Александр Седых - Хранитель. Книга 1. Боги не врут… [litres]

– Нужна профессиональная обработка песен и музыки, – не стала я скрывать истинную цель проведённой операции.

– Ты ещё и песни пишешь! С ума сойти! – пришёл в изумление управляющий, от неожиданности перейдя на более близкий тип общения.

– Нет, к сожалению, целиком песен я не пишу! Боги не дали мне для этого способностей, но вот музыку создаю хорошую. Осталось найти людей, способных из этой музыки создать песню. Для этого нужен хороший специалист по медийной технике и хороший автор стихов, способный озвучить словами готовую мелодию, – у меня в голове уже кружились варианты решения поставленных задач.

Вместе с бывшим магом жизни я получила доступ к его памяти, а он знал множество уникальных эльфийских мелодий. Эльфы в его мире – отличные специалисты по воздействию звуками на психику людей. Они могли заставить человека рыдать или смеяться. Лишь маги жизни, в силу своего видения процессов возбуждения в мозге, могли повторить эффект эльфийской музыки. К сожалению, лишь повторить, а не создать нечто подобное. К моей радости, мелодий у меня в памяти хранилось вполне достаточно, чтобы осчастливить ими этот мир. Для меня это пока единственный доступный источник обогащения. Учитывая, как я потеряла мать и постоянную опасную работу отца, лучше заранее обеспечить себе материальную безопасность.

– Хм-м… госпожа, вы мне открываетесь совсем с другой стороны, – почесал затылок Том. Слишком много достоинств скопилось в этом необычном ребёнке.

– Ты рассчитывал обнаружить в моём лице маленькую избалованную стерву, росшую без присмотра отца? Такая личина имеется в моём арсенале, но лучше тебе с ней не знакомиться. Впрочем, как и нашей охране, развесившей уши, вместо наблюдения за обстановкой, – расплылась я в снисходительной улыбке.

Следившие за нашим разговором охранники, как по команде показали затылки, мгновенно уставившись в окна.

– Раз ты это сказала при них – это не секрет, – задумчиво посмотрел на меня Том.

– Не секрет, – покачала я головой, переводя взгляд на водителя, напряжённо смотревшего в ветровое стекло. – Вы что–то хотели сказать?

Желание поговорить так и горело в его ауре, но он почему–то не решался.

– Госпожа, вы очень наблюдательны, – повернулся ко мне водитель. – Но не знаю, стоит ли.

– Говорите! За разговоры я вас оплаты лишать не буду, – своеобразно подбодрила я его.

– Хорошо! – всё же решился он. – У меня есть друг. Он был хорошим поэтом. Некоторые говорили, что гениальным. Слава вскружила парню голову, и понеслось: застолья, пьянки, кутежи. Доброжелатели сначала угробили талант парня, а потом от него отвернулись. К сожалению, лечение от алкоголизма практически не помогает. Выйдя из больницы, он начинает пить вновь. Мы с друзьями пытаемся помочь, но по данным хороших врачей, медицина в его случае бессильна. Большинство применяемых лекарств просто не действует на организм, а те, что работают, дают кратковременный эффект и скоро сведут человека в могилу. Вот поэтому я и не хотел предлагать его кандидатуру в поэты.

– Интересно! Как мне кажется, он сейчас опять лечится, – моя заинтересованность была понятна. Поэт нужен не стандартный. Магу жизни не обязательно для лечения применять магию. Существуют и другие способы воздействия на организм.

– Да, он в лечебнице для алкоголиков, – кивнул водитель.

– Та–а–ак… день ещё не закончился. Едем к нему! – распорядилась я. – Нужно посмотреть на вашего закоренелого пьяницу. Надеюсь, к нему пускают?

– Пускают! – опять кивнул, несколько озадаченный водитель. – Он сейчас уже на реабилитации, после очередного лечения.

– Вези!

Ехать пришлось довольно долго. Лечебница располагалась на другом конце города, практически на самой окраине. Она оправдывала своё название. Назвать обшарпанное здание за почти проржавевшей до основания металлической оградой больницей, язык не поворачивался.

– У нас с друзьями не так много денег, – пожал плечами водитель, на мой недоуменный взгляд. Он достал мобильный телефон и попросил друга выйти в небольшой парк за оградой.

Старенький дед, в будке охранника на въезде, водителя знал в лицо, так что пропустил нас с Томом вместе с ним за компанию, не потребовав никаких документов и разрешений. Остальных телохранителей мы оставили возле машины. На защищённой территории мне ничего не угрожало.

– Это Туск Сайпор, а это – мой теперешний объект охраны, госпожа Синта Крой и её управляющий, – представил нас водитель своему другу, появившемуся на дорожке парка через некоторое время.

– Марин, ты опять нашёл спонсоров? Напрасно! У меня такое чувство, что моей силы воли надолго не хватит, – с угрюмой усмешкой обозревал нашу компанию бывший поэт. Затуманенный, тусклый взгляд, опухшее от постоянного лежания лицо, растолстевшее тело в потрёпанном, застиранном, больничном халате – это чудо и было раньше поэтом.

Внешний вид бывшего гения меня не оттолкнул. Аура, хоть сейчас и очень искажённая воздействием каких–то сильнодействующих препаратов, у него несколько отличалась от обычной. Чувственное восприятие превалировало над остальными. Возможно поэтому на него не действовало большинство медицинских препаратов. Случай запущенный, но легко излечимый.

– Так… гений пера и чернильницы. Хочешь выздороветь? – недовольно глядя на морально опустившегося объекта, бросила я.

От маленькой пигалицы он явно такого вопроса не ожидал. В глазах промелькнула заинтересованность. Точно, не совсем потерянный человек.

– А что… есть варианты? – проведя сразу пересохшим языком по губам, прохрипел он.

И раньше, по ауре, можно было понять, что избавиться от зависимости он хочет, но борьбу с собственным недугом раз за разом проигрывает.

– Идёшь ко мне в поэтическое рабство на три года – будешь прыгать здоровым резвым козликом или козлом, это уж как захочешь. Сразу предупреждаю, к сожалению, после лечения о пристрастии к алкоголю забудешь до конца жизни, и употреблять спиртные напитки больше не получится.

Необычное предложение об избавлении от зависимости, с которой не смогли справиться врачи, в устах невысокой девочки звучало дико.

– Э–э–э… гарантируешь? – протянул он, нервно теребя больничный халат и с недоверием рассматривая меня. Даже по лицу было видно, как сомнение борется с надеждой.

– Мне нужен раб – поэт для озвучки музыки. Ты мне подходишь. Немного тебя подрессирую, и будет всё путём.

Под его подозрительно – скептическим взглядом я не растаяла и не испарилась.

– Согласен, – наконец, после длительного раздумья пробормотал поэт. – Когда ложиться в больницу?

– Ишь чего захотел! Больницу ему подавай! – с сарказмом буркнула я. Повернувшись к водителю, приказала: – Быстро сгоняй за алкоголем, чем крепче, тем лучше. У тебя пятнадцать минут. Время пошло.