Борис Иванов - Ликвидация последствий

– То, что я знаю о местных... Если этих, вообще называть местными... Тут не поймешь, где кончается просто, как ты говоришь, мародерство, и где начинается эта самая чертовщина...

– Шеф, я, как посмотрю, вы не случайный здесь человек...

Марк посмотрел на него тяжелым взглядом, поверх набрякших мешков под глазами, и повернулся к залитому мертвым светом прожекторов, обугленному жерлу нулевого сектора.

– Что, все-таки они производили здесь? – делая вид, что не понимает его, продолжал рассуждать вроде сам с собой, Майкл. – Я все-таки, хоть и бывший, но технолог... Но вот тут – просто ума никакого не прикладывается...

– Здесь не производили ничего, – не оборачиваясь, вдруг глухо сказал в пространство Марк. – Здесь хранили... Хранили и изучали нечто. Что взорвалось, в конце концов, на прошлый Хэллоуин. Или было взорвано... Только вот, последствия получились непредсказуемые... Это мое мнение, – добавил он, меняя позу и тон.

(Ага, – подумал Майкл).

Они и в самом деле начали ровно в восемь, по плану. По двое пошли по этажам – сверять схему, делать замеры, расставлять датчики. Снова Майкл шел в паре с Фрэнком. Видимо, они неплохо смотрелись вместе – оба достаточно молчаливы и оба внутренне напряжены, чутко настроены на неслышимый звук никем не видимых струн. За Фрэнком это были годы и годы опыта высотного монтажа, за Майклом – разное. В том числе и несколько месяцев зыбкой тишины ущелий – стреляющей вслед тишины – тоже.

Он знал, очень хорошо знал, что Грамэри – не простой заводишко, по чьей-то прихоти засунутый в эти глухие края, но все-таки то, мимо чего они проходили, пробираясь по периметру двух самых верхних этажей, его потрясло.

В разделенных стальными переборками отсеках громоздились, переплетались, простирались на сотни, казалось, метров агрегаты как-то тошнотворно похожие на декорации к очень дорогой ленте сайенс-фикшн, сделанной, впрочем, без особого вкуса.

И многое из ЭТОГО жило своей, непонятной жизнью – индикаторы и дисплеи выдавали какую-то информацию. КОМУ? Что-то включалось, выключалось и переливалось в недрах непонятной машинерии. Разок где-то поверху прошла, если судить по звуку, вагонетка.

Вот тебе и вырубленный технический ток, – подумал Майкл. – Ведь питание сюда так и осталось неподключенным. Что – тут все на автономии так все и жило без нас все это время, а?..

– Странно, – сказал Фрэнк. – Это во сне так бывает – пока смотришь, лес стоит, а отвернешься... И могут деревья другими стать... Старики говорят – это дурной сон, когда так...

– Да, – подтвердил Майкл. – Думаю, дурной.

И телефон временами звонил. Каждый раз где-нибудь в другом, отдаленном отсеке. Первые два раза они кидались на звонок, но пока добегали до аппарата, тот отключался.

Видимо, на том конце вешали трубку, не дождавшись ответа. А может, разговор заканчивался.

– Кто-то из наших шурует на коммутаторе. Войцех, наверное, – успокоил то ли себя, то ли Фрэнка, Майкл.

Но ни Фрэнк, ни он сам не стали проверять по воки-токи, где там находится Поляновски. Теперь Майкл, а потом и Фрэнк стали нервно сшибать на пол попадавшиеся там и сям тыквенные маски – где сгнившие, где высохшие, насаженные на свечки и светильники.

В самом конце второго сверху – здесь этажи отсчитывались сверху – уровня их занесло в отсек сплошь заставленный стальными стеллажами, забранными дверцами на замках. Кое-где замки, впрочем, были сбиты – всюду одинаково – выстрелом под углом. Из чего-то типа Калаша, наверное, – подумал Майкл. Можно было по отметинам на стенах и полу, проследить, как рикошетили пули. Фрэнк нагнулся и поднял потускневшую гильзу.

Подбросил на ладони. Точно – Калаш...

– Рискованно стреляли, – задумчиво сказал Майкл. – Тут всюду металл. Не поймешь, куда отфутболит заряд.

– Значит, умели, – сухо констатировал Фрэнк.

Майкл присел перед взломанным стеллажом. Дискеты. Там были только дискеты. Моря дискет. Кое-какие из них вываливались на пол. Фрэнк помог ему поставить их на место – внутри полок флоппи-диски были расставлены по алфавиту и по номерам внутри литер – по сотне на букву. И полки, тоже, были означены буквами и цифрами. Майкл вытянул из заднего кармана узкий блокнот, бик и отметил взломанные полки и недостающие блоки дискет.

– Здесь все равно, все помечено эйч, – как-то без выражения сказал, глядя на него Фрэнк, и вяло пошевелил листком с раскладной работы.

– Да, – так же нейтрально согласился Майкл. – В этом отсеке все намечено под букву ха – ХОЛОКОСТ.

– И вообще... По-моему, у них там что-то стряслось, – теперь уже с нормальной тревогой в голосе сказал Фрэнк. – Слышишь? Стучат по трубам...

– Ей-богу, не слышал... Не заметил, – настороженно поднял голову Майкл. Затем вытащил из подсумка рацию. – Эй, ребята! Вы в порядке?

Рация пискнула и ответила голосом Марка:

– У нас закончено, практически... Если вы закругляетесь – подтягивайтесь на наземный уровень – в четвертый сектор.

Они собрались в отсеке-4 на граунд-фло, в хорошо освещенном блоке с вытяжкой и флуоресцентной подсветкой с примесью УФ. Должно быть, в лаборатории.

– Фиг его знает что, – отдышавшись и не проявляя признаков большого энтузиазма, констатировал Марк. – Все вроде по схеме, но разброс показателей – дичайший.

– И главное. ЗДЕСЬ ВСЕ ЖИВЕТ, – вставил Войцех.

(Ага, – снова подумал Майкл).

– Тыквы эти кошмарные на нервы действуют...

– И потом, – не среагировав на реплику, продолжал Марк, – непонятно – черт-те чем они здесь занимались... Вроде, наука, вроде, технология, компьютеры – и вот вам, пожалуйста...

Он вытряхнул на чистую поверхность стола из коричневого пакета какую-то непонятную дрянь – засохшие, грубо отсеченные органы каких-то птиц или ящериц, что ли, бусинки, фигурки – каменные, деревянные, металлические, свитые из волоса... Потом еще – пачку сделанных Поляроидом снимков – алтари, что ли, непонятные рисунки или тени на измаранных стенах. И потом еще – стопку ксерокопий – то еле различимых знаков, то чертежей. Весьма четких, но диких каких-то...

– На какой помойке вы это насобирали, шеф? – полюбопытствовал Войцех. – Это что – здесь аборигены какие-нибудь похозяйничали? Хотя тут, если и живут в лесах этих, так только белые...

– Вы у нас, говорят, культурологом в миру были, Джей-Пи? – хмуро осведомился Марк. – Это что все – похоже на черные мессы, например?

Жан-Поль болезненно сморщился, протянул руку, прикинул на ладони на вес пару каменных бусин и покачал головой. Потом зажал в пальцах несколько этих странных штук, отошел в угол и, присев на корточки, то ли задумался, то ли просто отключился.

– В том-то и дело, что это все не на полу валялось, – сухо сказал Марк, глядя ему в спину. – В шкафах, под номерочками, в кюветах, в папках под замком. ЭТИМ здесь занимались с самого начала и всерьез.