Терри Пратчетт - Монахи истории. Маленькие боги (Мелкие боги)

Он подошел ближе, кровь отлила от лица. — Лорд?

Он повернулся и бросился за помощью. Тело Бруты почти грациозно наклонилось вперед и шлепнулось на стол. Чаша перевернулась и кашица полилась на пол. А потом Брута поднялся, даже не оглянувшись на свое тело. — Ха. Я не ждал тебя, сказал он. Смерть перестал опираться на стену. — КАК ТЕБЕ ПОВЕЗЛО. — Но столько осталось несделано… — ДА. НИКОГДА НЕ БЫВАЕТ СДЕЛАНО ВСЕ. Брута проследовала за мрачной фигурой сквозь стену, где, вместо прихожей, нормально занимавшей заднюю стену, был… …черный песок. Сияющий и искрящийся свет струился с усеянного звездами черного неба. — А. Здесь действительно пустыня. Все приходят сюда? сказал Брута. — КТО ЗНАЕТ?

— И что в конце пустыни?

— СУД. Брута обдумал этот ответ. — В котором конце?

Смерть усмехнулся и отступил в сторону. То, что Брута принял за припорошенный песком камень, оказалось скрюченной фигурой, сидящей обхватив колени. Она казалась парализованной ужасом. Он пригляделся. — Ворбис? — сказал он. Он взглянул на Смерть. — Но Ворбис умер сто лет назад!

— ДА ЕМУ НУЖНО ПРОЙТИ ЧЕРЕЗ ПУСТЫНЮ ВОДИНОЧКУ. НАЕДИНЕ С САМИМ СОБОЙ. ЕСЛИ ОН ОСМЕЛИТСЯ. — Он здесь уже сто лет?

— МОЖЕТ БЫТЬ И НЕТ. ЗДЕСЬ ИНОЕ ВРЕМЯ. БОЛЕЕ… ЛИЧНОЕ. — А. Ты хочешь сказать, что сто лет может пролететь в пять секунд?

— СТО ЛЕТ МОГУТ ДЛИТЬСЯ ВЕЧНО. Черные на черном глаза внимательно вглядывались в Бруту, автоматически, не раздумывая протянувшего руку… и замешкавшегося. — ОН БЫЛ УБИЙЦА, сказал Смерть. — И СОЗДАТЕЛЬ УБИЙЦ. И МУЧИТЕЛЬ. БЕЗЖАЛОСТНЫЙ. ЖЕСТОКИЙ. ЧЕРСТВЫЙ. НЕПРЕВЗОЙДЕННЫЙ. — Да. Я знаю. Он — Ворбис, сказал Брута. — Ворбис изменял людей. Иногда, в результате получались мертвые люди. Но изменял всегда. Это было его победой. Он усмехнулся. — Но я — это я, сказал он. Ворбис нерешительно встал и последовал за Брутой через пустыню. Смерть наблюдал, как они уходят.