Евгений Филенко - Шествие динозавров

4

...я унижен и подавлен, я слизняк, я "подлый трус", как выдразнивали страстотерпца кота Леопольда злокозненные мыши, но в отличие от рисованного кота я действительно трус, потому что бессилен совладать с собой и ступить на этот чертов мостик, куда, щерясь бесовской ухмылкой, манит меня мой спутник. Я пытаюсь зажмуриться и позабыть о том, что распростерлось под этим мостиком, но первобытный ужас вопреки остаткам моей воли всплывает из темных недр подсознания и обращает меня из нормального и довольно самолюбивого мужика тридцати с лишним лет в половую тряпку. Я могу клясть себя за малодушие сколько заблагорассудится, убеждать себя, что это нарочно подстроено, чтобы испытать меня на излом. Все равно ничего поделать нельзя. Безнадега просто апокалиптическая.

Полчаса назад какими-то закоулками и лесенками, заскакивая в лифты и вспрыгивая на эскалаторы, мы выбрались на открытую площадку этого огромного здания. Открытую в точном смысле этого слова, если пренебречь эфемерными перильцами высотой не более метра. В клочьях тумана на весьма значительном удалении маячила отвесная серая стена. Ее можно было бы принять за гору, кабы не бликование на оконных стеклах. Небоскреб. Настоящий, без подделки, нигде мною прежде не виденный, кроме кинохроники. Мой конвоир, ни на шаг не притормаживая, пересек площадку, миновал перильца - я предупреждающе каркнул - и продолжил свое стремительное движение над бездонной прорвой. Опомнившись, я шагнул следом, на обнаружившийся у самых ног ажурный, сплетенный из почти невидимых металлических нитей мост. Сквозь подошвы кроссовок, пятками ощутил ненадежное прогибание. Из чистого любопытства глянул вниз...

То есть я, конечно, ожидал, что будет высоко. Возможно даже, очень высоко. Страха высоты я не знал, не цеплялся мертвой хваткой в поручни кабинки колеса обозрения - меж собой мы называли его "колесо о_б_о_р_з_е_н_и_я", - не травил в самолетах. Оказывается, я попросту не представлял, как бывает высоко.

Земли видно не было. Ее застилали облака. Тот самый туман, в котором таяли очертания соседнего небоскреба. Равновеликого с тем, внутри которого мы путешествовали (между прочим, это была еще не крыша - мы вообще лифтами преимущественно спускались, а не поднимались)... И скреплял их мостик из металлической паутинки.

Я коротко, по-бабьи, взвизгнул. Откачнулся назад, на площадку: какая-никакая, а твердь. На подгибающихся ногах отковылял к стене. В штаны не напустил, и то слава Богу.

- Что с вами? - он стоит над бездной и, вот же подлость, даже руками за бортики мосточка не держится. Как на проспекте. - Вам плохо?

- Мне замечательно, - сиплю я, исходя испариной несмотря на холодрыгу и сильный, пробирающий до костей ветер. - Я в восторге.

- Да бросьте, - говорит он сконфуженно. Явно ломает комедию. Каких-то дохлых шестьсот саженей...

Чтобы успокоиться, мысленно делаю пересчет. Таблица умножения вспоминается с трудом. Тысяча... даже тысяча двести метров. Японцы, помнится, собирались возвести не то башню, не то домик высотой в километр. - Мы что, в Японии?

- Помилуйте, разве в коридоре вам повстречался хотя бы один японец? веселится он. - Ну разве что казах... В России мы, в средней полосе. Саратов - помните такой город? Там еще "парней так много холостых". Так вот это, - он ткнул пальцем в мою сторону, - называется "Саратов-12", а то, куда вы отказываетесь проследовать, соответственно "Саратов-13". Может быть, вы верите в несчастливые числа? Смею утверждать как исконный обитатель тринадцатого дома, количество неприятностей на единицу объема там не превышает международных норм.

- Что же, иных путей сообщения вы не могли выдумать? - кажется, ко мне возвращается обычный сарказм.

- Чем плохо? - пожимает он плечами. - По свежему воздуху - он тут и вправду относительно свежий! - пешочком, топ-топ... Страхом высоты никто из нас отроду не страдал, да она и прочная, - он топает по ажурному донцу, и по всей конструкции катятся волны. - Танк можно было бы пустить, только габариты не позволят, а велосипед - запросто. Есть, впрочем, магнар... магнитопоезд. Но это еще ниже. Можно было бы взять дельтаплан и половить восходящие потоки, они здесь на славу. Но мне это уже как-то по чину неприлично, а вы, как я подозреваю, дельтаплан видали только на картинках. Или как там у вас пелось: "Вот я надену два крыла..." Не помните? Чрезвычайно кудлатый молодой человек в костюме, специально подчеркивающем гениталии, как бишь его...

- Отчего ж не подчеркнуть, коли есть что, - ворчу я.

- И потом, здесь попросту рукой подать до моей квартиры. Я рассчитывал продолжить беседу в домашнем комфорте, у комелька. В темпоральной клинике вам неуютно. И светло, и холодно. У меня бы вам понравилось. Полумрак, свечи. Тихая музыка, старинный клавесин. Уверяю вас, такого клавесинного концерта вам слышать не доводилось. Неизвестный Вивальди! Красивые женщины в изысканных туалетах. Согретое красное вино в хрустале.

- Неужто не побороли зеленого змия?!

- Малопродуктивное занятие, - фыркает он. - Есть иные, более достойные противники... Вы расслабитесь, и нам легче станет договариваться.

- Квартирка, небось, коммунальная? Или и впрямь "к двухтысячному году каждому - отдельное жилье"?

- Я полагаю, еще в ваше время стало очевидно, что это был всего лишь красивый лозунг. Так сказать, манящий горизонт. Вы же не могли без светлых путей. "Пятилетку в три года... догнать и перегнать Америку... нынешнее поколение советских людей будет жить при коммунизме..." Легко называть срок, зная наверняка, что не доживешь и с тебя не спросят. Но с жильем у нас нынче неплохо. Правда, растем не вширь, как вы, а все больше вверх: землица дороговата. И вас, если согласитесь, обустроим.

- Знаете что... - тяну я, не двигаясь с места. Пусть лучше меня удавят, чем я ступлю на эту сеточку. - Может быть, не станем откладывать в долгий ящик и все обсудим прямо тут? В конце концов, я согласен вернуться в эту... гм... темпоральную клинику.

- Э, да вы трусите, голубчик! - он изображает крайнее изумление.

- Да, трушу, - объявляю я почти с гордостью. - А вы чего ждали? Я не верхолаз, не парашютист. Я обычный, нормальный человек, "человек без свойств"...

- Музиля, допустим, вы не читали. Может быть, и не напрасно, не лег бы он вам на душу.

- ...а вы решили подловить меня. Припугнуть. Подумали, что увижу я эти ваши ненормальные "Саратовы" и сразу поверю байкам про шестьдесят семь лет!

- Да вы уже поверили, - ухмыляется он. - Это вам инерция восприятия, точнее - неприятия, мешает. Хоть и мните вы себя в оппозиции господствующему мировоззрению, а голова у вас не менее прочих замусорена дурно понимаемым материализмом. Ни в Бога-то вы не верите, ни в черта, ни в инопланетян.

- Ни в снежного человека, - подхватываю я. - Ни в Несси. Ни в шестьдесят семь лет и... сколько там месяцев? Сами, небось, забыли?