Оксана Панкеева - Первый день весны (Судьба короля - 2)

- Ладно, - охотно согласилась девушка. - Давай, расскажу, как я сюда попала.

- Расскажи лучше сначала, - попросил он. - Как ты жила в своем мире.

Она рассказывала, а он слушал и думал о том, как мало отличаются люди друг от друга. Такую же историю могла рассказать любая студентка и этого мира - те же лекции, преподаватели, экзамены и развеселые студенческие попойки с песнями, танцами, беседами и последующим расползанием парочками. Ах, молодость, молодость, беззаботное время...

Они еще поговорили о лингвистическом феномене, который Ольга пыталась исследовать, но без особого успеха. А потом они пришли.

- Заходи, - сказала Ольга, отпирая дверь, - Только не пугайся, у меня тут беспорядок... У нас тут была вечеринка...

Кантор смело вошел и понял, что его представления о беспорядке скудны и лишены фантазии. Заставленный грязной посудой и заваленный объедками стол выглядел примерно так же, как и их собственный стол в их хижине наутро после того, как Рико где-то украл ведро спирта. Но на этом сходство кончалось. Тем более что стол-то они утром прибрали, пока Амарго не увидел, хотя и чуть не подрались, решая, кому убирать, и Торо предложил бросить жребий. А на этом столике пили явно не вчера, поскольку кости и огрызки успели основательно усохнуть. Кроме маленького столика в комнате имелся еще большой письменный стол, заваленный книгами, окурками, чашками, бумагами и... кгм... женским бельем. К счастью, чистым, но от такой разновидности беспорядка Кантор давно успел отвыкнуть и тут же почувствовал себя... скажем так, не совсем уверенно.

Ольга переполошено метнулась к столу, сгребла белье в охапку, прихватив попутно несколько листов бумаги, и поспешно затолкала в шкаф.

- Садись, - сказал она, убирая с кресла утюг и несколько книг. - Я сейчас быстренько все приберу. Вот тебе тапочки.

Кантор переобулся в тапочки, которые были велики ему размера на четыре и принадлежали, видимо, его высочеству Элмару или еще кому-то таких же ненормальных размеров, и оглядел комнату подробнее. То, что он увидел, мгновенно заставило его забыть про живописный беспорядок. На стене висел "Танец огня" Ферро. Подлинник. Тот самый.

- Нравится? - спросила Ольга, быстро набрасывая покрывало на кровать и сгребая со стола посуду. - Король сказал, что это подлинник.

- Да, это подлинник, - согласился Кантор, вглядываясь в парня на портрете. - А где ты его взяла?

- Купила по случаю на рынке, - отозвалась Ольга уже из кухни. - За один золотой.

За один золотой... бывает же! Какими судьбами он оказался в Ортане? Карлос его продал? Или его украли? Или подарил кому-то еще? Или просто Карлоса тоже посадили, а картину конфисковали и выбросили, поскольку портрет государственного преступника все равно никуда не повесишь...

Кантор снова посмотрел на красавца барда, изображенного в полуобороте среди прозрачных языков пламени. Красивый ты был парень, Эль Драко... Симпатичная мордашка, безукоризненная фигура, дракон этот твой разноцветный... И было у тебя две руки, для которых равны были женщина и гитара. И был у тебя Огонь такой силы, что легко был виден любому - он всегда горел в твоих глазах. И был у тебя волшебный голос, который прославил тебя и сделал богатым... Славный ты был парень, Эль Драко, спору нет. Жаль, что ты все-таки умер, что бы там не говорили по этому поводу прекрасная Азиль, его величество Шеллар и эта смешная девочка с косичками. Очень жаль. Но ничего тут не поделаешь. Умер, и все тут. Иначе не явился бы ты на зов бестолкового некроманта в таком виде, что перепугал бедную девушку до полусмерти. Будь ты живой, ты и выглядел бы, как живой. Сказать ей об этом? Или не стоит? Да нет, пожалуй, и так было сказано достаточно...

Вернулась Ольга, вытерла столик и поставила на него шкатулку и коробку с кристаллами.

- Что тебе поставить?

- Что угодно, - сказал он, занимая кресло и доставая сигары. - Только, если тебе не трудно, пропой мне вслух слова. Своим голосом, чтобы я мог понять. Тексты мне тоже интересны.

- Но у меня слуха нет.

- Как сможешь.

На удивление безголосые барды были в Ольгином мире. Просто поразительно, насколько безголосые. Но песни у них были удивительные и зачастую совершенно непонятные. Приходилось вырываться из плена завораживающего ритма и задавать вопросы. И если назначение телефона было понятно с трех слов, то кто такой дьявол он не мог понять минут пятнадцать.

Спустя три часа его голова была переполнена обрывками мелодий, фразами из текстов, полезными сведениями о мифологии и системе общественного транспорта Ольгиного мира и названиями незнакомых музыкальных инструментов. И бедная его голова от этого шла кругом.

- Что тебе еще поставить? - спросила Ольга, копаясь в ящике с кристаллами. - Может, "Алису"? Где про красное на черном? Тебе должно понравиться.

- Подожди, - сдался Кантор. - Давай сделаем перерыв. У меня в голове уже все перемешалось.

- Хочешь чаю? - предложила Ольга.

- Да нет, пожалуй... Вот кофе я бы выпил, я его уже третий день хочу...

- Я его уже третий месяц хочу... - проворчала Ольга. - Ты бы еще велосипед попросил... - И вдруг вскричала так, что Кантор чуть не слетел с кресла от неожиданности: - А в этом мире есть кофе?!!

- Да что ж ты так кричишь... Есть. А ты что, не знала?

- Мне никто об этом не говорил! Я думала, эта трава, которую тут называют чаем, это и все, что есть!

- Это в Ортане пьют чай. А Мистралии есть кофе. Просто его больше нигде не любят и по этому поводу даже смеются. А ты любишь кофе? Здесь неподалеку есть милый ресторанчик с мистралийской кухней, можно сходить. Не знаю, как тебе, а мне после всего этого просто необходимо прийти в себя. А для этого надо во-первых, прогуляться, во-вторых, выпить кофе, и в-третьих, просто выпить. Могу я пригласить тебя на чашку кофе?

- Даже на несколько! - обрадовалась Ольга. - Только я переоденусь.

Она скрылась за дверцей шкафа, повозилась там, и появилась в совершенно невообразимой одежде. Ярко-голубые линялые штаны, серый свитер и черная кожаная куртка наподобие его собственной. А еще... ну... обувь, в общем. Как назвать эту обувь, Кантор не нашелся. Словарный запас не позволил. Помесь туфель с сапогами. По высоте вроде туфли, но со шнуровкой, как у голдианских сапог. Толстенная подошва. И белого цвета.

- Вот так я пойду, - заявила она, напяливая поверх всего этого плащ. И пусть все удавятся!

Кантор подумал, что сам он удавится первым. От зависти. О небо, да что с ним такое? Да, лет десять назад он бы визжал от восторга, увидев такие штаны и... э-э... обувь. Он бы отдал за них любые деньги, натянул, умирая от восторга и потрясал бы друзей необычным одеянием. Но сейчас-то, что это с ним такое? Да, десять лет назад, увидев девушку, одетую подобным образом, он бы разбился в лепешку, чтобы добиться ее внимания, будь она хоть некрасива, хоть глупа, хоть с хвостом... Впрочем, будь она с хвостом, он бы старался еще сильней. Но сейчас-то почему? О небо, неужели это и есть его сущность? Неужели стать собой для него значит стать прежним?