Сообщество независимых авторов «Свободные люди» - Творчество Сталкеров (книга 3)

Я из фляжки глотнул и ответил ему,

Сплюнув кровь вперемешку с зубами:

«Я отсюда уже никуда не уйду.

И желанье ты выполнишь, Камень!

Понимаешь, я в детстве запоем читал

Много книг о героях и чести.

Даму сердца себе я тогда же избрал

И мечтал, что мы будем с ней вместе.

Жизнь мотала меня, как листок на ветру

Но не смог я расстаться с мечтою.

И я знал: не увидев ее – не умру

Потому я стою пред тобою.

Вот желанье мое – отнеси меня ты

На минуту к моей милой даме.

Я увижу ее – воплотятся мечты.

А потом убивай меня, Камень!

Вот и все. Я готов. Так давай поскорей.

Время тянется как паутина.

Не тяни, Монолит! Отправляй побыстрей!

Имя Дамы? Конечно – АФИНА!

Закружило, завертело

Затянуло не по делу

Словно в «Карусель».

Кружит, воет и бормочет

Словно душу вынуть хочет

Эта канитель.

Тошно, братцы, как с похмелья

Словно нахлебался зелья

И просвета нет.

И душа порвалась в клочья

Нет покоя днем и ночью

Вот такой омлет.

Краски дня сменились грязью

Черной, жирной, непролазной

Сел по оси я.

И затягивает глубже

Словно похоронит тут же

Эта колея.

И ведь вроде все нормально

Стройно, прочно, капитально

И налажен быт.

Но себе, как принц тот датский

Задаю вопрос дурацкий

Быть или не быть?

Скроен ладно, сшит я крепко

Фикса, папироса, кепка

Лютый я эстет.

От девиц прохода нету

Хочешь ту, а хочешь эту

Но любви ведь нет!

Так быть может мне влюбиться

Словно двадцать мне, не тридцать

И не сорок лет.

Мне б в любовь как будто в бездну

Чтобы в сердце сотня лезвий

И в душе рассвет.

А быть может – выпить водки

Обожжет этил мне глотку

И вперед – в загул!

Берегитесь девки, бабы

Здрасьте, кочки и ухабы

Где мой конь Назгул?

Или просто – бить посуду

Матерясь на жизнь-паскуду

И упасть под стол.

И по трассе алкогольной

Мчаться к белой леди полной

Утопив газ в пол.

Друг сказал – молись ты Богу

И ослабнет понемногу

Этот пресс.

Только надо постараться

И ты сможешь достучаться

До небес.

В общем надо мне решаться

И из ямы выбираться

Полный в ней отстой.

И хоть склоны и отвесны

Я скажу вам, братцы, честно

Справлюсь я с собой.

Я стоял пред открытой дверью

Мне осталось шагнуть лишь шаг

Я стоял и не мог поверить

Что мечты сбываются так

А из дома тянуло уютом

Вкусной пищей и сладким сном

Когда пледом себя укутав

Отдыхаешь ты от трудов

А из дома тянуло лаской

И объятием нежных рук

И не надо глядеть с опаской

Выясняя – где враг, где друг

Сколько лет я, бродяга усталый

Все мечтал, что я встречу свой дом

Вот такой – не большой и не малый

И с резным деревянным крыльцом

Мысли снежным летели комом

Сердце рвалось прочь из груди

Я стоял пред мечтой, пред Домом,

Приглашавшим меня – «Войди!»

Я умру на закате, с последним лучом заходящего солнца

Посиневшие губы попытаются что-то шепнуть

Не услышит никто, только Ангел-Хранитель, взглянувший в оконце

Скажет Ангелу Смерти - Отмучился парень, берем его душу - и в путь

И душа полетит, но не вверх, к Богу, солнцу и свету

А стремительно вниз, прорезая земные пласты

Не увидит чертогов святых, кущи райские тоже останутся где-то

Только Ангел-Хранитель шепнет - Я берег тебя, парень. А ты?

Иногда они приходят. Мысли. Не всегда цензурные и часто идиотские. Часть из них порождает образы. Иногда интересные, но зачастую - уродливые. Появляется желание.

Реализовать его помогает «карандаш» - клавиатура. Образы одеваются в слова. От того, какова будет одежда, зависит, узнаваемыми ли они станут.

Что сказать? Я не всегда узнаю то, во что превращаются описанные мной образы. Чаще всего с ними происходят какие-то странные мутации. Однако они мне все равно дороги, эти милые уродцы.

Не умею писать так, чтобы вызвать определенную эмоцию. Играть тонкими сравнениями и точными определениями. То, что пишется – не поэзия. Это творчество на уровне: «Мама мыла раму». Однако есть немного людей, которым нравится. И, зачастую, следующая «нетленка» рождается для того, чтобы услышать оценку этих людей. Услышать простое: «Здорово!» или «Ну и наворотил же ты тут гадости…», ржач или брезгливые плевки.

Иногда – понимающее задумчивое молчание.

Никогда не думал, что смогу когда- нибудь увидеть «свое» в ряду других. Настоящих авторов. Выражаю огромную благодарность энтузиастам этого сборника за предоставленную возможность публикации. А еще моей жене Ирине- за помощь и терпение.

Читайте. Судите.

С уважением, Тормоз.

Два. Маковые зерна. В ладони.

Ветер. В складках плаща.

Дождь. И крылатые кони,

Костлявой, везущие дань.

Нервы. Растоптанной скрипки.

Пепел. Сожженных страниц.

Плахи, кривая ухмылка

И звук – ниоткуда!

Где, как третья струна,

Вены лопнут на режущей «ми»!

И взовьется душа,

К небесам, сбросив тело с уставших плечей.

Ты отпустишь себя!

В то окно, за которым огни...

И другой пропоет

Что давно уже сдохло, в глотке твоей!

Правда, глухой подворотни-

Крик! И на лезвии блик.

Кровь- на потрепанной сотне,

Презренье- в холодных глазах.

Звезд, ледяные ухмылки,

Хохот и свист сквозняка.

Нервы. Растоптанной скрипки

И ствол – к подбородку!

Пусть как будто струна,

Что-то лопнет на колющей «соль».

И взовьется душа,

К небесам, сбросив тело, тряхнувши крылом…

Ты отпустишь себя!

Взяв последний, высокий бемоль.

И в другом оживет

Что давно уже сдохло, в сердце твоем…

Поскрипывает плащ из грубой кожи.

В изгибе локтя замер Винторез

И мы идем. И помоги нам Боже.

Через Болота в лес, наперерез.

Они за мной. Им по колено море.

Болтают без умолка, снорка сыть…

Но мне плевать, ведь заплатили втрое,

Задача- тьфу! Доделать и забыть…

Дойти до леса, пересечь Болота,

А там тропою торной на Кордон…

-Замрите! Ша! Не так пошло чего то!

«Не скоро выброс… Но откуда гон?!»

Какая сила, гонит нам на встречу,

Всех этих тварей? Спрячьте пистолет…

Патронами сорить здесь паря неча…

До нас им дела никакого нет…

Похоже все. Поднимемся повыше

А там, «немножко будем посмотреть»…

-Вести себя тихонечко…Как мыши…

Почти дошли. Поэтому: «Не бздеть».

Вот так не раз, шагая в неизвестность,

Я Зону мерил вдоль и поперек.

Здесь в общем-то спокойная окрестность.