Сергей Герасимов - Ящик

– Что такое ящик? – спросил человек.

– Ящик? Это твоя ошибка. Твоя самая большая ошибка. Ты должен был его спрятать подальше и никому не показывать.

– Когда ты раскопал древний город, – сказал мальчик, – ты нашел там много вещей, которые были непонятны. Ты старался обращаться с ними осторожно. Кроме всего прочего, ты нашел и ящик, размером с большой чемодан. Ты не стал его открывать, и правильно сделал. Позже ты нашел еще несколько таких же ящиков. Десять или двадцать, в общем, много. Но тебе было не до них. Ты занимался тем, что изучал библиотеку. Со временем ты нашел описание всех приборов и научился ими пользоваться. Ты научился пользоваться всем, кроме ящика. В библиотеке было описание ящика, но там же было сказано, что никто не должен открывать ящик без разрешения. Ящик был очень личной вещью, наверное, когда-то каждая семья пользовалась своим и имела свой пароль.

– Так что же такое ящик?

– Средство транспорта. Ворота в другую вселенную. Через него можно попасть куда угодно, если у тебя есть разрешение, конечно. Если ты знаешь пароль. Разрешения у тебя не было, поэтому ты решил не открывать ящик вообще.

– И правильно сделал, – сказал человек.

– Конечно. Но потом ты создал маму. Вот и все. Ты же знаешь женщин.

– Она открыла ящик?

– Да. Без разрешения. И она сразу же исчезла, потому что она вошла в эти ворота. Ты не хотел ее терять, ты ведь ждал ее четыреста лет, поэтому вошел сразу же вслед за ней. Но ничего не изменилось. Ящик оказался замкнутым сам на себя. Вы пришли в тот же мир, из которого ушли. Длина вашего путешествия оказалась равна нулю.

– А ты? – спросил человек.

– Меня еще не было на свете. Тогда вы с ней в первый раз серьезно разругались. Ты обвинял ее, а она обвиняла тебя. Это же ты создал ее такой любопытной. Но ничего страшного не случилось. Вы оказались на той же самой планете. С другой стороны, вы теперь были внутри ящика. С тех пор вы прозвали эту планету ящиком, в шутку, конечно. Когда она начинала вам действовать на нервы, вы просто подходили к ближайшему из ящиков, открывали крышку, которая была небом целого мира, и проваливались туда. Вы оказывались на такой же самой планете, которая была все-таки чуть-чуть другой.

– Чуть-чуть другой? – переспросил человек. – Что ты хочешь сказать?

– Более зацикленной. Чем дальше, тем хуже. Все больше вещей были замкнуты сами на себя. Может быть, ящик не мог поддерживать такое количество миров в полном объеме, он упрощал себе задачу, сворачивая информацию.

– Я понял. Рыба, которую нельзя съесть. Река, по которой нельзя далеко уплыть. Горизонт, за который нельзя уйти.

– Точно, – сказал мальчик. – Этот мир становился все меньше. Он замыкался и в пространстве, и во времени. Но для вас не было пути назад. В ящик можно только войти, выйти из него нельзя… Однажды вы очень крепко поссорились, и мама вошла в ящик одна. Без тебя. Ты должен был сотворить ее не такой вспыльчивой, это твоя вина. Мне тогда было шесть лет. Я ждал целую неделю, что ты пойдешь за ней, но ты не собирался этого делать. И однажды ночью мне стало так плохо, что я встал, и просто ушел от тебя. Я пошел за мамой.

– Ты нашел ее?

– Увы. Возможно, я воспользовался не тем тоннелем, то есть, ящиком. Их ведь было несколько. Я попал на планету, где не было ни ее, ни тебя. А может быть, она, рассердившись, ушла сразу на несколько уровней вниз. То есть, в глубину. Эти ведь миры вложены друг в друга, как матрешки. Вложены до бесконечности. С тех пор я путешествую по ним, но не нашел ни ее, ни тебя. Но ты ведь сильнее меня и умнее. Ты должен был найти меня первым. И ты меня нашел… Жаль, что ты ничего не помнишь. И жаль, что ты это не ты.

– Я только вчера прилетел с Земли, – сказал человек.

– Я так и подумал. Эти миры замкнуты в кольцо во времени. Ты вошел в это кольцо, и пока что можешь уйти отсюда.

– Пока?

– До тех пор, пока не открыл крышку ящика. Пока что ты не пленник этого кольца.

– Где мой корабль?

– Надо спросить Свируса. Он обожает новые вещи. Но он никогда их не ломает. Так что твой корабль в порядке. Когда ты улетаешь?

– Я еще не решил, – ответил человек. – Может быть, я не стану улетать.

– Уходя, уходи, – сказал маленький бог. – Ты здесь не нужен. Нам не нужен четвертый. Я буду ждать тебя настоящего. Ты ведь помнил маму четыреста лет. А я такой же, как ты, я умею ждать. Я пока прождал только сто… Не забудь взять с собой фотографию мамы. Ту, что стоит на столе. Эту я могу тебе подарить, в моей комнате есть еще одна, точно такая же.