Array Коллектив авторов - Горизонты. Сборник яркой современной фантастики

Ощупывает мои кулаки, ни с того ни с сего бьет меня что есть силы.

Ах ты… тут же спохватываюсь, где ему знать, что я – это я, он же… Несколько раз провожу пальцем по пальцам, на ракушками, над ракушками, вот, вот, это я, я, я…

Ага, притих. Хлопает губами, щелкает зубами, это у него какой-то вид общения, который я не понимаю. Ага, вспомнил, что я не понимаю. Не то клюет, не то целует меня в лоб, мол, прости, не знал, что это ты… И чего я вообще на Ракушку взъелся, что он убегал, где ему с кем-то справиться…

В темноте пещеры поднимается наш третий, этот сразу идет к выходу. На что-то надеюсь, все-таки драться третий умеет, отвлечет его, а там все втроем на него навалимся…

Пленитель бьет нашего третьего. Что есть силы. В сплетение. Мать его, откуда он знает, как бить, нет, все-таки как-то он видит… слышит… чует…

Не знаю.

Оттаскиваю третьего, на всякий случай рисую у него на ладони крест, это он еще когда знакомился с нами, рисовал нам на ладонях крест, что-то это значит, имя его, что ли. Хоть от третьего мне по роже не досталось, и на том спасибо…

Крест…

А что если назвать его Крест…

Снаружи все еще темно, бегают какие-то тени, всполохи, выбраться бы сейчас посмотреть, можно подумать, кто-то даст нам выбраться.

Сидим в темноте. Вот это тошнее всего, что в темноте, мне в темноте совсем не в кайф…

Ракушка с Крестом затеяли игру, Ракушка прижимает голову Креста к своей груди, медленно выдыхает воздух. Это еще что… уже готов подумать что-то нехорошее, тут же спохватываюсь, черт, это же Ракушка передает что-то Кресту… что-то через свое тело, через какие-то струны внутри себя…

Прямо обидно становится, я-то всего этого не понимаю, я много чего не понимаю, что может Ракушка.

Например, палочка.

Какая палочка… не знаю. Полая внутри. С дырками. Ракушка прижимает ее к губам, перебирает пальцами по дыркам, что-то происходит при этом, хоть убей, не пойму, что…

Светотени у выхода стихают.

Пленитель отворачивается от нас. Дергаю за руку Креста, айда, он отвернулся, хочу провести пальцами над Ракушкой, нет, так пленитель может нас учуять…

Валимся на него.

Оба.

Сразу.

Несколько раз крепко и сильно бью его голову о камни, так, так, так, в жизни никого не убивал, вот так, голыми руками… Крест оттаскивает меня, какими-то знаками показывает, все, все, он помер, все, пусти.

Смотрю на человека, тощего, бледного, изо рта кровавый ручеек, правая рука дергается в агонии, царапает что-то на песке…

Быть не может.

Не верю своим глазам.

Первый раз в жизни не верю своим глазам.

Четыре буквы.

Ц-Е-Л-Ь.

Откуда он знает про Цель, черт бы его драл… дрожащая рука показывает на запад, я и так знаю, что там Цель, но он-то откуда…

Падает.

Оттаскиваем безвольное тело в глубину пещеры, водим пальцами над Ракушкой, хорош уже палку обсасывать, пошли уже. Цель ждать не будет. Цель никогда не ждет.

Выходим из пещеры. Опять не верю своим глазам, с ума я сошел, что ли… похоже. Вчера здесь был лес, это было вчера, а сегодня пустошь, развороченная бурей. Теперь понимаю, что за светотени видел ночью, буря вырывала с корнем столетние дубы…

Делаю знаки спутникам, чтобы не спотыкались, не полетели кувырком с холма…

Начинаю понимать. Как-то он предвидел все это, и бурю, и нас, и нашу Цель, понять бы еще, как…

А, ну да. У него на макушке что-то было… гребень какой-то, нарост…

Ночь.

Вот это самое дрянное время. Ночь. Для меня, по крайней мере. Ракушка, наоборот, оживает. Навострился, прямо расцвел весь, аки майская роза, сидит, направляет свои ракушки в темноту ночи. В который раз пытаюсь понять, что он там ловит. В который раз не понимаю. Если бы не Ракушка, вообще было бы дело дрянь, хоть он ночью нас оберегает, сколько раз выручал… Чует, скотина, что его время настало, приосанился, перья распустил, прямо царь-бог долбанный…

Ночь.

Мир умирает, мира нет, остается какая-то хрень из потусторонних миров Ракушки и Креста.

И самое страшное – когда умирает мир, приходят воспоминания. Подкрадываются, подбираются, даже Ракушка не может их уловить и прогнать.

Воспоминания.

То. Самое страшное. Самое мрачное, которое загнал бы в память глубоко-глубоко, чтобы не видеть никогда-никогда-никогда-никогда…

Дуршлаг. Я про себя называл его дуршлаг, длинного, нескладного, в то утро он выбежал мне навстречу в коридор, открывал и закрывал рот, говорил что-то, быстро, эмоционально, я мотал головой, пытался показать, не понимаю, не понимаю. Я звал его дуршлаг – за обедом он орудовал дуршлагом, выуживал из кастрюли макароны, сосиски или картофелины.

Дуршлаг…

Он толкнул меня, я не понял, за что, толкнул его в ответ. А потом книги в холле поскакали с полок, и окна плюнули стеклами…

Потом не было ничего. Мир умер – и долго не хотел воскресать. Наконец, я снова увидел дом. Вернее, то, что было нашим домом. Пол и потолок оказались сбоку, я понял, что лежу на боку. С первого раза встать не получилось. Что-то мешало мне встать, что-то выбивало у меня опору из-под ног снова и снова. Вместо одной лампы в коридоре оказалось две, так уже было однажды, когда молотобоец огрел меня молотом, он стоял спиной ко мне, не видел меня…

Что-то произошло. Я встал, тут же налетел на Поварешку, он лежал на полу, залитый кровью. Почему-то вспомнил, как пытался объяснить слепым, какого цвета кровь, красная, красная, как… как что…

Что-то случилось. Выбитые стекла. Коридор, усеянный трупами.

Воспоминания…

Я их не зову. Я их гоню. Воспоминания не знают правила хорошего тона, чем больше их гонишь, тем настойчивее они приходят.

Ракушка своими локаторами ловит ночь.

Ракушка… когда он увидел меня…

…то есть, что я говорю… увидел…

…он учуял меня как-то по-своему, кинулся бежать, видно было, до смерти был напуган. Несколько раз даже врезал мне хорошенько, прежде чем до него дошло, что ничего я ему не сделаю…

Ракушка. До того дня мы пересекались пару раз. Может, волокли вместе мешок картошки куда-нибудь из откуда-нибудь, может, пару раз я разносил тарелки, вкладывал миску с супом в робкие руки…

Не более.

Когда мы вышли на улицу, мир был совсем не такой, как…

Ракушка вскакивает, настораживается. Ну что, что опять, в прошлый раз разбудил меня, чтобы показать, как драная кошчонка роется в куче мусора. Ну-с, что ты мне покажешь на этот раз…

Показывает на север, где лес редеет, тычет пальцем в пустоту, там, там…

Иду за ним. Ракушка, если ты опять мне из-за какой-то крысы спать не дал, я тебя руками своими задушу, ты меня понял…

Нет. Не задушу.

Он идет к нам. Медленно. Неуверенно. Опирается на палку. По палке понимаю – слепой. По походке догадываюсь, никаких таких хитростей, как наш Крест, он не чует…