Борис Георгиев - Космогон

– Я и есть хозяин. Илья Вавилов.

– Хозяин? Не смешите. – Девушка размешивала в синтетической окрошке поддельную сметану. – Илья Вавилов? Отстали от жизни. Что ему делать в Перми? Вы что, телевизор не смотрите?

– Нет, – признался Илья.

– Тогда понятно. Вавилов продал «BlinOk», построил на Луне базу и теперь живёт там, если не врут новости. По-моему, глупо. А вы как считаете?

Она изредка посматривала из-под ресниц. Ела. Крошила мелкими кусочками белую булку. Илья следил за её пальцами, боясь шелохнуться, чтобы не спугнуть, как будто она была бабочкой.

– Не глупо, – едва шевеля губами, возразил он. – Может, у него были причины.

Слишком тихо сказал, но она услышала.

– Чепуха! Какие ещё причины? Плохо вы знаете таких, как он. Ну, вам простительно, телевизор вы не смотрите, интернет не читаете. То-то я гляжу, вид у вас дикий, как у бомжа или отшельника. Представить не могу, как бы я жила там. – Девушка указала вверх ложкой и снова принялась за еду. Удивительно ловко у неё получалось говорить и есть одновременно.

– А как вы живёте здесь? – спросил Вавилов, скрестив на груди руки.

– Ну как-как… – Девушка улыбнулась, глядя в сторону.

Улыбка у неё получилась невесёлая. Она тряхнула головой, отставила пустую тарелку, придвинула второе и стала рассказывать, как живёт, ковыряя вилкой в омлете. Илья слушал жадно, каждое слово падало в душу, прорастало, пускало корни. Слушая, всматривался в эту женщину, примечая мелочи: как морщит нос, когда собирается сказать что-то смешное, как голову наклоняет. В ямочку между ключиц глазами впивался, а когда та, имени которой он ещё не знал, поворачивала голову, позволял себе вольность – скользнуть взглядом ниже.

Она рассказывала о крошечном своём бюро переводов, о квартире, которую сдуру купила в кредит, о непроходимой тупости клиентов и об их гомерической жадности, о пожарном инспекторе, который раз в неделю приходит опечатывать розетки в офисе, о битве стервы из налоговой со стервой бухгалтершей. О том, как здорово сидеть в офисе допоздна над переводами, потому что дома в раковине грязная посуда – горой, подтекает в туалете бачок и соседский мальчишка вечерами долбит на пианино гаммы. Да и делать там… Сумбурное повествование непостижимым образом ложилось на рваную ткань памяти Вавилова, стягивая разрозненные лоскутья: Перекрёсток Комсомольского проспекта и Луначарского… Конечно, Илье приходилось там бывать, в этом офисном клоповнике. Шевцова, Тимирязева, снег не чищен, зима, фонари через один в полдесятого вечера. Да, конечно. Что дома? Делать там нечего.

– Тоска, – вырвалось у Вавилова.

– Да ну, – сверкнула глазами, потом спросила, щурясь: – Соскучились? Заговорила я вас.

– Нет! – возмутился Вавилов. – Я не то хотел сказать. Ты меня неправильно…

– Мы на «ты» уже? Ладно-ладно, проехали. Раз так, принеси-ка мне кофе. Сейчас, дам денег.

– Ну, кофе-то хоть тебя угостить можно?

– В награду за интересный рассказ? Ладно. Угости, если так уж хочется. Только побыстрей, мне через пятнадцать минут надо быть в офисе.

Вавилов сорвался с места, мельком глянув на стенные часы. «Без четверти час. Перерыв у неё…»

– Илья! – позвала незнакомка.

Он оглянулся.

– Я же не сказала!.. Мне «эспрессо»! Слышишь? Без сахара!

Он взял кофе для неё и для себя, мигом вернулся. Опускаясь в кресло, заметил:

– Ты ещё кое-чего не сказала. Как тебя зовут?

– Не сказала? А, ну да. Вика. Только Викторией не называй, ладно? С детства терпеть не могу, когда меня так величают.

Куча вопросов была у Вавилова, но он молча пил кофе. Молчала и Вика, смотрела поверх чашки, прихлёбывала мелкими глотками. А время шло.

– Ты… – Илья мучился ужасно, выбирая из вертевшейся на языке ерунды что-нибудь значащее.

– Что?

Чашечка о блюдце звякнула, Илью бросило в жар – ощутил прикосновение. Скосив глаза, увидел – так и есть, рука Вики у него лежит на запястье. Пальцы тонкие…

– Ты вернёшься?

– О чём ты? Я никуда и не собиралась уезжать. Работы сейчас валом.

– Сюда, в ресторан.

Хотел спросить: «Ко мне вернёшься?» – но понял, что прозвучало бы по-идиотски через полчаса после знакомства.

Вика фыркнула.

– Глупости! Куда ж я денусь? В трёх минутах ходьбы нет больше ничего приличного кроме этой забегаловки. Да я каждый божий день здесь кормлюсь. Иногда вечером ещё заскакиваю перекусить, если домой идти тошно. В воскресенье только не бываю тут никогда.

– Почему?

– Ты странный. Что мне в выходной делать в офисе? Надо же и выспаться хоть раз в неделю. Ну, мне пора. Спасибо за кофе. До скорого.

Илья посмотрел на часы – без пяти час, – повернулся, чтобы сказать: «Две минуты есть ещё», – но получилось – говорить некому. Вика быстро шла к выходу. Отражение её на мгновение появилось в зеркалах под часами, потом створки раздвинулись перед нею.

Вавилов хватал воздух ртом, как живая рыба на разделочной доске.

Вика не оглянулась. Жерло тоннеля поглотило её, сошлись зеркальные двери.

– Не уходи, – с трудом выдавил из себя Вавилов. Потом новая мысль пришла в голову: «Куда? Куда она могла отсюда уйти?»

Он бросился следом. Влетел в тоннель. Никого. «Дальше, дальше», – подгонял он себя. Сунулся в кессон – там тоже было пусто.

– Дальше? – спросил он у одной из кессонных шторок. – Куда же дальше?

Все скафандры оказались на месте. Никаких следов, кроме тех, что оставил сам хозяин лунной закусочной, не было на коричневой пыли, тонким слоем устилавшей пол.

– Она в Перми. Так она говорила, – сообщил в пустоту Вавилов.

«В Перми, конечно, – ответил внутренний голос. – Как есть, так и говорила, я врать не люблю».

Илью нисколько не удивило, что внутренний собеседник голосом и манерой говорить напоминает новую знакомую.

– Но ты же была здесь. И я угощал тебя кофе.

«Была. Ты странный. Проверь, если хочешь».

Вавилов вернулся в зал. Собрал со стола на поднос грязную посуду: тарелку с остатками окрошки, ложку, затем от второго широкую тарелку, салатницу, вилку, нож, в последнюю очередь две кофейные чашки с мутной коричневой жижей на донцах, блюдца, чайные ложечки. Он отнёс всё это к стойке, машинально сунул в посудомойку, остановился, в нерешительности потирая лоб. Ещё одну придумал проверку, но надо ли? Лучше остаться один на один с иллюзией, чем…

«Проверь-проверь. Горькая правда лучше сладенького вранья».

– Да, Вика, ты права. Что-то я совсем в соплях своих запутался, – твёрдо сказал Илья и, набрав пароль, открыл лоток кассового автомата. Выгреб серебристые кругляшки, пересчитал. Позвенел ими в горсти, высыпал обратно. Со щелчком задвинул лоток и проговорил раздумчиво:

– Ещё пару миллионов таких дней – и затея окупится.

«Ни о чём, кроме денег, не думаешь».