Анатолий Фисенко - Шаг из тьмы

Анатолий Фисенко

ШАГ ИЗ ТЬМЫ

Луна выглянула из-за летящих туч, посеребрив их матовым блеском. Посветлевший лес притих, а затем снова очнулся ночными шорохами: заплакала неведомая птица, заухал филин, в кронах спящих деревьев простонал верховой ветер. Стараясь особо не хрустеть валежником, я неторопливо шел по тропинке туда, откуда тянуло дымком и присутствием человека. Костер оказался в указанном Прохором месте. Возле огня сутулился на пеньке пожилой мужчина в черном дождевике, рядом лежали "тулка" и рюкзак. С минуту я попривычке наблюдал из темноты, оценивая обстановку, потом шагнул на свет и кашлянул. Охотник вздрогнул, поморгал и хриплым со сна голосом осведомился: - Вы... кто? - Лесник, точнее, его помощник. Шел мимо, гляжу - чужой да с ружьишком. Балуются тут иногда. - Лицензию на отстрел? - мужчина полез за пазуху. - Зачем же? Верю. Закурить не найдется? - Пожалуйста, - он с готовностью вынул пачку "беломорканала", закурил сам, протянул мне. Я присел на соседний пенек и тоже задымил, прислушиваясь к окружающему. Лес высился вокруг черной мрачной громадой, чудился хруст ветвей, шепот людей, какие-то тени между деревьями. - Подстрелили кого-нибудь? - Увы, - собеседник дружелюбно улыбнулся, дремать ему, видимо, уже расхотелось. - Всего первый день. А вообще-то места знакомые, бывал. - И я люблю поохотиться. На крупную дичь... Значит, бывали? А вроде личность не припоминаю, прошу прощения. - Вы тогда пешком под стол ходили. Знаете поблизости Мертвую усадьбу? - Дурное место по мнению стариков: вампиры, оборотни и прочая нечисть. Сказки, конечно. - Вот-вот. Но мне когда-то довелось там ночевать, так чуть в них не поверил. Хотите расскажу? До рассвета всеравно далеко и сон пропал. - Конечно, - сказал я, отводя глаза от пламени, - еще только полночь и мне пока некуда спешить. - Тогда пододвигайтесь, слушать долго. И простите за газетный стиль, я ведь по профессии журналист.

Эта история случилась в мою довоенную бытность корреспондентом маленькой районной газеты, в то время, когда приходилось много разъезжать по селам и хуторам, затерянным в Глухмянской пуще, ночевать где попало, а порой всю ночь напролет трястись в телеге по бездорожью. Я был молод, самонадеян и любое поручение редакции воспринимал чуть ли не со щенячьим восторгом. Однажды в начале сентября я выехал в деревню Гниловатку для "освещения факта единичного приручения лося". Дождь, ливший неделю, размыл лесную дорогу, лошадь постоянно вязла в грязи и мой возница, седобородый тщедушный старичок, осип от ругани. Ночь была звездная, с неба замазанного тучами, беспрестанно моросило - мы вымокли, продрогли и в довершение ко всему заблудились. Когда кобыла стала и ни уговоры, ни понукания не стронули ее с места, возница бросил кнут в телегу и повернулся ко мне. Во тьме тускло блеснули зубы. - Приехали, гражданин корреспондент. Станция Березай хошь ни хошь, вылезай. Он захохотал, как филин, и неожиданно выругался. Я скорее догадался, чем увидел, что он искоса разглядывает покосившийся придорожный крест. Таких уже попадалось с десяток - и каждый раз старик снимал фуражку и кланялся, так что его неожиданный атеизм выглядел несколько странно, впрочем, тогда меня волновало другое: выспаться и хоть немного обсушиться. - Где располагаться будем, Семеныч? Надеюсь, не на дороге? - А хоть бы и так, - он сплюнул в темноту. - По мне лучше в берлоге, чем в Мертвой усадьбе. Поганое место. - Усадьба? - оживился я. - И переночевать найдется? - А как же. Все проспишь - не добудишься. - Вот и славно, - я зевнул и демонстративно откинулся на мокрую солому, показывая готовность остановиться у лешего, лишь бы под крышей. Старик минуту помедлил, потом махнул рукой и сердито дернул вожжи: - Н-но, заупокойная! Мы поехали. Сквозь тучи иногда проглядывала луна, но светлей не становилось. Я следил за проплывающими вверху кронами деревьев и думал, что попутчик - человек несомненно своеобразный, только не для ночного леса. Случайно ли заблудились? Между тем елки расступились и на большой поляне забелело длинное одноэтажное строение наподобие казармы. У грязных стен теснились папоротник и чертополох, окна преимущественно без стекол, с жалкими остатками рам. Телега остановилась, но выбираться не хотелось. Чем-то здесь не нравилось - слишком тихо было, даже перестала дразниться незримая птица. Казалось, это место заколдованно спит и ждет своего часа. Однако дождь усилился. Я спрыгнул в лужу и потянул чемодан. - Не надо, - сказал возница. - Что именно? - Здесь оставаться. - А где? Он промолчал, и мне непроизвольно захотелось оглянуться. Некоторое время он сидел неподвижно с отвердевшей спиной, а я переступал с ноги на ногу, тоскливо ощущая хлюпающую в сапогах воду. Наконец, не выдержал: - Что за тайны? Привидение, что ли? - Упыри, а еще барин здесь проживал до революции, - неохотно пояснил Семеныч, - и как-то на развод сюда лошадок завезли редкой породы. Монгольские или еще какие, но страхолюдные, не приведи Бог. Барин же поспорил с дружком, что подстрелит вожака. Ну и стрельнул, а голову на трофей отрубил... - Надеюсь, она не в доме? - перебил я с подчеркнутой иронией, впрочем, оставшейся без внимания. - Не нашли. Дружок только опосля барина отыскал - на люстре висел покойничек, а лицо перекошено, словно саму костлявую узрел. Руки за спиной связаны - не сам в петлю влез. И следы конские вокруг дома - с кровью. С тех пор тут часто ржание слышится и выстрелы, а если кто ночевать забредет, то сгинет либо умом тронется и лишь одно повторяет: "Безголовая лошадь..." Так-то, гражданин корреспондент. Я пренебрежительно повел плечами: - Неужели верите в лошадиное привидение? Проводник немного смутился: - Сказывают, видели. - Кто? - Есть кому. Спать расхотелось и я бы, пожалуй, рискнул добраться до Гниловатки, если бы не перспектива заблудиться вторично плюс нелепые слухи, требующие от меня, человека передовой профессии, немедленного опровержения. - Остаюсь. Ставлю фотоаппарат против самЪсада, что ничего не случится. Старик вздохнул: - Оно конечно... Здесь поблизости хуторок есть - может, составите кампанию? - До завтра, - отмахнулся я, - и не забудьте табачок. - Было б кому... - пробурчал он, заворачивая телегу. Последним, что я услышал, закрывая входную дверь, был звук близкого выстрела - или треснувшей ветки. Внутри строение выглядело таким же неухоженным, как и снаружи: валялись пожелтевшие от времени клочья газет, неопределенные тряпки, мусор, но в комнатах кое-где сохранилась мебель, что впрочем не удивляло. Безголовая лошадь... Надо же! На серых стенах изредко попадались картины, вернее, то, что от них осталось. Но одна в трепетных бликах моей свечи была особенно хороша: сквозь пыльную паутину проступал мрачный замок с несвещенными бойницами, а у подъемного моста спешенный всадник держал под уздцы рыжего першерона.