К. Димитру - Рецидив жизни

— Это не тот лагерь, — продолжает Анна.

— Вижу, — киваю я.

— Я боюсь.

— Чего, глупенькая? — улыбаюсь я. — Смерть ты уже пережила, а это, говорят — самое страшное.

Я озираюсь по сторонам, оглядывая место, в которое мы попали.

Лагерь совершенно очевидно временный. Огромная пустошь посреди которой наспех огорожен большой участок, поделенный на секции-загоны для рецидивистов. По периметру кое-как натянута металлическая сетка, между высоких железных столбов. На каждой стороне, через равные промежутки, по три деревянных вышки для охраны. В стороне от лагеря стоят несколько вагончиков и дымит солдатская кухня, огорожен колючкой небольшой автопарк…

Через какое-то время в загон входит тот же человек с красным крестом, в сопровождении троих солдат. Он заставляет нас с Анной подняться с земли и осматривает наши предплечья, прикладывает к месту укола линейку.

Реакция Перке, что ли?

Я улыбаюсь своей мысли, а доктор некоторое время смотрит на меня сквозь очки противогаза и вдруг — дружески хлопает по плечу. Я не вижу его лица, но не сомневаюсь, что он улыбается!

Ни хрена себе! Куда же это мы попали?! Может быть, это так выглядит рай?..

Анна недоуменно смотрит на происходящее, вопросительно заглядывает мне в глаза.

— Что это было, — спрашивает она, едва за доктором закрываются ворота.

— Не знаю, — качаю я головой. — Думаю, здесь проводят над рецидивистами какой-нибудь эксперимент. Может, обкатывают лекарство от рецидива… Представляешь, если мы вдруг оживем?!

Анины глаза загораются надеждой.

Зря я это сказал. Уж кому, как не мне, знать, что никакого оживления быть не может.

Хотя… Ведь один раз мы уже ожили!

Я обнажаю предплечье и осматриваю место укола. Если там что-то и есть, то я ничего не различаю — все одинаково серо, ни опухоли, ни язвы, ничего.

И я даже представить не могу, чего бы такого мог вколоть нам доктор. Может быть, иммунорм? Но зачем бы это?

По коридорам между секциями раз за разом прохаживаются автоматчики, по одним им известному маршруту, осматривая импровизированные камеры.

Служба здесь, похоже, организована неплохо, но вот безопасность — ни к черту. Ведь вся эта куча мертвецов, если она вдруг вздумает сговориться и поднять бунт, снесет эти невинные ограждения на раз и просто задавит военных своей массой. И не помогут солдатикам их автоматики, тем более, что вряд ли все они тут стреляют как Дерсу Узала, и не многие из них в суете и панике бунта вспомнят, что стрелять нужно строго в голову.

Аня подходит ко мне ближе и тоже долго всматривается в место укола, но только пожимает плечами.

Один из сокамерников машет в нашу сторону рукой, вроде как: забейте, все равно ничего не поймете.

Все здесь наподобие нас — неплохо сохранились, явно с непострадавшим интеллектом. Но языка глухонемых, похоже, никто не знает, да и разговаривать особого желания не испытывает. Во всяком случае, махнувший нам равнодушно отворачивается в ответ на мою попытку заговорить с ним.

Включается музыка.

Сначала я не понимаю, что происходит, не верю своим ушам. Но музыка действительно звучит…

Похоронный марш.

— Ты слышишь? — спрашивает Анна.

Наверное, она тоже думает, что у нее галлюцинация после укола.

— Да, — киваю я.

Похоронный марш доигрывает до конца и умолкает.

Нет, ну ладно мы, мертвые… Но солдатам-то каково слушать эту музыку! И зачем? Это такая шутка? Смешно, да…

К вечеру в нашем загоне становится теснее. Возвращаются с работы еще человек двадцать.

Нас с Анной замечают, поглядывают на нас с любопытством. Сразу заметна разница с предыдущим лагерем, где никому не было никакого дела до стоящего рядом. Но там и не сортировали мертвецов по степени сохранности.

Нас замечают, но никто не делает попыток заговорить или просто подойти поближе. Ну, новенькие и новенькие…

Возможно, в этом лагере содержится мама… Я даже представить себе боюсь нашу встречу…

Когда на темно-сером небе появляются пепельные точки звезд — как-будто бог дунул на свою пепельницу, припорошив все небо, — снова приходит врач с линейкой и еще раз, при свете фонаря, осматривает нас с Анной и измеряет что-то на месте укола.

Утром нас всех выгоняют из загона, как и обитателей других секций; по колючим коридорам ведут на пустырь у выхода из лагеря. Там делят на группы и под конвоем автоматчиков выводят за территорию лагеря.

— Что это? — волнуется Анна.

— Наверное, поведут на работы, — объясняю я. — Кажется, здесь нет автобуса, будем добираться до производства своим ходом.

Я прав. Нас колонной проводят по пустынной дороге, ведущей до небольшой березовой рощи и далее, вокруг нее.

Мы оказываемся на обширном поле. На краю его стоит вагончик, возле которого сложены огромной кучей лопаты, а в нескольких метрах дальше притулился бульдозер. Поле поделено на прямоугольные участки, метров двадцать на двадцать каждый, огороженные колышками с протянутой между ними веревкой. Несколько таких участков уже превращены в глубокие ямы и с них снято ограждение.

Кажется, мы будем рыть котлованы под фундамент. Наверное, здесь будут строить постоянный лагерь для рецидивистов, обитающих пока во временном.

Ну что ж, по крайней мере работа безопасная — здесь тебе случайно не отпилит ни руку, ни голову.

Толпу мертвецов снова делят на небольшие группы, человек по пятнадцать, уже не обращая внимания на сохранность тела, а, кажется, наоборот — стараясь как следует перемешать хорошо сохранившихся с настоящими киношными умертвиями на вид, и каждую группу отводят к своему участку, после чего пара сонных мужиков в фуфайках, выбравшиеся из вагончика, приносят каждой группе лопаты и ломы.

Солдаты из нашего сопровождения становятся в оцепление по периметру поля…

Земля подается плохо — она еще промерзшая, оттаял только верхний слой, который под нашими ногами быстро превращается в кашу из серого снега и грязи; в этой каше увязают ноги. Мне, как и еще двоим из нашей группы, достается лом. С этими ломами мы постоянно переходим от одного копающего к другому, чтобы хоть немного раздолбить и взрыхлить землю. На обуви быстро налипают кучи грязи, которые мы волочим за собой, как когда-то каторжники таскали колодки. Я стараюсь почаще появляться возле Анны и особенно старательно долблю мерзлую землю на ее участке…

Я уже несколько раз подходил к этому мертвецу, но только сейчас, остановившись, чтобы расслабить руки, смотрю ему в лицо.

Он закончил жизнь в петле — на его шее виден рубец, след, знакомый мне по предыдущему лагерю, где я видел такой же у нескольких рецидивистов. А вот хромота исчезла — теперь он передвигается на своих двоих довольно уверенно, не хуже меня, во всяком случае. Да, смерть — хорошее средство от всех прижизненных болезней!