Мобснабсбыт Ухорезов - Аццкий хай

Администрация: Тема удалена. Автор заблокирован на 365 дней. Причина — клевета, недостоверная информация, ложь, дискредитация игрового мира. По факту подключения к игре несовершеннолетней, до достижения минимального возрастного ценза в 9 лет, а, следовательно, использования контрафактного, нелицензионного оборудования, материалы будут переданы в соответствующие инстанции. Последнее предложение зачеркнуто. «Приказываю. В отношении автора темы применить протокол № 994-в. Цифровая подпись Гога Адольфович Фаш.»

— Брат, ты не прав, брат. В чем сила, брат?

— Сила в правде. Кто сильнее — тот и прав… Черт, что ж тут так темно?

— Ты — старый софист. Лужа, обойди, глубокая. Потому что тут ночь сейчас. Снатка, ведь.

— А ты мелкий… Ну уже, заметно подросший, но все равно, мелкий пакостник. Зачем нашему будущему связному, эти три дурацких условия выдвинул? Хватило бы и моих пяти, вполне обоснованных. Все равно, уже никуда не денется, наша она, с потрохами. Договор с демоном — стопроцентная погибель души. А она сама настояла на том, чтобы нотариально заверить, дурочка.

— Ой, да ладно, смешно ведь.

— Зачем ключ у атлантов упер? И куда ты его спрятать умудрился-то?

— Красивый. Да и рефлекс сработал. А на край — распилим и продадим.

— Слушай, он в инвентарь не влезает… Нет, я понимаю, упал ты нарочно, разыграл сценку красиво. Но вот, где ты его прятал?

— Смотри, тут кочка, ложная… Осторожней. Неужели, не понял?

— Нет.

— Дай шепну.

— Какой шепну? Тут, на двести километров никого вокруг, болото сплошное, черт его побери!

— И все же…

Змей привстал на задних лапах, и что-то горячо зашептал обеими головами в оба эльфийских уха.

Глаза Риммона округлились.

— Да ну, на хрен!

— Ага.

— Не может быть. Не сходится. Ключ — метров шесть длинной. А в тебе от силы два с половиной.

Тварюшка пожал крылышками.

— Тем не менее. Может, у меня там тоже, шестимерное пространство?

— Учитывая твои артефакты… Черт тебя знает…

Одна из голов Змея молнией метнулась в сторону и захрустела трепыхающимся чешуйчатым мобом непонятного вида.

— Пошли, а то снова засосет.

— Братишка, а ты не прикалываешься?

— Ну а где я его еще по-твоему прятал, если не там? В жопе что ли?

— Хм…

Дальше шли молча. Но не долго.

— Хорошо, что покушать успели, тут мобы на вкус — ужас.

— Тебе лишь бы жрать.

— Кушать. Я кушаю. Жрут — животные. Свиньи, собаки…

— Ты семерых разбойников сожрал… скушал, почти полностью, одни скальпы оставил. И куда в тебя столько лезет?

— В шестимерное пространство, наверное. И вообще, тебе что, жалко? Капитана получил? Получил. Скальпы собрал?… Тут коряга, слева обойди. Собрал. Чего еще нужно?

— Все хорошо. Просто удивляюсь.

— Ты меньше удивляйся, скорее шагай. Сам говорил, дел еще вагон, ужин пропустим.

— У меня витаминки есть. Может будешь?

— Ты снова? Обидеть хочешь? Или сэкономить?

— Нет, просто думаю, ну раз голоден братишка, чего нет-то…

— Не до такой степени. И консерву свою, тоже не предлагай. Чего ты ее все время таскаешь?

— Талисман. Первая настоящая вещь, полученная мной в этом мире.

— Там слева мобы обитают, видишь? Как нет? Но вон, они, птицы какие-то, уровни… девяносто-сто. Пошли поохотимся?

— А ужин?

— Да… Ужин лучше. Ну чего, еле плетешься, тут осталось то, с километр, максимум. Давай, топ-топ, топ-топ.

— У тебя сколько секретов с собой?

— Достаточно. Будет нужно — еще наделаю

— Угу, не сомневаюсь.

— Ты просто завидуешь.

— Чему???

— Что твое дерьмо — просто дерьмо. А мое — ценные артефакты.

— А… Черт! За дорогой следи! Я в какую-то норку провалился.

— Под ноги смотреть надо. А не в светлое будущее.

— Я рекогносцировку на местности не произвожу. Я стратег в душе. Это ты давай, тактические вопросы решай. В частности — прокладывай кроки маршрута.

— Вон, проложил уже. Вроде они.

— Они.

— Фух, ура. Успеем.

— Чего успеем?

— Поесть.

— Тьфу, ты.

Вообще, день у Риммона, во второй своей половине, явно не задавался.

После того, как они отправили Соню-Лабеана пересоздавать персонажа (не выходить же в большую политику, с таким погонялой), Риммон с Тварюшкой в очередной раз перебили разбойников. По ходу дела, поймали и кильнули четыре пати игроков, общим количеством семнадцать голов. И пошли обедать. Покушав и отдохнув, вызвали Смельчака и подробно расспросили, где же он приоделся.

Оказалось — все просто. Шмотки заныканы на дне тех кипящих озер, где некогда обитал Колобень. Он столько за восемь лет народу раздел, что можно снарядить две-три огромные армии. А то и фронта.

Было принято решение, пока не наступил вечер, смотаться туда, и оставить несколько секретов Тварюшки. Дабы потом, можно было отправлять отряды с целью присвоения ничейной собственности.

Все, на этом везение закончилось.

Во-первых, в Полоне снова оказался сломан телепорт. Непонятно кем, потому что, город, как позже выяснилось, был брошен.

Пришлось прыгать местными порталами из Фигиля. Благо, удлиненное благословением Ватрушки расстояние телепортации, позволяло обходится без нудных пеших прогулок.

Но в серединном острожке на них напали грибы. Сходу, сразу. Завязалась битва, телепортация стала невозможной.

И командовал психованными агромобами гриб-элитник-генерал.

В отличии от своих собратьев, он даже умел разговаривать, правда ужасно картавил. А еще у него была профессорская бородка из мха, хитрый, добрый взгляд прищуренных глазок, а на шляпке приклеился огромный, подвявший лист лопуха, сильно напоминающий кепку гопника.

— Бей их! Гъибы всех паянок — объеденяйтесь! Земью — гъибам, пипец — остайным! Бугыжник огужие гъиботоиата!

Он орал, взобравшись на пенек, очень похожий на древний броневик, а более полутысячи его неговорящих собратьев, пытались завалит массой Риммона с Тварюшкой.

Битва была… эпичной. Жаль рядом не пробегал скальд, иначе, точно быть бы самой младшей Эдде. Тварюшка танковал, Риммон дамажил.

Когда грибы кончились, у демона оставалась последняя бутылочка с Зельем лечения, и всего по три с бодростью и манной. Самое обидное, что гриб-генерал куда-то свалил, даже не пытаясь взять реванш. Хотя нет. Самое обидное то, что у них не было с собой сумок. Ведь по идее, переход должен был занять минут десять. Туда-сюда, и все. И грибы сейчас, просто тихо и бесполезно тухли. Возвращаться за тарой, демон счел плохой приметой, которая перепоганит запланированную госприёмку дворца.

Потом Полон. Пустой, брошенный… ПостаппоКапец. Ветер гонит по бескрякным улочкам какой-то мусор. Беспельменные дома жалобно хлопают ставнями, и тихо стонут. Жалуются на неблагодарных хозяев, бросивших, покинувших, забывших. Дома с ненавистью глядят провалами глаз-окон на Риммона и проклинают укравшего их хозяев гада. Жуть и запустение.