Алексей Вилков - Мегаполис Ленд

Девица двинулась вперед, увлекая Стаса за собой. Осталось только взять его за руку, и если бы Стас не возражал, то Настя непременно бы воспользовалась этой возможностью. Но он держался стоически и не поддался искушению. Вика будет довольна, узнав, каких трудов ему это стоило.

Пройдя половину пути по главной пешеходной улице города, они свернули в скрытый от любопытных глаз переулок. Пройдя через заброшенные дворы и раскрашенные граффити заборы, через старые гаражи вперемежку с элитными новостройками, приятели вышли на параллельную улицу.

Перед изумленным взором Стаса предстало сразу несколько деревянных строений. Ветхие домики с традиционными русскими узорами стояли в ряд, как будто наклонившись на проезжую часть, угрожая движению. Окна некоторых домов были заколочены, остальные украшали занавески и цветы в горшках. В одном из открытых окон на подоконнике сидела белая пушистая кошка. Они вылизывалась, приводя себя в порядок, и грелась в теплых лучах. Сзади к кошке подошла древняя старушка и взяла киску на руки. Увидев незнакомцев, бабушка оскалила беззубый рот, что-то буркнула про себя и задернула шторы.

Стас равнодушно перевел взгляд на Настю:

– Какая хата твоя?

– Потерпи, мы пока не пришли. Тут что ни дом, то музей, представляющий государственную ценность. Может, и моя усадьба признана памятником архитектуры. Это меня обрадует, а то снесут мою реликвию и построят торговый центр. Здесь очень дорогая земля, и частенько наши домики горят, как стога сена. Застройщики нанимают отморозков, а те поджигают и освобождают площадки под строительство.

– Привычные методы, это везде происходит.

– Не спорю. Ну вот, почти добрались! Сейчас свернем во двор, за которым покоится бабушкино наследие.

– Прошу! – сказал Стас, уступая дорогу.

Узкой тропой они прошли мимо кирпичного трехэтажного офиса. Несколько поворотов – и глазам Пастарьева предстал двухэтажный черный особняк с искусной резьбой на фасаде и тремя окнами на каждом этаже.

– Опа! Это он? – догадался Стас и присвистнул. – Пригласишь осмотреть хоромы?

– Пожалуйста, ключ у меня в сумке. Такой ржавый, попробуешь открыть? – Настя достала увесистый ключ.

Стас принял золотой ключик, поднялся на крыльцо, вставил его в замочную скважину и осторожно повернул. Замочный механизм заскрипел, два оборота – и дверь поддалась.

– Опа! – воскликнул Стас. – А замочек-то на ладан дышит.

– Я внутри с детства не была. Даже не представляю, что там творится.

– Сейчас перепугаем всех бомжей.

– Не шути так! Я их до смерти боюсь.

– Нашла, кого бояться, – Стас перешагнул через порог. – Светло. Хорошо, что вы не заколотили окна. И стекла на удивление целые.

– Ой, как пыльно! – воскликнула Настя и зажала нос. – Ой, а это мой любимый диванчик! Помню, как я на нем резвилась и сидела на коленях у дедушки. А вот и фамильный гарнитур. Посуда и фарфоровый сервиз сохранились, фантастика!

– Ты уверена, что здесь никто не живет? – засомневался Стас. – Дом кажется обжитым и даже уютным.

– Не знаю. Может, Андреас прячется здесь? Это логично.

– Судя по пыли и шикарной паутине на стенах – вряд ли. Хоромы пустуют как минимум несколько лет, но сохранились в отличном состоянии. Прибраться, и можно заселяться.

– Займись этим, – предложила Настя.

– У тебя лучше получится, как-никак это твое родовое гнездо, а я у тебя в гостях. Как Вика сюда доберется? Придется ее встречать. Настоящий дом с привидениями. У вас не обитало потустороннее существо? Я смотрел одну передачу, где рассказывали, что призраки – души умерших людей, которые не обрели покой, и разная другая нечисть – любят забираться в покинутые жилища и шуметь по ночам.

– Не пугай меня, – Настенька перекрестилась. – Аж мурашки по коже!

На второй этаж вела скрипучая лестница, располагавшаяся в углу просторного зала. По-видимому, комната представляла собой гостиную. Доказательством этому служил массивный стол в центре, на котором стоял разбитый самовар. Былое убранство поразительным образом сохранилось почти нетронутым.

Шаткие ступени вели наверх. Каждая дощечка скрипнула неповторимым звуком, создав уникальную лестничную симфонию. Наверху располагались еще две комнаты, разделенные перегородкой. У стены громоздился шкаф на коротких ножках с десятками книг. По бокам пустовали три кровати, два облезлых кресла, сломанные стулья и разобранная реликвия – кресло-качалка, рядом с которым стоял журнальный столик с кривым светильником без лампочки. На полу спал беспробудным сном насквозь проеденный молью половик, усыпанный советскими газетами и желтой бумагой.

– Целое хранилище прошлой эпохи, – констатировал Стас, – и никто ничего не украл.

– Да кому нужен это хлам? – буркнула подошедшая Настенька.

– Не скажи, кое-что представляет историческую ценность.

– Например? Раздолбанные стулья или комод шестидесятых годов?

– Я не эксперт. Ты приведи сюда местного краеведа или любую музейную крысу, они разберутся и найдут то, что представляет хоть мизерную ценность для будущих поколений.

– Они и прикарманят эту ценность.

– Да ну тебя! – отмахнулся Стас. – Все тебе не так и не эдак. Капризная ты, как я погляжу.

– Да, не подарок. Согласись, я настоящая стерва.

– Ты хочешь ей казаться или на самом деле являешься? – спросил Стас, надув губы.

– Тебе виднее, ты же мужчина. Женщины считают меня отъявленной стервой.

Стас подошел к полкам и принялся разглядывать книги:

– У тебя кто любимый писатель?

Зитман задумалась, вспоминая. Память и в этом случае не подвела:

– Особенно не люблю читать. Из классики – Пушкин, Толстой…, а из современности, например, Пелевин. Их сейчас так много, что не запомнишь. Прочитаешь книжку и благополучно забываешь ее содержание и автора в придачу. Я читаю то, что рекомендуют мне подружки. Вот сейчас писк моды – этот, как его… Забыла. А, Минаев! За топ-менеджера себя выдает и типа сам о себе пишет, обличая свое окружение.

– Знаю, наслышан, – кивнул Стас. – В этой библиотеке ты его не найдешь, зато тут есть Маяковский, Пастернак, Фадеев, Замятин – сплошные совковые писатели. Их, правда, еще в школе проходят.

– Ну их в баню! – отмахнулась Настя. – Я не читала этот бред и не собираюсь. Они же все плохо кончили: Маяковский застрелился, остальные, наверное, аналогично. Мне бы чего-нибудь полегче.

– Шолохов «Поднятая целина», – предложил Стас, достав с полки увесистый том.

– Ты в самом деле достал! – толкнула его в бок Настя. – Кончай издеваться. По-твоему, я тупая блондинка, над которой можно смеяться с утра до вечера, а она ни хрена не поймет? Не выйдет. Я хоть и блондинка, но не тупая, все прекрасно понимаю.