Олег Таругин - Холодный бриз

— Я вот спрошу сейчас, а ты ответь. Только не ври, как человек прошу, не как генерал…

— В семьдесят втором, — негромко произнес Крамарчук, не дослушав. — Вы проживете до семьдесят второго года и со всеми почестями будете похоронены в Кремлевской стене.

— Дату не помнишь? — тихим, будто разговаривая со старым другом… или вовсе с самим собой, голосом спросил тот, не поднимая головы.

— Нет, только год.

— Значит, хорошо пожил. И не зря. А сейчас, стало быть, и еще более не зря поживу! Э-эх… Ты не думай, подполковник, я тебе верю. И Качанов твой молодец, правильно все понял, рискнул. Продержитесь пару дней, а там уж все нормально пойдет. Если что — костьми лягу, но вас вытащу. Только, если вдруг это самое 'что' случится, вы уж молчите о наших разговорах, всего два дня молчите…

Ответить Крамарчук не успел — да и что было отвечать? Скрежетнул ключ, и вернувшийся Качанов выложил на стол две буханки ржаного хлеба, несколько банок тушенки и непривычного вида термос.

— Покушаете с нами, товарищ Захаров?

— Спасибо, лейтенант, пора, — генерал и на самом деле поднялся со стула, одернул китель, привычным жестом надел фуражку. Неожиданно жестко взглянул на Качанова:

— Лейтенант, мне нужно всего два дня, может, даже меньше. Но за эти два дня никто не должен узнать того, о чем узнал я, понимаешь? По крайней мере, некоторых деталей. Если что, я вас вытащу. Тот немецкий полковник и украинский майор, о которых говорил товарищ Крамарчук, — ты насчет них не дергайся, пусть пока идут в разработку. Что бы они не показали, мы все равно сработаем на опережение. А потом всё это уже просто будет не важным. Ты всё понял?

— Так точно… — хрипло ответил старлей.

— Не провожай, дорогу найду. Больше нас вместе видеть не должны.

И не прощаясь, Захаров вышел из кабинета.

Энкавэдист медленно подошел к двери, запер ее, так же неторопливо вернулся к столу с разложенным провиантом. Перочинным ножом вскрыл две банки консервов, нарезал, нещадно кроша прямо на пол, хлеб. Вытащил из ящика стола две ложки. Слегка одуревший от запаха свиной тушенки и свежего хлеба Крамарчук, глотая вязкую голодную слюну, молча ждал. Наконец, понял, в чем дело:

— Успокойся, лейтенант, не о тебе он поговорить хотел. Личный вопрос. Какой, извини, не могу сказать. Мы сейчас оба в его власти, но я ему поверил. Похоже, и он мне… то есть, нам.

Лицо Качанова, изо всех сил старавшегося скрыть свои чувства, мгновенно разгладилось, сделавшись не то умиротворенным, не то просто став лицом очень уставшего за день и голодного человека:

— Да я ничего, в общем-то, не имел… гм, ладно, давайте покушаем, а потом я подумаю, где вас спрятать. С города только что звонили, мои коллеги уже выехали…

После обеда — или, скорее, ужина — сколько сейчас времени, подполковник мог определить лишь весьма приблизительно: наручные часы ему так и не вернули, а внутренний будильник от усталости и вовсе отказывался работать, Качанов снова куда-то ушел. Не позабыв, ясное дело, запереть дверь. Крамарчук же, удобно откинувшись на стуле (понятие 'удобства', само собой, было весьма условным), закурил очередную папиросу (какая мерзость, завтра же снова брошу извращаться!) и задумался. Точнее, попытался это сделать — испытанное впервые за день ощущение сытости уверенно делало свое черное дело, и мысли подполковника текли все медленнее, с явной тенденцией к нулевой скорости. Итак, похоже, программа минимум по спасению собственной шкуры… и изменению истории СССР выполнена: генерал-майор Захаров отнюдь не мелкая сошка в реальности сорокового года. И ведь никто не поверит (а сам Матвей Васильевич, хочется надеяться, никогда и не узнает), с чего именно начались его воспоминания о генерале — с банальной черно-белой почтовой марки за 4 копейки, выпущенной в семьдесят восьмом году, и бережно упрятанной молодым лейтенантом Крамарчуком под обложку кляссера! С портретом, подписью и годами жизни: 'маршал Советского Союза М.В.Захаров, 1898–1972. А кто в те годы не собирал марки? Кто-то автомобили или самолеты, кто-то флору и фауну, а он — известных военачальников. Вот и дособирался. Ну а дальше-то уже проще было: курс истории Одесского округа и Великой отечественной им в училище хорошо читали, да и замполит на своих занятиях любил 'знания будущих офицеров проверять' — оставалось только напрячься да вспомнить то, что казалось давно и прочно забытым. Плюс немного импровизации, конечно, куда ж без этого? Благо, товарищ генерал-майор после виденных танков с прочими бронетранспортерами уже был готов всё это услышать и, главное, принять. А дальше… дальше поспать бы хоть пару-тройку часиков — это в ближней, так сказать, перспективе. А в дальней? В дальней всё от незабвенного товарища Берии зависит. 'Сегодня праздник у ребят, ликует пионерия, сегодня в гости к нам придет Лаврентий Палыч Берия'. Во-во, очень к месту вспомнилось. Главное, чтобы не вышло, как в другом стишке, в том самом: 'Лаврентий Палыч Берия не оправдал доверия…. Если поверит, если решится и захочет лично разобраться в происходящем (имея в виду свой интерес, разумеется; тот самый, который ему не дали реализовать в пятьдесят третьем!), всё, будем надеяться, срастется именно так, как планировалось. Поскольку иного выхода на Самого не найти. Даже с учетом Матвея Васильевича…

Мысли текли вяло, еще и папироса, в отличие от привычных сигарет, постоянно тухла. Чуть задумаешься — и приходится снова чиркать спичкой. Да уж, прогресс шагнул далеко вперед, спасибо тем же — как их тут обзывают — САСШ, что ли? Именно… Пачку 'Lucky Strike' в каждый солдатский рацион… ага. 'Колумб Америку открыл, хороший был мужик, а заодно он научил весь мир курить табак…. Блин, что за чушь в голову лезет? С чего это его на дурацкие стишки потянуло?

Дверь распахнулась, вырывая подполковника из вязкой трясины усыпляющих мыслей. Ворвавшийся в кабинет наподобие маленького смерча — эх, молодежь, и откуда только силы берутся? — Качанов сноровисто расшнуровывал классический солдатский 'сидор':

— Переодевайтесь.

Крамарчук с удивлением глядел на вытаскиваемые из вещмешка вещи — галифе, гимнастерку, смятые (и как только поместились?) сапоги, фуражку с малиновым околышем.

— Давайте быстрее, товарищ Крамарчук, мне еще нужно будет успеть вернуться и товарищу Макарову форму и мешок вернуть. Да одевайтесь же, не стойте! Свое снимайте — и внутрь. Ну же!

Крамарчук, наконец, понял. И на самом деле, не идти ж ему по территории в своей украинской 'комке' образца 2003 со 'старорежимными' погонами?! Через пять минут подполковника ВС Украины Юрия Крамарчука не было — вместо него перед старлеем стоял немолодой сержант НКВД. Форма пришлась почти впору, разве что ростом неведомый 'товарищ Макаров' был повыше, а комплекцией — послабее. Качанов торопливо запихал его камуфляж и берцы в мешок, затянул: