Алексей Корепанов - Стрелы в полёте

– Может, прижать его? – предложил здоровяк сиплым голосом. – В кювет вместе с прицепом?

– Не надо, – строгим тоном отозвался Сергей. – Он должен выйти. Вместе с сообщницей. А там уже дело техники.

– И баба при нем? – удивился рыжий, и покачал головой. – Целая банда. С огнестрельным?

– Нет, ножи. Не отвлекайся, виси на хвосте.

Проплыл мимо длинный, во весь квартал, дом с недостроенным универсамом.

«Универсам «Южный», – подумал Сергей, глядя на широкие проемы еще не застекленных витрин. – Да, это точно девяносто пятый. Вон и троллейбусные опоры уже стоят, все правильно…»

Выходило, что этот мир был тем самым «параллельным миром», каких тьма-тьмущая в фантастической литературе. Сдвинутый, так сказать, по фазе. В прошлое. На десять лет. Или все-таки есть отличия, только они пока не бросаются в глаза? Или он, Сергей, просто о них ничего не знает? Например, нет в этом мире какой-нибудь Финляндии, а находится на том месте какое-нибудь Гнилое море. И «Спартака» московского нет, а есть «Богатырь», едва трепыхающийся в десятой зоне пятнадцатой лиги… Отличий может быть два или три. А может – сотни.

Удивляться и мысленно ахать по этому поводу совершенно не хотелось. Эпоха удивлений и аханий давным-давно прошла… День или два назад…

– Так! – очень деловито сказал Сергей, подавшись вперед. – Виси, виси у него на хвосте, скоро они выйдут. А теперь мне нужна газета. Желательно, сегодняшняя или вчерашняя.

Рыжий оторопело взглянул на него, молча потянулся к водительскому «бардачку». Держа руль одной рукой, вытащил оттуда сверток, развернул, положил на колени два куска хлеба с салом. Посмотрев на число, протянул газету Сергею:

– Позавчерашняя устроит? Только с пятнами.

Сергей быстро кивнул, выхватил газету. Впился глазами в первую страницу. «Экспресс». 21 мая 1995 года. «Депутаты решают свои проблемы, а перебои с водой продолжаются». Знакомо…

– Ф-фу-у… – он расслабленно откинулся на спинку сиденья.

Здоровяк обеспокоенно взглянул на него:

– Что-то не так?

– Да нет, все в порядке. Сегодня, значит, двадцать третье…

– Ну да, с утра было. Пятница. Дням счет потерял, командир?

– Не в этом дело. Впрочем, это уже наше внутреннее… Кое-какие соображения.

Водитель молча покивал, оттопырив нижнюю губу, засунул бутерброды назад в «бардачок».

«Все то же самое, – подумал Сергей. – Все то же самое, что и в нашем мире десять лет назад, в девяносто пятом… Если история и делала здесь когда-то какой-то крюк, в конечном итоге все сгладилось – и значит правильна теория «брошенного камня». Круги на воде исчезают без следа. Те же перекопанные тротуары, те же роющиеся в помойках бомжи, те же пьяные рожи в пивбарах… Та же безысходность… Как и у нас…»

Внезапно его обожгла еще одна мысль:

«Погоди, погоди!!! Если это параллельный мир, отстающий от нашего на десять лет, значит тут есть свой Лондар… и я тоже есть… и мама. И… отец! Живой отец… Ему год до смерти…»

«КамАЗ» сбросил скорость на повороте и до Сергея донесся голос водителя:

– Что дальше делать, командир?

Сергей непонимающе взглянул на рыжего, не в силах оторваться от своих мыслей, потом перевел взгляд на дорогу и сразу все сообразил. «Жигули» стояли у тротуара и из открывшейся дверцы показался Лондар. Дальше ему с владельцем «жигулей» было не по пути.

– Проедь метров пятьдесят и тоже тормозни, – сказал Сергей и убрал пистолет под свитер. Улица, на которую свернул на перекрестке «жигуль», вела мимо парка в сторону окраинной промзоны, а Лондару, вероятно, было нужно куда-то в центр.

Обернувшись, Сергей увидел через заднее стекло кабины, что Лондар и Вика пересекли тротуар и по тропинке направились к деревьям – чуть дальше начиналась аллея, ведущая через весь парк к автовокзалу и рынку.

«КамАЗ» тоже остановился и рыжий здоровяк, вытерев широкой ладонью пот со лба, вопросительно взглянул на Сергея.

– Всё, приехали, – сказал Сергей. – Тут уже я от них не отстану. А наши поддержат. Спасибо, браток, выручил!

Он потянулся к ручке дверцы, но его остановил тусклый голос водителя.

– Спасибо в карман не положишь, – с многозначительным вздохом протянул водитель.

Сергей обернулся, прижал руку к сердцу:

– Я номера твои запишу, тебя потом вызовут, отблагодарят.

– Ага, – уныло сказал водитель. – Почетную грамоту дадут, на стенку. Как это теперь называется – благодарственное письмо? В общем, как говорил Остап Бендер в том фильме, «получишь у Мусина».

– Почему у Мусина? – машинально переспросил Сергей. – «Получишь у Пушкина». Кто такой Мусин?

– Великий русский поэт однако, мать твою ети! – раздраженно отозвался водитель. – «У лукоморья дуб зеленый». Или в вашей школе милицейской это не проходят? У вас там – «наша служба и опасна, и трудна» – такие песенки учите?

Ничего не соображающий Сергей выбрался из кабины и грузовик тут же рванул с места, раздраженно и обиженно взревев мотором. Рыжий водила уехал, унося в сердце обиду на козлов-ментов.

«Значит Мусин, – думал Сергей, направляясь к тропинке, ведущей в парк. – Мусин, а не Пушкин. Значит были, были кое-какие отклонения. И сейчас, наверное, есть. Этот мир все-таки не копия… Хотя, кажется, был у нас и какой-то Мусин-Пушкин. Только имел ли он отношение к Александру Сергеичу?»

Лондар и Вика шли впереди, держать их в поле зрения не составляло труда, и Сергей вновь погрузился в размышления, пытаясь привести свои впечатления в хоть какое-то подобие системы и навести порядок в хаотичных, ускользающих мыслях, выстроить их стройными рядами, а еще лучше – и вовсе в одну шеренгу, по ранжиру, и – шаго-ом марш!

Итак, отец… Нет, не отец, об отце потом. И о Мусине, который Пушкин, тоже потом. Лондар. Лондар заброшен из прошлого, и он, Сергей, заброшен из прошлого. И Вика. Значит, здесь, в этом мире, второго Лондара может и не быть. Никто никого никуда не забрасывал тысячи лет назад. Так… К чему, собственно, все эти рассуждения? Ага! К тому, что здесь у Лондара может и не быть никакой квартиры, потому что нет здесь никакого местного Лондара.

А если все-таки есть? Вот придет сейчас Лондар к местному Лондару – и как же они объяснятся? Девяносто ведь пятый год всего на дворе, у местного никакая память о прошлом еще не включилась. Ему всего пятнадцать лет! Значит, негде здесь жить Казачку, нет здесь у него никакой квартиры – а перекантоваться нужно не день и не два, а все десять! Денег у него, скорее всего, с собой нет – вряд ли он таскает бумажник в кармане брюк, ведь не готовился он к такому обороту… А есть-пить надо, и спать… Значит, придется ему вернуться туда, откуда он сюда пожаловал. Можно прямо тут, в парке, перенестись вместе с Викой, благо укромных уголков вокруг предостаточно. Так куда он в таком случае продолжает идти? Все-таки к своей городской квартире?