Михаил Михеев - Год тысяча шестьсот… Повесть

- Так-то оно так… - затруднился я. - Знаете что? Сейчас я слишком взволнован вашим рассказом, даже не могу сообразить, что и ответить. Но мы еще с вами встретимся. Обязательно встретимся…

За окном шел дождь, но мои гости начали собираться - у них были куплены билеты на Иркутск.

Клим подал Нике плащ, аккуратно расправил завернувшийся воротник.

- Какая жалость, - сказала Ника, - ничего привезти с собой было нельзя. Для доказательства хотя бы. Только шпага дона Мигеля да то, что на себе осталось. - Она завернула рукав, показала на сгибе руки рубчик свежего, недавно затянувшегося шрама. - Это мне на «Санте» в последний день досталось. Если бы на лице такой шрам! Вот бы здорово, а, Клим?

- Пожалуй, не надо.

- А что, интересно! Все бы спрашивали, где это я его получила? Почетный шрам - след дуэли, как у давних немецких студентов. У Клима вон шрамик на виске, так почти незаметен. Правда, на ноге дыра здоровая была, след хороший, так он на таком месте, что показывать не будешь. Подумать, сколько мы всего перевидали, пережили. Мне даже самой не верится. Бред, думаю. Надо же, дьявольщина такая!..

- Господи! - улыбнулся Клим - Как ты все еще ругаешься!