Виталий Каплан - Струна (=Полоса невезения)

А так ли это важно? Фарш невозможно провернуть назад, и остается одно — отвечать за тех, кого приручил…

Почему Димка поступил так глупо? Что им двигало?

…Поезд ворвался на станцию. На миг пришла в голову идея поехать с двумя пересадками — по кольцу, зато не через центр. Лишь бы не встретиться с избитым Митрохиным, который, наверное, возвращается нынче домой.

Нет. Так нельзя. Если я начну шарахаться от собственной тени, то лишь наделаю новых ошибок, а я уже на пределе, мой запас везения почти израсходован. Осталось совсем немного.

Я не побегу. Ни сейчас, ни завтра. Будь что будет…

— Он говорил, родителей не было дома, — неожиданно выдохнул Димка. — Понимаете? Они три раза заходили…

— Это ничего не значит, — ровным голосом сказал я. Главное — не показывать собственного волнения. — Они могли зайти в неурочное время… Твой отец все время в разъездах, мама тоже, наверное, на месте не сидит…

— Я тоже так подумал, — кивнул Димка.

Колеса стучали, отбивая свой вечный ритм. За долгие годы они привыкли к собственной участи. Равномерный гул и медленное движение по кругу…

— А вы знаете, Константин Дмитриевич, — снова сказал Димка. — Я думал, не надо об этом говорить… Это же вроде как предательство. Но вы меня не поймете, будете думать — я дурак просто или выпендриться хотел, вот и побычил на него… Просто это он…

— Кто он? — насторожился я.

— Он сделал… ну фотографию ту. Я уже потом узнал, когда с вами все случилось. И не от него, а от ребят… Митрохыч сам испугался. Боялся, наверное, что я ему съезжу по соплям, чтобы других не подставлял. Ну вот… я и съездил.

Есть ли мне какое-то дело до той старой, давно забытой истории? Какая разница, с чего всё началось? Могла быть и не фотография, а что-то еще. Судьба ведь если хочет укусить, то зубы найдет.

— Знаешь, Димка, — вдруг сказал я. — По-моему, завтра что-то случится. Может, и хорошее…

— Где случится? — не понял он. — Там, куда вы едете?

— Да. Наверное…

Поезд сбрасывал скорость. Это еще не станция — просто он вырвался далеко вперед и догнал своего предшественника. Нас снова тряхнуло, теперь уже в последний раз — и грохот стих. Где-то впереди, в душной черноте горел красный глаз семафора, преграждавший дорогу.

Зачем я сказал Димке про завтрашний день? Снова захотелось с кем-то поделиться, вот и брякнул… А пацан теперь дергаться будет.

Нас снова тряхнуло. Похоже, не все потеряно. Столичное метро — самое быстрое метро в мире.

— Позвоните мне оттуда, хорошо? — сказал Димка. — Чтобы я знал, случилось с вами что-то или нет.

— Угу, — отозвался я. — Если не позвоню до понедельника, значит, случилось. И тогда… даже не знаю, что тебе посоветовать. Только не бойся, я обязательно позвоню.

И вдруг я вспомнил, где видел этого человека. Да, именно так! Огромный портрет в кабинете Кузьмича. И не маслом по холсту — скорее, увеличенная цветная фотография. Седой, слегка обрюзгший дядька с холодными, чуть, может, раздраженными глазами. Тогда я не отважился на вопросы — и в итоге все же получил ответ.

А ведь еще в тот раз шевельнулось смутное воспоминание. Шевельнулось — и сейчас же юркнуло во тьму. А теперь, в тени рыжих дачных сосен, в теплом запахе хвои и яблок, на фоне доносившейся из сада музыки, я наконец узнал его.

Карпинский Максим Павлович, народный артист, тогда еще Союза… Конечно, это был он — первая флейта оркестра имени Казакова. Первая флейта… Нет, даже не так. Просто первый.

Кажется, Люда, сестра моего одноклассника Сашки Антонова, проходила у него в консерватории мастер-класс. Или ее Лерой звали? Выветрилось из головы. Зато я прекрасно помнил, как в розовые годы моего младшеклассного детства он вел передачу по третьему. Как же она называлась… Ах, да, «Волшебная флейта».

Детишкам о музыкальной классике. Очень, знаете ли, поучительно.

Правда, особых пристрастий к музыке я в ту пору не испытывал, и потому в памяти отложилось немногое. Обрывки какой-то ужасно бодрой мелодии, добродушное улыбчивое лицо, старомодный, но аккуратный фрак и громадный бант на шее. Тогда он был совсем еще не стар — народный артист Карпинский. Тот самый, что сидел сейчас передо мною в широком кресле-качалке.

Карпинский… Я был почему-то уверен, что он давным-давно умер. Последние десять лет его совсем не вспоминали, да и крутилось что-то в голове… то ли авария, то ли «тяжелая продолжительная болезнь». Или я чего путаю?

— Вот, Максим Павлович, — Лена широко улыбнулась. — Познакомьтесь, наш молодой, но подающий надежды сотрудник. Константин Антонович Ковылев. Служит у нас меньше года, а уже Хранитель второй категории. Причем вполне заслужено.

Она усмехнулась как-то смущенно, и я вдруг понял, что она слегка стесняется этого человека и уж точно боится опозориться в его глазах, словно маленькая девочка-ученица, влюбленная в своего учителя.

Робость? Вот уж не думал, что это свойственно Лене. Еще недавно, когда она знакомила меня со здешней компанией, в голосе ее причудливо сочетались смеховые нотки и острые льдинки. Казалось, намекала: тут, Косточка, всё не так просто.

Это я и сам понимал. Старый и тихий дачный поселок, погруженный в августовскую жару… Странный, если вдуматься, поселок, таких сейчас осталось немного. Не было тут ни новорусских коттеджей, притворяющихся старинными европейскими замками, ни двухэтажных курятников на распаханных до последнего сантиметра шести сотках. Почти все участки заросли соснами и березами, всюду тень и прохлада, словно солнце и не жарит с удвоенной силой — быть может, последний раз в этом году.

Поселок явно появился на свет не в наше смутное время. Судя по деревьям, ему никак не меньше полувека. Номенклатурные дачи? Огромные, теряющиеся в глубине участки, казалось, подтверждали эту гипотезу. Только вот не было тут ни внушительного забора с колючкой, ни будки охраны. Да и смешно сказать — асфальта не было. От шоссе мы едва ли не километр двигались по грунтовке… вполне приличной грунтовке, но что здесь творится в осеннюю распутицу?

Мы с Маусом проехали почти до конца длинной и прямой улицы. Метрах в ста, за невысоким сетчатым заборчиком, уже начинался бескрайний лес. «Запросто заблудиться можно», — пояснил юный хакер с таким видом, будто регулярно скитался в здешних джунглях.

Джунгли, впрочем, были и на самом участке — между соснами росла высокая, едва ли не в пояс, трава, то и дело встречались одичавшие кустики некогда садовой малины, пара яблонь перед домом гляделась как-то чужеродно, словно по ошибке занесенный сюда осколок стандартного дачного бытия. Всезнающий Маус пояснил, что траву не косят специально — Старик любит дикую природу и терпеть не может организованных клумб или, того хуже, грядок.