ предлагает клану „Олигарх“ сотрудничество. Вам экономия — нам достижение. На лут не претендуем».

«Нет».

«Будут еще предложения, есть желающие???»

«Желающие есть, а вот предложений точно не будет. С Беркутом хрен поспоришь…»

«По итогам аукциона, победа достается клану „Олигарх“. Админы, закрывайте тему».

Администрация: Тема закрыта. В данном случае, администрация берет на себя роль посредника и налогового агента, согласно соответствующего параграфа Пользовательского Соглашения. Сумма в десять миллионов заморожена на счете клана «Олигарх», и будет выплачена продавцу по факту исполнения обязательств, за вычетом комиссии (20 %) и налогов (46,5 % в Вашем регионе). Общая сумма налогов, 4 654 650 юаней. Комиссия администрации — 2 002 000 юаней. Общая сумма к выплате 3 353 350 юаней.

Риммон сидел в каком-то грязном, полуподвальном, орочем кабаке и пил. Орки косились на эльфа-нуба, но ссор не затевали. Эльф. Здесь. Хрена себе. Просто, такое не принято. Не принято, хотя бы потому, что любимый орочий напиток — спирт. Метиловый.

А эльфу вон, все нипочём. Глушит технарь стаканами. А орочий стакан — емкостью литра в полтора. Сидит, живой, и вроде даже здоровый. Удивительно. Только еще мрачнее становится после каждой порции. Даже не закусывает, хотя перед ним миска распаренных желудей, под горчично-перечным соусом.

Десяток орков-игроков и четверо игроков-троллей, делают вид будто эльфа тут нет вообще. Но все, будто случайно, пересели так, чтобы удобней смотреть было.

Учитывая, что дело шло к утру, толи засиделись, толи наоборот, решили начать пораньше, и устроить себе свободный день.

Неподалеку крутится орк-непись, работающий здесь посудомойщиком. Желуди его манят, уже понятно, эльф их жрать не станет. Поскорее бы ушел, сволочь, под ложечкой аж-но сосет… а желуди отменные, червивых совсем мало, может один из пяти. Посудомойщику такие только по большим праздникам полагаются.

Эльф вяло щелкнул пальцами, и хозяин лично, притащил новую порцию спиртяги. Тот выпил. Как воду. Даже не крякнул, не сморщился. Какой-то неправильный эльф. От пятнадцати литров технаря даже тролля бы развезло. Да, что развезло, он с десяти литров под столом бы уже хрюкал. Орк заснул бы на четвертом-пятом стакане. А эльф… Ну, начнем с того, что эльфы такое вообще не пьют. А если и проглотит кто, случайно, все… Выноси готовенького. Хотя не заходят сюда эльфы никогда, лет десять назад, один только забрел по ошибке.

И куда в него столько лезет? Вон, одиннадцатый стакан требует. Эльф вообще интееееересный. Вот, обычный эльф достоин лишь презрения и брезгливости. Все эти ушастые, что белые, что черные, одинаковые хлюпики и нюни. А этот, как только зашел… Ну, сразу стало ясно, свой парень. С таким хоть в огонь, хоть в кабак, хоть в разведку. Может и выглядит, как худосочный ушастик, но внутри — свирепый орк, сто процентов. А сейчас, так и вообще уважение посудомойщика к эльфу, взлетело куда-то под облака, и оттуда взирало на недостижимый и непонятный талант.

Двенадцатый стакан. Дюжина.

Все, посудомойщик больше терпеть не мог.

— Господин… Господин, позвольте обратиться?

— Иди к черту.

Надо же, голос совсем трезвый. Будто только зашел.

— Господин, у меня есть для вас подарок…

— Давай.

— Эээ… Не все так просто, господин. Подарок будет ваш, если вы сможете меня перепить.

— М… И заплатить за тебя, да? Черт с тобой, садись. Что за подарок?

Видно квест какой-то… А, чтобы и не выполнить, раз все равно тут? Спешить некуда. Да еще и ни в одном глазу. А Риммон дал себе слово напиться. Уж кого-кого, а себя он никогда не обманывал. Тем более в таких вещах.

— Че жрать хочешь? На, а то щас слюной захлебнешься, и останусь я без подарка. А я это дерьмо все равно не буду.

— Спасибо…

Демон сжался, но… Привычного уже разряда не последовало. Странно. Впрочем — неважно.

Орк быстро схватил миску, и меньше чем за минуту слопал килограмма четыре желудей. Сытно рыгнул, с сожалением посмотрел на опустевшую посудину, и продолжил.

— Господин, я еще ни разу не видел, что бы кто-то смог выпить двенадцать технарей. Даже тролли падают на девятом-десятом. Хуманы — с первого глотка. А эльфы, вообще, только от запаха.

— Ага. И что?

— И вот, есть у меня… Господин, я знаю страшную тайну!

— Я тоже в курсе, кто Кеннеди грохнул.

— Кого?

— Что, другая страшная тайна?

— Да.

— Ты на самом деле хоббит, а кольцо не уничтожил, а спрятал в… Ну, например, в заднице. И теперь шифруешься.

— Э…

— Ладно, излагай… Эй, зубастый! Еще налей. Два раза.