Оро Призывающий - Я убил Бессмертного [СИ]

Возможно, красные мышцы и выглядели жутковато со стороны, но я был рад даже этому. Оставалось немного.

Кровь и лимфа медленно потекли по сосудам.

Ноги, руки… я не мог ничего контролировать. Ведь ещё не было главного — мозга и нервной системы. Я боялся их создать слишком рано — осознать и ощутить в себя в неполноценном теле, не прикрытом даже тонким слоем кожи. Бррр, даже звучит кошмарно, потому их — лишь в самом конце, когда всё остальное будет готово, чтоб принять меня. Вот прямо сейчас. Вместе с глазами.

…тяжело дыша, я стоял и глядел на склеп вокруг. Сейчас, когда я видел его глазами, а не магией, он виделся совсем иначе — куда темнее. Нос сразу зачесался от взметнувшейся пыли; ногу пронзила острая боль, но всё закончилось раньше, чем я успел всерьёз испугаться Просто одиночная судорога, ничего более.

Я медленно поднял руку к лицу. Похоже… да нет, не “похоже”, а точно. Рука была глаже и тоньше, чем я привык. Если быть точнее… она была именно такой, как у меня в юности. Как раз в то время, как меня убили на собственной свадьбе.

Обдумать это я не успел — потому что снаружи послышались шаги и голоса.

…тяжёлые двери склепа были затворены, но не заперты. И хорошо — ломать место семейного упокоения мне не хотелось; я даже плиты от собственной могилы постарался если не вставить на место, то, по крайней мере, прислонить их к отверстию, откуда вылез.

После всех попыток убить Виссариона я стал неплохим ассасином; то, что шаги быстро приближаются именно сюда, к склепу, я понял моментально. Это…

Проблема.

Выглядел я, конечно, живым, и при иных обстоятельствах легко сошёл бы за посетителя кладбища — мало ли, кто решил зайти в склеп, почтить память умерших — если бы не одежда. Я пролежал в гробу два десятка лет, и она, хоть и не рассыпалась в прах, но выглядела… чудовищно изорванной, да и запах от неё шёл тот ещё — самый настоящий трупный аромат, который я мог бы узнать из тысячи. К тому же, выбираясь из гроба, я перепачкался в паутине и ещё чём-то, происхождении чего не хотелось бы задумываться.

Снаружи стояли поздние сумерки. А люди — теперь я отчётливо видел сквозь щель две фигуры — направлялись в мою сторону.

Что ж, придётся импровизировать. Что бы я сделал, будь это попыткой убить Архимага?..

Нет, плохое мерило. Попытки убить Архимага я строил в замке, набитом всевозможными свитками, артефактами; в попытках его убить я применял сложнейшие заклинания, невоспроизводимые в полевых условиях… а для последней — удачной — попытки я и вовсе вышел за границы реальности…

Сейчас весь этот арсенал мне недоступен. Значит, остаётся одно. Быть тихим, незаметным и неподвижным.

Я замер у дверей склепа, стараясь не шевелиться… но парочка, как назло, свернула именно сюда.

— Это уже второй раз, — услышал я тихий и резкий голос парня лет примерно восемнадцати-двадцати. — Второй раз, когда он сливается на полпути.

— Успокойся, — второй, его ровесник, говорил чуть громче и не так сердито. — Ты всю дорогу только и говоришь о том, что Кирилл не смог…

— Не «не смог», а «не захотел», — второй остановился. — Похер. Пришли.

Остановились эти двое прямо напротив склепа, и сомнений в том, куда они «пришли», у меня не осталось. Я быстро обернулся на тёмный склеп. Если зайдут внутрь — увидят меня, а спрятаться тут негде. Разве что… в собственной могиле?

Но события развивались слишком быстро, чтобы я успел это сделать. Тот, что говорил резко — высокий блондин с острыми чертами лица — шагнул вперёд, толкая двери, которые заскрипели на всё кладбище.

— Хорошо, что замка нет… а?

Мы смотрели друг на друга — я на парочку, а парочка на меня. Молчание затягивалось, и я буквально видел, как вытягиваются лица эти двоих. И что тут скажешь? «Продолжайте, я уже ухожу?»

— Потому что если бы замок висел — ключа бы у вас не оказалось, — заметил я.

Лучшая защита — это нападение. Не знаешь, что сказать — не оправдывайся, а заставь оправдываться другого.

Взгляд обоих парней скользил по мне. Да, выгляжу не очень презентабельно.

— А ты кто? — второй, коренастый шатен в лёгкой летней куртке, говорил настороженно и осторожно.

Его вид был совершенно будничным, если не считать двух элементов: тонкого амулета на груди и ломика в руке.

— Тот же вопрос могу задать вам, — я пожал плечами.

Когда я исчез из этого мира, вскрывать могилы… не было привычным времяпровождением. Кто знает, может, сейчас это вошло в моду?

— Тихо, — блондин поднял обе руки. — Ты тоже вошёл сюда без ключа.

Ну… пожалуй, что да, можно сказать и так. Я кивнул. Парни совершенно не могли прочитать меня, и это их бесило. Будь я одет нормально — они бы уже приняли меня за кого-нибудь, но полуголый тип в паутине и лохмотьях… кажется, им не удавалось придумать ни одной нормальной версии.

— Вошёл, — кивнул я. — Первым. А вы как проводите этот вечер?

Пару секунд блондин просто стоял, прикрыв глаза… а затем шагнул вперёд, отодвинув меня плечом.

— Ты нас не видел. А мы не видели тебя, — бросил он мне, даже не оборачивааясь. — Свали отсюда.

Хмыкнув, он повернулся к своему приятелю:

— Даже бомжи уже залазят в склеп Готфридов как к себе домой.

Шатен последовал за ним, поигрывая ломиком — хотя в его взгляде и походке не было такой уверенности, да и держаться он старался так, чтобы между мной и ним постоянно находился его друг.

— Придурок. Это даже не та могила, — процедил блондин, проводя рукой по обломкам моей собственной могильной плиты, отчего те со стуком попадали вниз. — Нужен Сергей Готфрид…

Короткий взгляд в открывшуюся пустоту. Короткий взгляд на меня. Вот теперь в глазах парочки мелькнуло что-то вроде испуга — такого, какой может возникнуть, когда стоишь на кладбище возле типа в истлевшей одежде и понимаешь, что одна из могил рядом пуста.

Создавшимся эффектом нужно было пользоваться, и я скрестил руки на груди.

— Итак, — заметил я. — Вы ведь не из Готфридов?

Нет, за мою родню их никак нельзя было принять. Среди Готфридов были хорошие люди, были плохие, были поистине ужасные, но я не слышал ни об одном Готфриде, который попёрся бы среди ночи с монтировкой раздирать могилы своих предков — да и чужих тоже. Среди Готфридов, известных мне, не было ни некромантов, ни мародёров, ни просто вандалов, опустившихся бы до такого позора. И это не говоря уже об отсутствии внешнего сходства — все Готфриды были жгучими брюнетами.

Парни неловко переглянулись; блондин скривился.

— Мы что, похожи на Готфридов? — огрызнулся он — но в его тоне уже не было прежней уверенности.

Правая рука медленно и будто бы непроизвольно тянулась к карману джинсов.

— Вот и я думаю, что не похожи, — я шагнул вперёд, медленно проводя рукой по каменным могильным плитам. — Так какого чёрта вы забыли на могиле моего отца?