Вячеслав Егоров - Мечтатели

***

– Добрый день, – поздоровался Вилен с секретаршей, восседавшей за столом в комнате рядом с монументальной дверью с золоченой табличкой «Петр Петрович. Главный редактор».

– Вам назначено? – не обращая на улыбку Вилена ровно никакого внимания, поинтересовалась крашеная блондинка, за пару секунд оценив стоимость очередного посетителя. И судя по ее сморщенному личику ценник Вилена, был не очень. – Петр Петрович принимает только по предварительной записи… – пояснила секретарша, вновь переводя взгляд, на монитор, стоявший перед нею на столе.

– Я месяц назад синопсис отправлял на почту главреда, – стал объяснять Вилен. – И мне обещали перезвонить… – на этих словах секретарша оторвала свой взгляд от монитора и безразлично уставилась на Вилена. – Но так и не позвонили… – закончил Вилен, начиная подозревать, что главный редактор не читал его письма.

– Как ваша фамилия? – меж тем спросила его секретарша.

– Вилен… Вилен Худоруков… – ответил Вилен все еще не теряя надежды.

Секретарша кинула взгляд на монитор, что-то там пролистнула и холодным тоном произнесла:

– Рукописи авторов не рецензируются и не возвращаются…

– Да но… – попытался объяснить Вилен, но был безжалостно перебит:

– Гражданин, вы, что не поняли? – секретарша была само негодование. – Петр Петрович не сможет принять вас! – это было сказано так, словно острый нож отсек от Вилена всякую надежду на его литературное будущее… Впрочем, так оно и было. Вот уже два года как Вилен пытался пробиться на литературный небосклон, и покамест у его ничего не получалось.

Выйдя из офиса издательства, Вилен спустился в лифте на первый этаж и, выйдя на крыльцо здания, встал под навесом. Пытаясь собраться, Вилен нервно полез во внутренний карман пиджака за сигаретами, но, вспомнил, что месяц назад бросил курить. Щурясь от яркого полуденного Солнца, Вилен посмотрел по сторонам в поисках магазина и заметил, на другой стороне дороги в ста метрах левее от здания почты вывеску «Продовольственный магазин». Перебежав через дорогу, Вилен зашел в магазин и, решив, что отказ в издательстве это не повод вновь начинать курить купил бутылку газированной воды и шоколадку. Денег у него становилось мало, поэтому от любимых французских эклеров пока пришлось отказаться. Тем более что лишний вес и отдышка от него давали о себе знать, и Вилен в очередной раз пообещал себе, что обязательно запишется в спортзал, как только определится с издательством, которое возьмется опубликовать его новый роман…

Компания, где работал Вилен, специализировалась на выпуске программных продуктах для промышленных предприятий, а сам он работал в ней ведущим специалистом. Звучит, конечно, неплохо, вот только дела у компании в последнее время были из рук вон плохи. Непродуманная по мнению Вилена маркетинговая стратегия привела компанию на грань банкротства и связанные с ней все сопутствующие «прелести»: оптимизация численности персонала, сокращение числа отделов и тому подобное… В данный момент Вилен как и остальные работники компании находился в режиме простоя – и когда это закончится никто сказать не мог. Издательство – вот его последняя надежда поправить свое материальное благосостояние но, похоже, что и эта надежда сказала ему «нет».

– «А как было бы хорошо», – размечтался Вилен, идя по городскому парку, жуя шоколад. – «Издательство издало мой роман и я стал популярным и продаваемым… А затем они выпустили бы второй тираж, и заказали бы у меня продолжение и эх…» – в мыслях Вилен ушел далеко где стал уважаемым и модным писателем, которого все зовут к себе то на передачу, то на интервью а он сидит такой весь из себя важный и придирчиво выбирает куда ехать…

На этом моменте грезы Вилена прервал телефонный звонок. Вилен взглянул на экран телефона, где высветился незнакомый номер:

– Алло, – раздался в трубке женский голос. – Вилен Худоруков?

– Да, да, это я, – поспешил ответить Вилен. Голос звонившей женщины был донельзя официален.

– Вас беспокоят из издательства «Пабло Неруда», меня зовут Алина я заместитель главного редактора и у нас для вас есть предложение, – произнесла женщина сухим тоном. – Вы слышите?

– Да, да, прекрасно слышу, – быстро ответил Вилен, превращаясь в слух. – «Ну, вот оно», – радостно подумал он, припоминая, что три месяца назад отправлял в «Пабло Неруда» синопсис и рукопись романа.

– Мы готовы издать ваш роман, и в качестве гонорара предлагаем вам тридцать авторских экземпляров, – озвучила предложение зам. главреда Алина. – Что скажете Худоруков?

– Э-э-э, – замялся Вилен, ожидавший совсем другого предложения, если и не миллиона, то хотя бы его треть. – Я даже не знаю… – выдавил он из себя. – Можно подумать?

– Как хотите, – безразлично произнесла Алина. – Жанр беллетристики сейчас не так популярен как раньше, если бы у вас был нон-фикшн, то возможно было бы и другое предложение…

– Я перезвоню! – расстроено бросил Вилен и сбросил вызов.

– «Предложение в плане продвижения и узнаваемости конечно интересное, но сейчас деньги нужнее», – подумал Вилен, решив отказаться от этого предложения. – «А вдруг кто-то еще позвонит и предложит более выгодные условия как потом отказаться?»

Вилен не помнил, в какие еще издательства отправлял свои рукописи, но их было много. Он буквально бомбардировал их в надежде, что хоть кто-то откликнется и вот… откликнулись…

Дойдя до конца аллеи, Вилен присел на скамейку и стал наблюдать как Солнце, не спеша, меняя свой цвет с оранжевого на красный затем на багровый медленно уходило за горизонт. Это зрелище так захватило Вилена, что он на некоторое время забыл о своих проблемах, и не заметил, что в безлюдном парке появились какие-то люди. Вилен напрягся, было, ожидая неприятностей, но люди подошли ближе, и он успокоился. Это была семья, состоящая из пяти человек, видимо отец, мать и трое взрослых детей. Дети шумно бегали, кричали и играли с футбольным мячом, комментируя каждый удачный удар…

– «Пора возвращаться», – решил Вилен, вставая со скамейки, и в этот момент наступила полная тьма.

– Он дышит, Слава Богу, – услышал Вилен в темноте женский голос. – Андрей ну, как же так? Осторожнее надо быть… – с укоризной произнесла она, обращаясь к кому-то в темноте. – Когда ты мячом попал ему в голову, я аж испугалась, так он беззвучно упал…

– Ну, мам, кто ж знал, – отвечал ей молодой ломающийся голос. – Я ж не специально…

– Где я? – хрипло произнес Вилен пересохшими губами. – Кто здесь?

– Слава Богу, – облегченно повторила женщина. – Он жив!

– Почему я ничего не вижу? – спросил Вилен, хотя различал силуэты людей стоящих вокруг него видимо лежащего на скамейке.