Леонид Каганов - День академика Похеля (сборник)

— КСП?

— Космический слет песенников, — кивнул бородач. — Ты что, дикий?

— Здесь все поют песни? — Существо вытянуло фасетки и оглядело поляну.

— Не все… — смягчился бородач. — Но многие. Услышишь сегодня, будут очень известные авторы.

— Какие?

— Ну, кто… Вон видишь, вон у костра полный такой, с тесемкой? Это Гриша Поцарапов.

— Не слышал про такого.

— Ну и дурак, чего я могу сказать? Вон у сцены газета расстелена, ребята нашивками торгуют — купи послушать кассету Гришки, они там с Надькой поют. Надьку тоже не знаешь?

— Увы…

— Надежда Лысых из-под Альдебарана, — назидательно произнес бородач. — Очень хорошие песни. Только занудные немного. Ну, конечно, Шопин и Гамнилин сегодня обязательно будут — как же без них? Может и еще кто подъедет…

— Благодарю за информацию, — сказало существо. — А вы тоже поете?

— Ну, я-то чего… — смутился бородач и отодвинул подальше гитару. — Я так… Вот Шопин с Гамнилиным — это да, профессионалы!

— А остальные разве не профессионалы? — удивилось существо.

— Надежда Лысых… — с сомнением сказал бородач. — У нее есть как минимум пара отличных песен. "Позови меня, когда вернусь". И еще вторая, про тесемочку… "И пускай лежит на сердце грусть, ты носи, носи мою тесемочку, позови меня, когда…" Стоп, это она же. Ты чего меня путаешь?!

— Я вас не путаю…

— Короче, Лысых тоже профессионально поет…

— В смысле, это ее работа?

— Лысых? Она работает бухгалтером у Гамнилина.

— У Гамнилина такие высокие гонорары?

— Да откуда я знаю, сколько он ей платит? — удивился бородач. — Вряд ли много, фирма его небольшая, склад маленький.

— Склад? — переспросило существо. — Я совсем запутался. Значит, Гамнилин тоже не профессиональный певец?

— Ты меня уже затеребил, зеленый! Чего ты пристал? Не нравится — никто тебя сюда не звал, включи себе радио и слушай вон группу «Дюзы-Юзы»! Это, по-твоему, профессионально, да? Да? Ты скажи, да?!

— Темнеет уже… — дипломатично помолчав, сказало существо.

Бородач оглядел поляну. Действительно, темнело. Поляна была заполнена людьми — они шумели, смеялись, ставили палатки и ходили от костра к костру. По бревнам на ярко освещенной сцене ползал человек, разматывая шнуры.

— Раз! Раз!!! — вдруг прозвучал сверху железный голос. — Проверка! Слышно меня?

Бородач поежился и повернулся к зеленому.

— Холодает. Идем к нашему костру греться! У нас еще должно было много остаться…

Они подошли к костру и сели на бревнышко. Бородач протянул к огню сапоги и ладони, а зеленый вытянул перепончатые лапки. Вокруг костра ходил народ, то присаживаясь рядом, то уходя. По ту сторону огня толстячок с тесемкой старательно выводил тоненьким голосом: "Ты носи, носи мою бутылочку, позови допить, когда вернусь…"

— Пародия на Лысых, — бородач поймал вопросительный взгляд зеленого. — Обалденно смешная.

— А почему никто не смеется?

— А потому что все уже слышали. Ее Гамнилин когда-то сочинил. Потом Шопин на него писал пародию: "Ты вози, вози цистерны с водкою!" А потом Лысых на Шопина писала: "Ты дави, дави цистерной Шопина!", а Гамнилин ей в ответ… Хотя чего я рассказываю? Сам сегодня услышишь, и не раз. Поцарапов!!! — вдруг заорал бородач через костер. — Поца!! Слышь? Спой цистерны человеку! Ну, не человеку, а этому…

— Ась? — Толстячок охотно прервался. — Цистерны? А ты слова помнишь? Я не помню.

— Ну тогда лося спой!

— Лося у меня гитара не строит.

— Как она может не строить?

— Там третий аккорд в припеве, а у меня третья кнопка не работает. Во! — Толстячок энергично пощелкал мизинцем по клавише, гитара действительно молчала.

— Тьфу… Ну, спой тогда хоть чего-нибудь!

— Так я и пою чего-нибудь, а ты перебиваешь. — Поцарапов снова надавил верхнюю кнопку на грифе. — Мою бутылочку… Позови допить, когда…

Бородач налил полкружки и протянул зеленому:

— На!

— Спасибо, не пью.

— Дурак, что ли? Это спирт разведенный! — удивился бородач.

— Не пью, извините.

— Ну ладно, твое здоровье! — Бородач взмахнул кружкой и выпил.

Стемнело. Поляна стала казаться лабиринтом, а расстояния между кострами — огромными. Из темноты вышла девушка с рваными коленками и положила руки на плечи бородатому:

— Пойдем к сцене, уже начали!

— Иди, я подойду! — отмахнулся бородач.

— Тогда дай фонарик!

— Не знаю, поищи возле мисок!

Девушка ушла.

— Скажите, — произнес зеленый, — а часто вы так собираетесь?

— Ага! — оживился бородач. — Понравилось? Ну так слушай. В следующие выходные будут «Огоньки» на Сатурне, а в Центавре будет «Распоклюй». Затем — «Больнушник» на пятьдесят втором парсеке. Запоминаешь? Потом выходные свободные, ничего не будет. Хотя что я говорю? Это же будет третье число! День рождения Гамнилина на Млечном, и там же, но парсеком левее, — «Е-Бэ-Дэ». Только не большое «Е-Бэ-Дэ», а маленькое «Е-Бэ-Дэ», которое Ракетчик делал. А там уже через неделю — слет памяти Кузина Ивана Гавриловича.

— Соболезную, — кивнуло существо. — Хотя не довелось знать Кузина…

— Да вот он стоит с мобильником! — Бородач ткнул пальцем.

Возле костра топтался маленький лысый дядька в пестрой штормовке, похожей на пижамку. Мизинцем одной руки он заткнул себе ухо, а к другому уху прижимал нуль-мобильник.

— Чего?! — выкрикивал он, переминаясь с ноги на ногу. — Я у костра. Какого? Нашего! Вы первое осколочное прошли? Верхние слои прошли? Чего?! На поляне уже? Идите сюда! До сцены — и повернуть прямо! Я иду вас встречать! — Кузин ушел в темноту.

Зеленое существо почесало лапкой за фасетками.

— А почему тогда слет памяти?

— Это старая шутка, что у Гаврилыча с памятью плохо. Он же самый старый КСПшник, уже лет тридцать на слеты летает…

— А давно начались слеты?

— Щас скажу… — Бородач задумался, отложил кружку и начал загибать пальцы. — Два, три… Лет четыреста точно!

— Насколько мне известно, четыреста лет назад ваша раса не умела летать? — осторожно спросил зеленый.

— Ну, значит, триста!

— Тоже еще не умели…

— Ну, значит, по Земле съезжались! — бородач стукнул пустой кружкой по колену.

— Значит, это были съезды, а не слеты?

— Зеленый, запарил! — Бородач потянулся за бутылкой и упал с бревна.

Зеленый попытался его поднять, но не смог. Помог рослый детина в тельняшке с могучим рюкзаком на плечах, появившийся вдруг из темноты.

— Гаврилыча никто не видел? — спросил он, рывком усадив бородача на бревно.

— Где-то здесь ходит, — кивнул бородач.

Детина вынул мобильник и поднес его к уху:

— Гаврилыч! Это Павлушка! Ну ты где?! Я?! Здесь. Не знаю, у чьего-то костра. Дошел до сцены и повернул, как ты сказал. Чего? Иду, — и ушел в темноту, откуда доносились неразборчивые аккорды, усиленные далекими динамиками.