Александр Шакилов - Кинг-Конг и все-все-все

– Дарья, собирайся. Идём за покупками.

Тотчас отложив гребень, она кивнула – и Серёга вдруг понял: ночь была настоящей, ему не приснилось.

Они гуляли по городу. Пили холодный, как лёд, лимонад в крохотной, на два столика, забегаловке. Асфальт плавился у них под ногами, им улыбались торговцы хот-догами, а токийские туристы целились в них объективами фотоаппаратов… А ещё они говорили. Говорили ни о чём, просто так.

– Сергей, вы любите бывать в тире?

– Нет, я не снайпер. Я служил в десантном батальоне.

– А я, Серёженька, отлично стреляю.

– Дашенька, что ты говоришь? Какая у меня жена кровожадная… И давай уже на ты?

– При одном условии. Пойдём, постреляем?

Хозяин вирт-тира – странное название: «Добрая пуля» – выдал им тяжёлые винтовки с лазерными прицелами, затем протянул пучки проводов от прикладов к вискам и объяснил задачу: достичь холмов и пристрелить противника, пока тот не успел уложить вас раньше.

– Нам что, придётся воевать друг против друга? – уточнил Серёга.

Даша кивнула за миг до того, как они очутились в вирте.

…Серёга крался по лесу. Без бронника, без противорадиационной защиты он чувствовал себя голым.

Щебетали птахи, лапы елей цепляли разгорячённое лицо.

Да, ощущения были абсолютно неотличимы от реальных, но он-то знал, что это игра. Всего лишь вирт-тир. И всё-таки…

Хрустнула под каблуком ветка – спина покрылась испариной: в лесу так шуметь нельзя. Заругалась потревоженная сорока. Серёга залёг у куста шиповника – и опять тишина…

К заданному холму вышел около полудня, взобрался, осмотрелся и…

…Долго любовался в прицел косой Даши, выпавшей из-под кепи, её упругим молодым телом, затянутым в камуфляж.

Она – враг.

Она – снайпер-противник!..

А потом они улыбались друг другу в окуляры прицелов.

Серёга первым опустил винтовку прикладом книзу. Даша повторила его движение. Он расшнуровал ботинок, разулся. Смеясь, сунул маслянистый ствол в рот, большим пальцем ноги надавил на спуск и…

Отодрав от висков провода, оба хохотали до упада. Они были счастливы как дети. Точно в сказке: жили долго и умерли в один день, и без разницы, что понарошку.

Хозяин тира молча смотрел им вслед и улыбался.

Стоянка перед супермаркетом была забита малогабаритными электрокарами.

Стравливая чёрный выхлоп (имитация, конечно), мимо промчался багги – динамики его квадросистемы едва не лопались от напора классического трэша.

– А что мы будем покупать? – спросила Даша.

– Да так, мелочи. Ведро мусорное вы же просили…

– А-а… – Она не смогла скрыть своё разочарование.

– Мы хорошее ведро купим, – раздражённо буркнул Серёга. – К тому же, я плеер обещал!

Следуя указателям, они поднялись на третий этаж и прогулялись к отделу музыкальной техники. А пару минут спустя, обнаружив рядом Валерия Петровича, Серёга почему-то совсем не удивился. Забавно было иное – менеджер по продажам, заметно нетрезвый, явился на встречу с початой бутылкой в руке и парой стаканов. На его предложение сначала выпить, а потом уже говорить о делах бывалый ветеран отреагировал положительно.

И они выпили. А потом повторили. И добавили.

– А на сдачу, уважаемый Валерий Петрович, мне нужно хорошее мусорное ведро. – Серёга быстро захмелел. – Не лишённое, так сказать, эстетики ведро.

– Легко. – От менеджера по продажам шибало перегаром за пару метров. – Мы ценим постоянных клиентов, это наш стабильный доход и гарантия процветания. Понимаете, о чём я?

– Ещё выпить предлагаете?

– Именно! Но, может, сначала всё-таки взглянете на портфолио?

– Валерий Петрович, вам я доверяю как самому себе. Если вы ручаетесь, что девушка мила, то я не вижу препятствий… А куда делась бутылка? Бутылку я тоже не вижу…

– Да, девушка мила, но, может, портфолио? Нет? Тогда вот бумаги. Ага, распишитесь, и ещё здесь. Всё, плеер и Нину Николаевну можно забрать на кассе.

– Нину… кого?

– Нину Николаевну, вашу новую жену.

– А почему так официально? – Серёга подмигнул собутыльнику. – Почему не просто Нинку?!

– Простите, но Нина Николавна – солидная женщина.

Из Серёги вмиг выветрился весь хмель.

– Портфолио можно взглянуть?

– Пожалуйста, Сергей Владимирович, – Сколиков протянул ему папку с фотографиями.

Беглого просмотра хватило, чтобы Серёга застонал:

– Но ей же шестьдесят три года! Какая же она молодая специалистка?! Она на пенсии давно!

– У женщин, – менеджер пожал плечами, – не принято спрашивать о возрасте. И да, она не специалистка. У неё вообще высшего образование нет. Профтехучилище, два курса.

– Так может, это просто ошибка?!

– Новые дополнения Кабмина, – отрезал Валерий Петрович, сунув Серёге свою визитку в карман. – Указ постоянно дорабатывается.

Серёга расхохотался.

А потом резко помрачнел:

– Нину эту… как её отчество?.. Короче, её домой ко мне сразу. Вместе с плеером. Дела у меня.

Серёга нервно втягивал дым, подолгу задерживая его в лёгких. Рядом, опустив голову. стояла Даша. Проходившие мимо мужчины оборачивались на неё. Сбавил ход патрульный БТР, полицейский высунул в люк берет, напяленный на бритый череп. Промчался у самого бордюра электрокар развозчика пиццы.

– Даша, ты как, устала? Может, прогуляемся к рынку? Тут рядом. Дисков купим. А то аппаратура есть, а слушать нечего… На рынке, думаю, жену мне никто не всучит.

И они прогулялись.

Серёга потратил пару сотен на последние зажигательные хиты. Торгаш в тюрбане вряд ли похвастался бы санитарной книжкой или хотя бы лицензией, не говоря уже о сертификатах на продукцию. Зато он попытался всучить Даше диск с совсем уж непотребным фильмом, в котором доблестная стамбульская армия громит московский спецназ:

– Всего два кредо, пани, два кредо!

Даша растерялась, но не Серёга, вмиг определивший кто такой торгаш и откуда он:

– Ты чего, моджахед, совсем нюх потерял?! Рано с вами, уродами, мир заключили, рано…

А потом они – прямо-таки влюблённая парочка! – гуляли по толкучке. Ели чахохбили, пили вино, смеялись на представлении бродячих клоунов-мутантов, а Серёга даже едва не купил шуруповёрт.

Жизнь под куполом – это особое состояние души. Иногда – это страх потеряться в толпе, забыть себя и оглохнуть от криков зазывал. Но чаще – это глоток свободы на перекрёстке цивилизаций и культур. О Московском куполе слагают песни, сидя в шезлонге на крыше небоскрёба транспланетной корпорации, и так же легко проклинают его, вкалывая по пятнадцать часов в сутки на белковой фабрике, перерабатывающей отходы в дешёвую жранину.

Купол любит всех, принимает каждого. Коль ты здесь, то автоматически уже гражданин купола, защищающего от экологического беспредела снаружи. Дискриминация по национальному признаку и мутациям здесь вне закона…