Array Сборник - Хорошо ли мне жить? Сборник участников Международного литературного фестиваля фантастики «Аэлита»
- Название:Хорошо ли мне жить? Сборник участников Международного литературного фестиваля фантастики «Аэлита»
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:2021
- Город:Москва
- ISBN:978-5-907395-95-4
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Array Сборник - Хорошо ли мне жить? Сборник участников Международного литературного фестиваля фантастики «Аэлита» краткое содержание
Три полных дня с утра до поздней ночи писатели, критики, издатели общались, учились, делились накопленными знаниями и хвалились результатами. Ведь в истории современной литературы ещё никто никогда не собирал столько людей онлайн одновременно.
И как дань уходящему году все они принесли на эту встречу то лучшее, что было создано за прошедший период. И после тщательного отбора лучшее из лучшего вошло в этот сборник. Сборник произведений участников фестиваля, созданный в год пандемии и всеобщего карантина.
Сборник, несущий надежду, – «Хорошо ли мне жить?».
Хорошо ли мне жить? Сборник участников Международного литературного фестиваля фантастики «Аэлита» - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Поэтому сегодня жить нам надо,
Сегодня претворять благую мысль,
Тогда всё, что родим, будет награда
И наша в этом будущая жизнь.
«Сегодня первый снег мукою…»
Сегодня первый снег мукою
Просыпался на парки, скверы,
Осыпавшиеся листвою,
Как будто там прошли химеры,
Которым надоело это
Бесчувственное пониманье
Мраком сменившегося света,
Оставившего без вниманья
Всю нашу жизнь: и дни, и ночи,
Как будто мир стал обесточен.
И ночь, сменившаяся утром
На серую туманность мрака,
Как бы не поднималась будто
Из сумрачного буерака,
А продолжала там храниться
В надежде спрятаться от света,
Здесь, в этом мраке, обновиться,
Чтоб ждать ей снежного рассвета,
Который за мукою следом
Покроет землю белым снегом.
Бывают сбои в дне и в ночи,
Бывает, смен не замечаем,
Бывает, кажется, что очень
Ночь долго длится, мы скучаем…
Но то природы лишь мгновенья,
Не сбой, а просто колебанье,
Тем не дающее сомненья,
Не требующее вниманья.
На смену ночи день приходит,
А с ними циклы года ходят.
И вот когда сменится осень
На зиму снежную, родную,
К которой мы привыкли очень
И помним её лишь такую:
Со льдом, со снегом днём и ночью,
Где мы на лыжах и с коньками,
Как бы вот так вот, между прочим,
В глазах свет, бьющий огоньками,
Спешим, с природой в равновесье,
Познать закон жизни известный.
Закон, в котором повторенье
Цикла ведётся постоянно,
С момента жизни появленья,
И этим жизнь и устояла
От катаклизмов и потопа,
Кровавых войн, землетрясений,
Не погорела, не потопла
Ни осенью, ни в день весенний,
А каждый год рождалась снова —
В том жизни нашей всей основа.
«Берегите своих друзей…»
Берегите своих друзей,
Их немного нам всем дано
Средь живущих вокруг людей,
Они нам в светлый мир окно.
В темноте жили б мы без них,
Без любви, без тепла в душе,
В окруженье печалей, лих…
Иль не жили б давно уже.
Берегите своих родных,
Они Господом даны нам,
Не было б в жизни нас без них,
То понять должен каждый сам.
Берегите свою любовь,
То источник наш жизни всей,
Она лечит нам в душах боль,
И детей мы рожаем с ней.
Берегите друзей, родных
И любимых своих всегда,
Нас без них оставит одних
Жизнь и кончится навсегда.
Борис Алексеев
Родился в 1952 году в Москве.
Окончил МИФИ.
Оставил физику и выучился на художника-иконописца.
Награждён орденами РПЦ преподобного Сергия Радонежского и преподобного Андрея Рублёва.
В 2016 году принят в Союз писателей России.
Лауреат Премии Гиляровского и серебряный лауреат Международной литературной премии «Золотое перо Руси» за 2016 год.
Дипломант литературных премий Союза писателей России:
– «Серебряный крест» (2018);
– «Лучшая книга года» (2016–2018).
Обладатель медали И. А. Бунина «За верность отечественной литературе» (Союз писателей России; декабрь, 2019).
В 2020-м присвоено почётное звание «Заслуженный писатель МГО Союза писателей России».
Живёт и работает в Москве.
За рюмкой чая
Человек живёт и умирает. Это несомненно. И простачок умирает, и гений. И даже я умру. Умру обязательно.
Андрей Вознесенский говорил: «Я, наверное, не умру. Мне кажется, у меня иное предназначение». Нет – умер голубчик! И Беллу Ахатовну за собой поманил. «Да, – подумала Белла, хороня Андрея, – если уж Андрюша обманулся и помер, значит и мне пора. Так тому и быть».
Не нравится мне всё это. Плохо, когда человек возвышенный умирает! С одной стороны, смерть есть безусловное торжество диалектики. Но с другой…
Откуда это щемящее чувство обиды? Почему время так безжалостно? Ведь если Бог наделил дарами избранных (будто светильники возжёг в гулких лабиринтах человеческого общежития!), с какой стати время самовольно, как околоточный сторож, ходит от светильника к светильнику, колотушкой фитилёчки мертвит да приговаривает: «Неча тут свои порядки устанавливать. Сказано: день закончился!»
Гумилёв, Николай Степанович,
Замечательный русский поэт,
Был расстрелян под некой Бернгардовкой
Тридцати пяти от роду лет…
Гумилёв расстался с Ахматовой. Как? Что они говорили друг другу? Уж наверное не «сволочь ты последняя!». Два гения, две звезды, упавшие с неба в житейское море. Быть может, в минуту размолвки Анна Андреевна выронила из рук горшочек со сметаной. Он упал и разбился, а сметана растеклась по половицам и через щели закапала в подпол. «Это мои слёзы», – тихо шепнула Ахматова. А Гумилёв ответил ей раздражённо: «Нет, Анна, это белое пятно – наш с тобою чистый лист, на котором каждый отныне пишет свою собственную судьбу. Прощайте, Анна!»
Да-да, вы правы, всё было совсем не так. А как?..
Марина Цветаева – соцветие жизни и смерти.
– Так не бывает!
– А вы поверьте. Слышите?
Марина
из Елабуги-ямы
выводит ритмические румяны…
Милая Марина! Что вы нашёптывали себе в горькие часы человеческого безразличия? Вас бросили все. Пастернак, как дряхлеющий налим, испуганно забился в житейскую тину, на шестерых накрыл стол красавчик Тарковский…
Наступило новое, безжалостное и несправедливое время. Вы не могли писать, пальцы не слушались, глаза замирали, не отличая предметы друг от друга… Только ангел мог слышать ваши стоны. Посидеть бы рядком с ангелочком-то да порасспрашивать крылатика, только где ж теперича его сыщешь?
– Нет смысла, – кто-то возразит мне, – писатель не услышит ангела, а читатель вряд ли поверит писателю – правда редко кажется нам правдивой.
– Да, – отвечу я, – непросто клёкот из мёртвой ласточки выплести…
Пой, Визбор, пой! Нектар простого слова
Отцеживай в роскошный звукоряд
И медосбор дорожных разговоров
Пой по ночам, пока костры горят!..
…Крутится пластинка, толпятся «непоседы-электрончики» у репродуктора и хором поют про визборовские посиделки. Это, конечно, хорошо, да только с ним живым посидеть хочется! Вместе попеть и спиртик попить! А потом развернуться к костру настывшей спиной и, жмурясь над кружкой с янтарным кипяточком, шепнуть от сердца:
– Юр, спой любимую!
Стемнело. Я дописал текст, захлопнул компьютер и спустился на первый этаж. На часах, «разинув рот», застыла половина двенадцатого ночи. «Эх ты! – подумал я, оглядываясь на входную дверь. – Третий час собака скребётся в дом, а тебе и дела нет…»
Читать дальшеИнтервал:
Закладка:
