Евгений Связов - Отчет 00 Жил (как-то) старик без старухи...

– Нальем. Рекрут, это боцман. Тебя хочет вдеть капитан.

– Надеюсь, чтобы принести извинения. – я вяло вылез из кресла и на ходу погладив по голове всхлипывающую в ладони Джейн, вылез наружу. Скафандр поднял забрало, явив натянутое лицо Каршо. – А то мои старые друзья возьмут твой корабль на абордаж, убьют всех женщин и изнасилуют всех мужчин. – продолжил брюзжать я.

– Капитан, несомненно, примет к сведению эту информацию. – пообещал Каршо, тоном обещания намекая, что неплохо бы и заткнуться, пока не грянули неприятности.

Оглядев меня с головы до ног, переминавшихся одна на другую на холодном пластике пола в шаге от диска, Каршо послал часикам и значку по скептической улыбочке и скомандовал:

– Следуйте за мной, ветеран.

– Ты умеешь это читать?

– Нет, я умею думать. – буркнул он, разблокируя дверь из шлюза. В скафандре с излучателем в руке он был до того похож на старкрафтовского пехотинца, что я непроизвольно хихикнул

– А вот смеяться над чужим умением думать – явный признак собственной неспособности делать это. – поучительно заявил Каршо сквозь гулкий стук своих ботинок по пластику пола.

– Нет, Каршо. Я просто подумал, что ты очень напоминаешь мне одного виртуального героя с Земли. А вот то, что ты по ихнему не знаешь -плохо. Думал, что разъяснишь мне пару вопросов про этих милых зеленых ребятишек.

– Ничего-ничего. Кэп разъяснит. – бодро пообещал Каршо, толчком открывая дверь, которой заканчивался один из пройденных нами за время беседы коридоров.

– Сэр? – поинтересовался Каршо, шагая внутрь.

– Да, боцман. – прогудел тот самый бас, что успокаивал Джейн, когда приборы подтвердили ее мое целомудрие.

– Рекрут Харш, сэр.

– Заходи.

Каршо шагнул внутрь, пустив меня в кабинет пять на пять метров, оборудованный диваном, парой кресел со столиком с десятком бутылок и стаканов, столом с монитором.

За столом сидел большой-пребольшой дядя с кожей бледно-синего оттенка.

Оторвавшись от монитора, он повернул ко мне груборубленное лицо, изучил блекло-карими глазами часики, меня, задумчиво созерцающего бутылки и жестом руки вымел Каршо за дверь.

– Присаживайтесь, рекрут.

– Кэп, можете меня убить, но пока я не услышу объяснений, почему меня невежливо попросили подышать вакуумом, я себя рекрутом не считаю. – Недовольно буркнул я, плюхаясь в кресло и наливая стакан заранее присмотренной янтарной жидкости, многообещающе пахнущей ромом. Какая-то морально устаревшая часть меня охренела от собственной наглости и выразила горячее желание принести глубочайшие извинения за все, что происходит на этом корабле с момента моего попадания на борт.

– Предложение убить вас я, так и быть, не буду рассматривать как попытку организации межгалактического конфликта, пожизненное заключение…

– Для граждан конфедерации, наверно, которым я не являюсь. А я, так и быть, не расценил выкидывание меня в космос как преднамеренное убийство и не разнес ваш корабль. Так что, пожалуйста, капитан, не вынуждайте меня вспоминать, что я – полноправный гражданин этой самой галактики, с которой я якобы пытаюсь организовать и просто сообщите мне доступными терминами о причинах, побудивших вас организовать мое временное умерщвление.

Кэп соизволил оторваться от монитора и показав мне крайне неприязненное лицо, сообщил:

– Если бы вы были средним хомо, а не гражданином галактики злоблинов, то в состоянии смерти получили бы ощущения, идентичные случайно полученным в момент случайного управления виртуальным модулятором, с той лишь разницей, что вместо ощущения всевластья вы бы чувствовали полную беспомощность. – прогудел он, глядя мне в глаза. «Вы чувствовали полную беспомощность» эхом прокатилось по закоулкам сознания и затихло в каком-то пыльном углу, где хранились родственные ему идеи.

– Да, в тот момент я чувствовал беспомощность, как и всевластье в момент нахождения в виртуалке. – отцедил я. Тень злобы вернулась и я был зол на этого бледного здоровяка, который собирался меня загипнотизировать.

Он с секунду выдерживал мой взгляд, потом почувствовал, как просыпается гнев и быстро отвернулся к монитору.

– Так вот. – сказал он в монитор. – ощущения беспомощности и всевластья, просуммированные геометрически, привели бы вас в состояние, удовлетворительное для тренажа в виртуалке по специальной программе. И вы бы в течении месяца тренировались и программа, экспериментальная с Землей, не была бы сорвана. – тихо, почти извиняясь, закончил он.

– Понял. Кэп, давайте не будем извиняться за совершено правильные действия как с вашей, так и с моей стороны, которые по причине несогласованности привели к существующем состоянию.

– Вы считаете ваши действия правильными? – он метнул в меня насмешливо-брезгливый взгляд.

– Гм. – я задумчиво отхлебнул из стакана. – Если вы позволите воспользоваться поисковой системой вашего компьютера, я постараюсь найти там данные, которые объясняют, что мои действия, учитывая мое положение, были правильными. – важно заявил я. Что искать, я не знал. Просто нутром чуял, что я совершенно, полностью прав, и что объяснение кроется в этом, как сказал лейтенант, «модуле Память Творца».

Кэп с десяток секунд изучал меня охреневшим взглядом, а потом развернул монитор. Перебравшись на стол, я оценил органомичную [58]клаву на пару сотен букв и двадцать цифр и уставился на экран, покрытый рунами.

– А по-русски он может? – с надеждой спросил я, не поворачиваясь.

Кэп хмынул, шелестнул клавой и текст сменился русским.

Бегло просмотрев кусок текста, в котором писалось, что мои старые собраться по биологическому виду мастерски жонглируют памятью, я попросил:

– Модули обработки, они же программы, имплантируемые при устройстве на работу, типы.

Через десять секунд шелестения клавы, сопровождавшегося мельканием монитора, на экране повис красный на черном список.

– Память Творца. – прохрипел я. Горло сперло от предвкушения, что сейчас мне, наконец, расскажут, почему у меня жизнь наперекосяк.

Ага. Счас.

Абзац белого текста на экране гласил:

«Имплантационной программе обработки Память Творца подвергаются старший офицерский состав, действующий в качестве сольных агентов, управляемых, видимо, напрямую старшим координационным советом. Агенты, обработанные ПТ, не допускаются в работе внутри базовой галактики. Информация получена по анализу четырех внешних агентов, о которых есть вербальные данные, что они прошли обработку ПТ».

– И что? – спросил кэп

– Дамс. – уронил я на экран. – Один из их лейтенантов, когда я его напугал, пообещал, что доложит, что у меня есть этот самый модуль. – прохрипел я, морщась от давящей тупой боли в голове, приготовившейся развернуться в гнев.