Виктор Трошнев - Против часовой

– Держи. Только мне оставь. – Из кармана куртки я достала початую плитку шоколада. – Закуси.

– Нэ. Зкусывать такой каньяк нэ буду. – Вахтанг взял кусочек шоколада. – Я шакалат так съем! – Он смачно захрустел плиткой.

Видно было, что если с руками у робота проблемы, то глоткой и зубами он уже научился пользоваться великолепно.

Я тоже пригубила, думая, что делать дальше. Задумчиво покатала напиток во рту, прислушиваясь к ощущениям. Хороший, да.

По всему выходило, что нам одна дорога – на «Росток». Ребята в любом случае пойдут туда же. Не к свободовцам же им топать. Вот только меня очень тревожило, что они не отзываются. Я снова посмотрела на ПДА, продублировала сообщение. Но в ответ как и прежде – тишина.

До вершины холма было рукой подать. Но идти страшно от непредсказуемости. Что там? Казалось бы, всего лишь пятьдесят на пятьдесят. Но первые пятьдесят означают, что там, за холмом, свободовцы, карта на моём ПДА не врёт, а значит всё вообще запутано, а вторые пятьдесят совершенно не укладываются в моей голове. Отличный расклад. Просто офигенный.

В голове после слова «расклад» сразу проносится что-то из прошлой жизни, типа «хода нет, ходи с бубей» и «знал бы прикуп, жил бы в Сочи». Ох, сто лет я не играла в преф. Надо будет при случае спросить парней, играют ли, и, если не играют, обязательно научить. О-бо-жаю преферанс. Спасибо отцу. Он начал меня обучать, лишь только я смогла понимать номинал карт. В том смысле, что стала отличать валета от туза, а трефы от бубен. И к концу школы я уже могла почти на равных состязаться с его приятелями, заядлыми преферансистами. Но играть – это играть, а учить – это учить. Научить – это, конечно, серьёзная проблема. Я, к примеру, почти всю жизнь играю в эту карточную игру и при этом считаю, что до сих пор учусь. Мало того, я полагаю, что никогда и не научусь. Скорбен головой тот, кто полагает, что эта игра проще, чем шахматы. Ну, то есть, с одной стороны, их сравнить нельзя, с другой, преф – это и есть шахматы, только в карты. В этой игре присказка о том, что очень часто мизера ходят парами верна, но ведь даже десяток подряд удачно сыгранных партий – это чаще голимый расчёт, а не везение. Это преферанс.

И, конечно же, в голове всплыл анекдот про преферанс. Хоронят преферансиста, который умер от инфаркта, когда получил четыре взятки на мизере. За гробом недалеко от родственников идут два его партнера по преферансу. Сосредоточенно молчат, как и положено на похоронах. Потом один говорит: «А знаете, Иван Петрович, не умеете вы играть. Вот если бы тогда пошли с бубен, он бы пять взял».

И вот, памятуя про преферанс, прямо ноги у меня не шли проверить, где мы. Потому как напоминало про пятьдесят на пятьдесят.

– Вахтанг, – я повернулась к сталкеру, – я думаю, всё же надо проверить, вдруг там и правда милитари?

– Пайдём. А зачэм?

– Зачем-зачем! Штаны тебе купим!

– А! Штаны – да! – Вахтанг даже заулыбался. – У тэбя деньги ест? Взаймы? А то штаны нада, ПДА нада, ствол нармалный нада! Эта нэ ствол! Эта – пукалка! – Он достал из кармана пистолет и презрительно помотал им из стороны в сторону. Потом сам посмотрел на него, словно видел впервые и повторил:

– Да! Пукалка!

Я конечно же, некстати опять вспомнила анекдот и расхохоталась.

– Зачем смишно, а? – Губы Вахтанга поползли вниз, похоже было, что бесштанный сталкер сейчас обидится.

– Вахтанг, анекдот хочешь?

– Анэкдот? Зачэм? А! Канэчна хачу! – Он снова заулыбался.

– Только ты не обижайся, ладно? – Вахтанг согласно закивал. – В общем, приезжает на день рождения к сыну, который учится в институте, отец-грузин. И говорит: «Сын, я привёз тебе подарок, только покажи мне тот, который я подарил тебе на прошлый день рождения – пистолет. Сын отвечает: «Папа, я поменял его на часы». Отец хватается за голову: «Вай, какой ты дурак. Подойдёт к тебе нехороший человек и скажет: «Я твою маму, я твоего папу, а ты что в ответ? Полшестого?».

Вахтанг некоторое время смотрел на меня, переваривая, а потом спросил:

– А зачэм он пистолет на часы помэнял? Он дурак, да?

– Тьфу, – я сплюнула, – пойдём за штанами лучше, удивительный сталкер с уникальным чувством юмора.

– Я нэ понял анэкдот, да? – Вахтанг заглядывал мне в глаза. – Абъясни, да? – Ну вэд он дурак! Памэнял писталет на часы. А если он в Зону папал, а? Тут кравасос, там снорк, здэс карлик, бандыты вэздэ, а он с часами, – он тоже сплюнул и с чувством произнёс, – Дурак!

Повезло мне с попутчиком, ничего не скажешь.

Старая фанера лопнула так громко, что я сначала подумал, что кто-то выстрелил. Бабах! Я рефлекторно кувыркнулся в сторону и выставил перед собой фонарик, удерживая в другой руке «Грозу». Никого, ёлки-иголки! Посветил под ноги и выдохнул. Жить буду.

Одна створка двойных дверей кунга с громким скрипом отворились. Я посветил фонариком. Как и следовало ожидать, внутри было пусто. Со стен местами сорвана фанера, обнажив листы пенопласта. Больше всего меня волновало, цел ли запор – я всё же планировал провести ночь нормально, а не придерживая двери изнутри, как в старом деревенском сортире, когда приспичит по большому. Запор был цел. Ага. С одной стороны. А вот петля, в которую он должен был входить с противоположной – отсутствовала, ёлки-иголки! Я поводил фонарём из стороны в сторону. Дверь в любом случае надо зафиксировать изнутри. Хотя, чего я переживаю? Решение всегда можно найти. Я достал из контейнера Светлячок, положил его в центр помещения и хлопнул по нему ладонью. Вот и освещение. Хороший артефакт, нужный, хоть и прилично радиоактивный. Но в таких случаях выручает. После этого снял рюкзак, достал из него верёвку, тонкую капроновую нить и вышел из кунга.

Растяжку поставил – дело понятное, а вдруг. После этого примотал верёвку к наружному креплению, забрался внутрь и закрепил её изнутри. Осмотрел творение своих рук, потолкал дверь – держит. После этого сел, прислонившись к стене и задумчиво посмотрел на рюкзак. А как же? Всё. Можно поспать, но. Душа не на месте. Я – непонятно где. Мои друзья – тоже.

Я развязал рюкзак, достал спиртовку, турку, баночку с молотым кофе и всё остальное, что необходимо для подъёма сил. А именно: початую палку колбасы, сухари, банку тушёнки и флягу.

Насыпал в турку две ложки с горкой ароматного порошка и сварил себе чашечку. Ну вот не могу я без этого божественного напитка. Впрочем, как и без другого. В общем, бахнул. Спокойно, с чувством, с толком, с расстановкой. В том смысле, что не вот так прям начал глотать из фляги, а накрыл себе ужин, тушёночку разогрел и всё такое, а уж потом. А вот потом, кстати, снова накатило. Голову в кучу собираю, не понимаю, что и как. Где я, как сюда попал, где мои друзья? Понимаю, что Зона ответов не даст, но и как всё это выяснить, вообще нет мыслей. Что ж делать то? Наверное, дорога мне на «Росток». Наверняка ребята туда придут. А куда им больше? Вот только почему они молчат и где сейчас – большой вопрос.