Сборник - Фантастика, 1979 год

Еще несколько человек после него выступили в таком духе.

Васе пришлось туго.

Нашему - ныне выросшему - мальчику, как обычно, легко удалось убедить себя, что он был прав. Однако в глубине души он чуял, что совершил свинство, и все эти месяцы напряженно ждал, когда же и Колесников подложит ему свинью. А тот все не подкладывал и не подкладывал. Даже наоборот: предложил сотрудничество обеих лабораторией по интересной теме, что наш мальчик бдительно отклонил…”

Девушка пришла, села по приглашению Петра Квантовича на краешек стула возле стола. Она была красивая - и это было не в ее пользу: могут пойти разговоры. На каком курсе она занимается? На втором? Только-то… Весь вид Петра Квантовича показал, что этого явно недостаточно, чтобы работать у него лаборантом. А по какой специальности? Электроника? Это тоже было явное “не то”. У нас, видите ли, высокие напряжения. До полумиллиона вольт!

Беседа заняла три-минуты. Девушка извинилась и ушла - в oтдел кадров, увольняться.

“Да, все по-писаному… - подумал озлобленно Петр Квантович. - Кто его знает. Береженого бог бережет…” И вдруг перед ним снова возникли доверчивые и почтительные глаза этой девушки. Ведь она же верила ему. "Верила, что он действительно заботится об интересах исследований и что именно поэтому не может ее принять. В ее глазах он выглядел этаким научным полубогом - справедливым, все понимающим, порядочным…

Волна презрения к себе вышвырнула его из-за стола, бросила в коридор, понесла на первый этаж. Лаборантка Васи Колесникова открывала дверь отдела кадров.

– Девушка! - крикнул Петр Квантович. - Подождите. Давайте ваше заявление. Вот… - Он тут же на подоконнике написал нужные слова. - Ступайте переоформляйтесь. В штат… - Девушка смотрела на него с удивленной улыбкой. - И не думайте, что ваш новый начальник с придурью. Дело в том, что у меня с Колесниковым… - Петр Квантович осекся, махнул рукой. - Э, да он-то в этом как раз совершенно не виноват. Вот так-то… - Он заглянул в заявление… - Вот так-то, Валя. Двигайте.

Лаборантка пошла в кадры, Петр Квантович, закурив, направился в лабораторию. “Да, запутался я… Надо позвонить Колесникову, что взял его Валю, хоть лучше будет думать обо мне/ Э, все это не то! Что подумают обо мне, о моем поступке? Что скажут о нем те, кто ничего не скажет и ничего не подумает, потому что заняты собой в том же направлении мыслей? Сколько сил я трачу на решение этой проблемы! Не в этом же дело… Итак, ее тоже зовут Валей, и она тоже красивая. Но и Валя не та, и я не тот”.

…Вдруг одна мысль ожгла его как удар кнутом: жена!!!

Она говорила, что сегодня у нее отгул, а он оставил книгу домa. Она и вчера и позавчера любопытствовала, чем он так увлекся” и наверняка сейчас эту проклятую фискальную “Книгу жизни” читает!

Петру Квантовичу на минуту стало так не по себе, что он прислонился к коридорной стене. “Как же это я оплошал, не унес с собой? Что теперь делать? Скорей!… Может, еще не поздно”.

Он заскочил в лабораторию, схватил пальто и шапку, одеваясь на ходу, выбежал из института, помчался к стоянке такси. “Если она только начала читать, - соображал Петр Квантович, тихо злобствуя на водителя, который осторожно вел машину по оледенелой улице, - то отберу, вырву из рук. Пусть лучше такой скандал, чем… Л если она уже прочитала все? Или хоть большую часть? Тогда конец…” Петр Квантович лихорадочно перебирал в памяти, что писала книга о его затянувшейся и после женитьбы связи с Валькой, о мимолетных утехах. И дело даже не в самих этих грешках, - она узнает, что совершал он их не по сердечному влечению и не потому, что ото ему было позарез нужно, а для бахвальства перед собой и другими, чтобы небрежно молвить потом в мужской компании: а вот, мол, у меня было… Узнает.

Тогда все. Презрение до конца дней. Разрыв. Такого не прощают.

“Выходит, развод? Так сразу, вдруг? Из-за того, что черт догадал меня купить эту книжку в Москве с лотка…” Петр Квантович ощутил прилив лютой злобы на автора, скрывшегося за псевдонимом “Неизвестных”, на лоточника, на всех, кто устроил эту дьявольскую затею и сокрушил налаженную машину его жизни. “Ну, попались бы вы мне!…” В квартиру он вошел с замиранием сердца и слабой надеждой: может, и ничего не случалось, жена забыла о книге из Москвы, занимается хозяйством? Но из гостиной в прихожую донеслось слезливое сморканье. “Так и есть. Плохо дело…” Петру Квантовичу захотелось повернуть обратно.

Кот Лентяй сидел на стойке для обуви, смотрел на Петра Квантовича. По выражению глаз кота было ясно, что он видит Петра Квантовича насквозь и что ему, Лентяю, он тоже противен. “Все бы выкручивался, - брезгуя собой, подумал Петр Квантович. - Умел так жить, умей и ответ держать. Другие ни при чем, автор своей жизни ты сам. Что ж… чем фальшивить друг перед другом еще долгие годы, лучше объясниться, да и концы!” Он шагнул в гостиную.

Сын, к счастью, еще не вернулся из школы. Жена сидела на кушетке в халатике, на коленях книга, в руке дрожала дымком сигарета. “Совсем плохо”, - подумал Петр Квантович. Глаза у Людмилы Сергеевны покраснели, набрякли, нос разбух - вид был настолько непривлекательный, что Петр Квантович не ощутил даже жалости.

Не решаясь что-нибудь произнести, он разделся, переобулся в домашние туфли, сел за стол. Несколько минут прошли в тягостном молчании.

– Я все-таки не понимаю, - услышал он наконец сырой вибрирующий голос жены, - как же это так? Что это все означает? И откуда вдруг это все? Почему?! Очень мило с твоей стороны, ничего не скажешь. Ты мог бы со мной сначала поговорить… мог бы хоть предупредить! А не так - камнем на голову. Как же это все! Как нам теперь жить?! И… как ты мог?! О-о-о. - Она зарыдала, пригнувшись к валику кушетки.

Петр Квантович закурил, молчал. Ему хотелось подойти, погладить вздрагивающую спину жены, но он не решался.

“Может, удастся как-то объясниться? - соображал он. - Но что сказать, что придумать? Что теперь скажешь! В том и штука, что теперь все яснее ясного: произнесены слова, смысл которых не затемнить другими словами”.

– Ну, успокойся, будет, - молвил он наконец. - Что же теперь поделаешь. Я, право, не хотел…

– Что - не хотел? Что?! - вскинулась Людмила Сергеевна. - Не хотел излишних объяснений, поэтому подсунул мне эту… это?! - Ока схватила книгу, потрясла, отшвырнула. - Если ты не хочешь жить со мною, то можно было бы и без этого… без собирания сведений, без хлопот с типографией!… (“Любопытный поворот темы, - ошеломленно подумал Петр Квантович. - Кто это собирал сведения, хлопотал с типографией - я, что ли?”) Да и зачем все в кучу валить: и то, что я травилась спичками в школьные годы, и что меня не любил отец… и мама тоже -не очень, и как меня подловили на продаже золотого кольца. До этого-то тебе какое дело? Зачем копаться!