Евгений Прошкин - Слой Ноль

– Да как сказать… – Мухин вовсе не был уверен, что его это не удивляет. Он еще не успел этого осмыслить.

– И все остальные тоже существуют параллельно и везде. Ну, за редким исключением.

– За исключением тех слоев, где они отравились грибами или попали под «КАМАЗ», – уточнил Виктор, чтоб не выглядеть пробкой.

– Верно. Так что подвозил ты не меня. Кто же он там?

– Я не разобрался, мне не до вас было… в смысле, не до него. Что-то вроде старого гэбэшного шофера…

– Да, Сан Саныч, сельским механизатором вас еще не видели, – сказал из коридора Константин. – Везде примажетесь!

Он переоделся в майку, шорты и пляжные тапки, и Мухин почувствовал, что его пиджак здесь совершенно некстати.

– Займись-ка чаем, Костя, – велел Немаляев. – Есть хочешь? – обратился он к Виктору. – Хо-очешь. Сейчас будем. Ты пока рассказывай.

– А что рассказывать-то?

– Как до жизни такой докатился.

– А какая у меня жизнь?.. – недоуменно произнес Мухин. Пожалуй, чересчур недоуменно.

– Работка твоя меня беспокоит, – молвил Немаляев, неторопливо раскладывая на тарелке нарезанную колбасу.

– Ну-у, это… актером хотел быть. Пока не получилось – оператором… Не пойму, в чем ваши претензии, Сан Саныч.

– Не поймет он!.. Каким оператором, Витя? Каким, дорогой ты мой?! На студии «Дубль 69»? Порнуху снимаешь!

В первую секунду Мухин принял это за юмор. Такая встреча, почти теплая, и вдруг на тебе… жизни учат. Срамят. Виктору не очень нравилось его занятие, возможно, сюда он пришел еще и поэтому, но обсуждать свою жизнь с посторонними он не собирался.

– Я сам имею право! И выбирать, и все такое…

– Имеешь, имеешь… Вот ты и выбрал… Грязный порнограф, почти алкоголик, почти наркоман. На все имеешь право, а как же! От триппера сколько раз лечился? Наверно, и сам не помнишь? Восемнадцать раз! – Немаляев воздел к потолку палец. – Презервативы для кого выпускают? Для меня, что ли?!

– Так… – проронил Виктор. – До свидания, Сан Саныч.

– Стой. Обратный путь всегда длиннее, не забывай об этом.

– Боюсь, шпана тачку разует.

– О твоем «Мерседесе» уже позаботились, – сказал Константин. – Да и что с него взять? Семьдесят четвертый год выпуска, бился несчетно, трижды угнан и перепродан, на кузове номера вообще нет.

– Та-ак… – Мухину даже стало интересно. – Что еще ковырнули?

– Уж поковырялись, – заверил Немаляев. – Нас здесь слишком мало, как же не поковыряться-то?

– Кого мало? – не понял Мухин. – Кого «вас»?

– Перекинутых, – коротко ответил Константин. – Тех, кто помнит, кем он был до смерти. Или хотя бы помнит, что он вообще был.

– Значит, вы вдвоем, плюс тот, который меня на улице встретил…

– Нет-нет, он просто охранник.

– Из братков?

– Его Шибанов прислал. Не одного, естественно, а целую группу. Их тут двенадцать человек ошивается.

– А Шибанов – он кто?

Константин налил чай и внимательно посмотрел на Мухина.

– Проснись, ты уже не ботаник. Ты уже здесь. Или у тебя провалы?

Никаких провалов у Виктора не было. Ему пришлось лишь немного сосредоточиться, чтобы отделить опыт нынешней жизни от опыта прошлых. Разумеется, он знал, кто такой Шибанов. Не знать фамилию Председателя Госбеза было бы в высшей степени странно.

– Тот самый? И он… перекинутый? Во, подфартило человеку!

– Да уж, не как тебе.

– А Петра вы посчитали?

– Какого Петра? – насупился Немаляев.

– Еремина, какого еще! – ответил за Мухина Константин. – И он до тебя добрался…

– Фамилию он не называл. Так Петр не с вами? Ну и ладно. Это же он меня… вчера, прямо в лицо.

– Что «в лицо»?

– Выстрелил.

– Ясно, – сказал Немаляев равнодушно. – То-то быстро ты здесь очутился.

– Сволочь, – беззлобно поддакнул Константин.

– А это правда, что ты его… убил?

– Правда. Так уж тогда сложилось.

– Обстоятельства, да?.. – сказал Мухин. – А ты? Ты-то здесь кто? Звезда Голливуда? Проповедник?

– Ну, я… Меня, по идее, здесь уже нет. Расстреляли два месяца назад.

– Чего-о?..

– Привели приговор в исполнение.

– У нас же мораторий.

– Для меня сделали исключение. Они сочли, что я особый случай. В принципе, согласен, – сказал Константин, складывая на хлебе пирамидку из ветчины. – Я особый, да.

– Два месяца?… – нахмурился Виктор. – Подожди… В апреле, десятого числа, кажется…

– Двенадцатого, – уточнил он. – На День Космонавтики.

– Казнили… как его?.. Рогова?

– Роговцева, – поправил Константин. – То есть меня. Но казнили только для общественности. Сан Саныч к тому времени уже Шибанова привлек, тот и посодействовал. Мало, что ли, в моргах похожих трупешников?

– Так ты… – начал было Мухин, но замолчал.

Он совсем растерялся. Только что его упрекали в безнравственности… Хард-эротика – дело, конечно, неблаговидное, особенно когда знаешь, как это снимается. В шезлонге, сверкая сокровищами, курит отстрелявшийся актер, рядом готовится, озабоченно нюхая подмышки, актриса, перед камерой на ковре разворачивается жгучая сцена, а режиссер кричит что-нибудь вроде: «Машка, не халтурь! Славик! Пошел оргазм!» И все стонут, и в павильоне пахнет черт-те чем, а в затылок жарят софиты, и ты сам преешь, как свинья, и, насмотревшись, ничего уже не хочешь – на неделю вперед.

Но это – кино, то бишь искусство. Маньяк Роговцев убивал по-настоящему.

– Лично я никого не убивал, – ответил Константин. – Здесь – никого. Меня как раз во время суда перекинуло, когда уже приговор зачитывали. Дикция у судьи хорошая, все так торжественно было… А в конце – «в связи с особой тяжестью преступления… и невозможностью исправления… и в виде исключения… Короче, мажем лобик зеленкой». На помилование подавать бесполезно, потому что среди жертв чудного парня Кости Роговцева числилась первая любовь какого-то туза из правительства. Я тут даже дорогу на красный свет перейти не успел, а мне – пожалуйте: четырнадцать доказанных эпизодов. Вот так… Тела нашли, головы тоже нашли, хотя и не все. Что еще нужно?

– Веселое дело… – проронил Виктор. – А вы, Сан Саныч? Если не секрет.

– У меня все просто, – ответил Немаляев, двигая к нему тарелку с колбасой. – Кушай, что ты не кушаешь? У меня… проще не бывает. Один неумный пенсионер решил сделаться коммерсантом. Для начала взял кредит под залог квартиры… Собственно, на этом все. Когда меня сюда перекинуло, я жил на улице. Это было в начале марта, снег еще не растаял.

– Ну и… какого же дьявола?.. – сказал Мухин, закипая. – Вам голые сиськи не нравятся? Моя жизнь вам не нравится?! Сами-то вы кто? Маньяк-убийца!.. Бомж!..

– «Бомж» здесь не говорят, Витя, – спокойно возразил Немаляев. – Здесь говорят «бич».

– Ах, да… И что?..

– Насчет сисек ты ошибаешься, – сказал Константин. – Очень даже нравятся. А насчет твоей жизни… ее надо менять, вот и все.