Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

- Но раз­ве...

- Мол­чи. У ме­ня ма­ло вре­ме­ни.

И прав­да, все они ста­но­ви­лись все мень­ше и мень­ше, буд­то бы кру­ти­ли транс­фо­ка­тор и ближ­ний план сме­нял даль­ний.

- За­пом­ни! - уже кри­чал он из­да­ле­ка. - Те­перь на ка­кое-то вре­мя ты бу­дешь жить не­срав­ни­мо силь­ны­ми чув­ст­ва­ми, яр­ки­ми впе­чат­ле­ния­ми! И ко­гда этот празд­ник кон­чит­ся, не сло­май­ся, не стань тем, кто жи­вет вос...

Его го­лос рас­та­ял, как та­ет по­след­ний звук ко­ло­ко­ла в шу­ме вет­ра, но я про се­бя до­кон­чил его фра­зу: "вос­по­ми­на­ния­ми о ми­нув­шем".

... и кто-то уж со­всем мик­ро­ско­пи­че­ский про­шеп­тал мне в ухо: "Не удив­ляй­ся лю­дям, мон шер, ка­ж­дый силь­ный об­раз, ко­гда-то по­ра­зив­ший те­бя, соз­дал в тво­ем моз­гу коль­цо, пуль­си­рую­щий кон­ти­ну­ум. Из та­ких об­рыв­ков и соз­да­ны..."

На по­луф­ра­зе рас­та­ял и его, по­след­ний, го­лос. Вслу­ши­ва­ясь в свой внут­рен­ний го­лос, я ут­ра­тил на ка­кое-то вре­мя вос­при­ятие про­стран­ст­ва во­круг се­бя, а ко­гда оч­нул­ся...

"Толь­ко здесь я лег­ко мо­гу во­об­ра­зить се­бя и му­равь­ем, и ор­лом, и егип­тя­ни­ном вре­мен фа­рао­нов, и оди­ноч­кой-пу­те­ше­ст­вен­ни­ком", - ду­мал Син­дбад, рас­смат­ри­вая ри­сун­ки и фо­то­гра­фии, раз­ве­шан­ные по сте­нам ком­на­ты Маэ­ст­ро. Он, по­свя­щен­ный, лег­ко чи­тал скры­тую их гар­мо­нию, со­жа­лея, что не мо­жет соз­дать не­что по­доб­ное. Ес­ли бы бы­ла воз­мож­ность по­се­лить­ся здесь, то он от­дал бы все, да­же ста­рин­ный кин­жал да­мас­ский, дос­тав­ший­ся ему от де­да, и свою од­но­ком­нат­ную квар­ти­ру. Син­дбад был вто­рым но­ме­ром в груп­пе Маэ­ст­ро, но раз­ни­ца ме­ж­ду ни­ми бы­ла слиш­ком ве­ли­ка, у Маэ­ст­ро ос­таль­ные мог­ли учить­ся, у не­го же, у Син­дба­да, им учить­ся не­че­му. Ко­неч­но, ка­ж­дый прив­но­сит ка­кие-то свои идеи, зна­ко­мит дру­гих с тем, что сам хо­ро­шо зна­ет и лю­бит, но уме­ние ор­га­ни­зо­вы­вать мерт­вую сре­ду, на­хо­дить скры­тые свя­зи, та­кие, что пре­вра­ща­ли кир­пи­чи фак­тов в зда­ние, в лад­но спла­ни­ро­ван­ный го­род, при­хот­ли­вый по сво­ей фор­ме, но ла­ко­нич­ный по су­ти, - мог толь­ко он. Не­да­ром он пер­вый из них по­пал в пет­лю. Син­дбад от­влек­ся от рас­смат­ри­ва­ния фу­ту­ри­сти­че­ско­го го­ро­да и по­смот­рел на ча­сы. Ско­ро дол­жен был прий­ти Ян Кар­ло­вич - он по­зво­нил ему вче­ра, со­об­щив, что изу­чил трас­су Маэ­ст­ро и все об­ду­мал. По его го­ло­су нель­зя бы­ло до­га­дать­ся об ус­пе­хе или не­уда­че его ана­ли­за. Ос­та­ва­лось ждать, и ждать уже со­всем не­мно­го.

Син­дбад еще раз мель­ком взгля­нул на лис­ты ват­ма­на, при­ко­ло­тые в ви­де бу­к­вы "С". Маэ­ст­ро толь­ко на­чал соз­да­вать но­вую трас­су, и в этих фраг­мен­тах еще с тру­дом чи­та­лось да­же ее яд­ро, но и оно по­ра­жа­ло во­об­ра­же­ние, гип­но­ти­че­ски при­ко­вы­ва­ло вни­ма­ние, втя­ги­ва­ло в се­бя. Но до при­хо­да до­ка Син­дбад хо­тел пе­ре­чи­тать хо­тя бы часть трас­сы Чер­но­го Ры­ца­ря.

Груп­па Фа­ки­ра, чле­ном ко­то­рой был Чер­ный Ры­царь, пе­ре­ста­ла су­ще­ст­во­вать два го­да на­зад, ко­гда сам Фа­кир по­пал во вто­рую пет­лю и не смог вый­ти из нее. Гло­ба­ли­сти­че­ские трас­се­ры, из тех, кто еще дер­жал связь с ма­ги­ст­ром, в один го­лос ска­за­ли, что он сде­лал это на­ме­рен­но. Эле­фант то­же при­дер­жи­вал­ся это­го мне­ния. Син­дбад был не­мно­го зна­ком с Фа­ки­ром и еще дву­мя ре­бя­та­ми его груп­пы - Кос­ми­че­ским Охот­ни­ком, по­вре­див­шим по­зво­ноч­ник, и Тар­за­ном, раз­бив­шим­ся на­смерть. Об ос­таль­ных он знал из об­су­ж­де­ний на еже­не­дель­ных кол­ло­к­виу­мах и их бюл­ле­те­ней. У не­го, как и у всех трас­се­ров, бы­ли мик­ро­фиш­ные ко­пии их трасс. Прав­да, у Маэ­ст­ро бы­ли пе­ре­пе­ча­тан­ные эк­зем­п­ля­ры их трасс, вот та­кой, от­пе­ча­тан­ный на ма­шин­ке ва­ри­ант трас­сы Чер­но­го Ры­ца­ря и со­би­рал­ся бы­ст­рень­ко про­смот­реть Син­дбад. Он не­дав­но уз­нал, что док - его отец, и это де­ла­ло его взгляд на эту трас­су не­сколь­ко иным. Сам Чер­ный Ры­царь со­шел с ума и во всех ви­дел дам серд­ца, раз­бой­ни­ков, мо­на­хов или ры­ца­рей. Но се­го­дня Син­дбад мень­ше все­го ду­мал об этом об­стоя­тель­ст­ве, от от­крыл ин­те­рес­ней­шую вещь - весь ма­ши­но­пис­ный ва­ри­ант этой трас­сы Маэ­ст­ро по­крыл за­ме­ча­ния­ми и знач­ка­ми, это бы­ло стран­но и не­ожи­дан­но.

Итак, про­ве­рив в оче­ред­ной раз пульс Маэ­ст­ро, Син­дбад про­дол­жил чте­ние с то­го мес­та, где ос­та­но­вил­ся вче­ра.

"Си­зый ту­ман сте­лил­ся во­круг мо­на­сты­ря, мед­лен­но от­сту­пая к ле­су, вер­хуш­ки со­сен бы­ли уже вид­ны, как и све­тя­щий­ся оре­ол во­круг то­го мес­та, где, ес­ли бы бы­ла яс­ная по­го­да, уже вид­нел­ся бы жел­тый диск солн­ца.

На сте­не толь­ко что про­шла сме­на ка­рау­ла, вре­мя бы­ло во­ен­ное, и по­это­му к бде­нию на сте­нах вся не­мно­го­чис­лен­ная бра­тия от­но­си­лась с усер­ди­ем и да­же рве­ни­ем. Ут­рен­няя стра­жа еще бо­лее уси­ли­ла вни­ма­ние, све­жи­ми со сна гла­за­ми всмат­ри­ва­ясь в дым­ку, раз­мы­ваю­щую очер­та­ния все­го во­круг, так что да­же от од­ной баш­ни с тру­дом бы­ло вид­но дру­гую, а са­ма мо­на­стыр­ская сте­на ка­за­лась зыб­ким и ко­леб­лю­щим­ся за­на­ве­сом, раз­ве­шан­ным по­сре­ди ле­са по­ло­ум­ны­ми ак­те­ра­ми.

Вда­ле­ке вдруг по­слы­шал­ся ше­ле­стя­щий шум, ко­то­рый вско­ре пе­ре­рос в то­пот ко­пыт и ржа­ние ло­ша­дей, чув­ст­вую­щих бли­зость жи­лья, а зна­чит, но­вой бит­вы или от­ды­ха, и по­ни­маю­щих сво­им ло­ша­ди­ным умом, что раз хо­зя­ин не за­пре­ща­ет ог­ла­шать сы­рой ут­рен­ний, вяз­кий сво­ей ти­ши­ной воз­дух, то быть от­ды­ху. К то­му вре­ме­ни, как всад­ни­ки подъ­е­ха­ли к во­ро­там мо­на­сты­ря, рас­то­роп­ные мо­на­хи из­вес­ти­ли об этом со­бы­тии на­стоя­те­ля, и он, то­ро­п­ли­во от­дав рас­по­ря­же­ния, обыч­ные пе­ред бо­ем, вы­шел на баш­ню над во­ро­та­ми и зыч­ным го­ло­сом на­рас­пев во­про­сил в ту­ман, сквозь ко­то­рый вид­ны бы­ли толь­ко си­лу­эты всад­ни­ков, как бы пла­ваю­щих по по­яс в во­де, в гус­той, сте­ля­щей­ся по зем­ле пе­ле­не:

- Что вы за лю­ди?

- Мы слу­ги его вы­со­че­ст­ва ко­ро­ля и гер­цо­га Гу­эн­ско­го.

- Где же ваш хо­зя­ин?

- Гер­цог здесь, - от­ве­тил все тот же звон­кий го­лос, - он ра­нен и сам не мо­жет гром­ко го­во­рить.

На но­сил­ках, ко­то­рые толь­ко сей­час раз­ли­чил на­стоя­тель, и вправ­ду ле­жал ка­кой-то че­ло­век, и он по­сле этих слов взмах­нул в при­вет­ст­вии ру­кой.

На­стоя­тель бы­ст­рым ша­гом спус­тил­ся к во­ро­там и, крик­нув, что­бы сия­тель­но­го гос­по­ди­на под­нес­ли по­бли­же, с на­пря­же­ни­ем стал всмат­ри­вать­ся в ли­цо ра­не­но­го, гля­дя сквозь ма­лень­кое окош­ко в раз­де­ляв­ших их во­ро­тах.