Даниил Клугер - Сатанинская пристань

9.

Я шел пустою улицей и плакал. Я думал о том, что никому это не нужно, и все этим занимаются. Что один из солдат, пивших давеча в баре, сейчас вытирает с меча кровь моего отца или чистит ствол автомата. А может быть, сам лежит с распоротым животом где-нибудь на Малофонтанной или превращается в каком-то дворе в горький дым. И что у того человека, возможно, тоже есть сын, который не смог удержать слез и убежал из дома на улицу, чтобы тайком поплакать. И тут я остановился, и слезы мои мгновенно высохли. Скорее всего, он вышел не для того, чтобы поплакать. Он вышел для того, чтобы исполнить сыновний долг. Он идет теперь в нашу сторону так же, как я - к Центральному Рынку. Я отчаянно замотал головой и снова замер. Мне вдруг явственно представилась картина смерти моего отца. Я видел все так, будто это происходит сейчас, здесь, перед моими глазами. Я видел, как копье пробивает отцовский щит, щит отлетает в сторону, и вслед за этим длинный меч вспарывает панцирь и вонзается в незащищенную грудь. Отец падает, на его искривленных губах выступает кровавая пена, и скрюченные пальцы его хватают с земли пригоршни сухой пыли. А убийца поворачивается ко мне, на его лице виден животный ужас. И точно такой же ужас испытываю я, узнав в убийце дядю Моей Девушки. Этого не могло быть. Этого п р о с т о не могло быть. Тогда, у столбов, ожидая окончания сражения, я не видел и не хотел видеть ничьих лиц, почему же сейчас лицо убийцы представилось мне именно таким? Пистолет неприятной тяжестью лежал в кармане. Идти туда? Или ждать здесь его? Или ее. Мою Девушку. У меня закружилась голова. Конечно, именно ее я должен убить. Именно ее я должен сегодня встретить. Я медленно тронулся с места. Солнце уже поднялось довольно высоко, но мне казалось, что оно освещает только то, что остается за спиной. Впереди, там, куда я иду, по-прежнему клубится тьма. Шаги мои становились быстрее, я бежал, сначала медленно, потом все быстрее, мне не хватало воздуха, я глотал его широко раскрытым ртом, и это продолжалось до тех пор, пока я не споткнулся о чьи-то ноги. Человек вскочил и выругался. Я пробормотал какие-то извинения. Человек спросил: - Что-то стряслось? Я все не мог отдышаться. Он положил руку мне на плечо и снова спросил: - У тебя что-то стряслось? Тебе нужна помощь? Я поднял голову и посмотрел на него. Он мне не понравился. У него было длинное лошадиное лицо и редкие свалявшиеся волосы. - Нет, - сказал я. - Мне не нужна помощь. Одежда у него была подстать внешности - рванье неопределенного цвета. - По-моему, ты плакал, - он покачал головой. - Видимо, с тобой случилось несчастье. Я испугался. Не хватало, чтобы этот урод сейчас произнес ритуальное проклятье. Он открыл рот, и я судорожно сжал рифленную рукоятку пистолета. Но он сказал с виноватой улыбкой: - Прости, я не то имел в виду... Давай-ка присядем, а? Я сел - на какую-то подстилку, кажется, старый плащ, расстеленный у каменного забора. Я сел не для того, чтобы его слушать или, тем более, разговаривать с ним. Просто я почувствовал колоссальную усталость и понимал, что не сделаю и шага без того, чтобы не упасть. Он сел рядом и пристально посмотрел мне в глаза. Я отвернулся. - Ничего не говори, - сказал он, - я попробую угадать... Ты поссорился со своей девушкой? Я неопределенно пожал плечами. - Возможно, но необязательно, - задумчиво произнес он. - Ты был на войне? Я не пошевелился и не ответил. - Скорее всего, - сказал он. - Но ты, по-моему, не воевал. Иначе у тебя было бы другое настроение. Ты просто смотрел. Само по себе это тоже неприятно. Меня удивило слово "тоже". - Ты считаешь, что воевать неприятно? - спросил я. Он удивленно воззрился на меня. - Что же может быть приятного в драке? А война - та же самая драка, да еще с оружием. Драка или резня - называй, как хочешь. - Называю войной. - Суть от этого не меняется. - Мой отец был убит. - Вот оно что... - он потер подбородок. - Да, это тяжело. Мне жаль, поверь. Но есть ли разница? - В чем? - В названии того, от чего погиб твой отец. По=моему, люди просто любят играть в слова. - Мне не нравится то, что ты говоришь. - Естественно, - он усмехнулся. - Я всегда говорю то, что не нравится многим. Этим-то мы и отличаемся друг от друга. Им не нравится то, что я говорю, а мне не нравится то, что они делают. Так что мы квиты. Согласен? - Кто ты? - Никто, - он рассмеялся. - Человек. Можешь назвать меня бродягой, я не обижусь. Или странником. Это одно и тоже. Или учителем - я был когда-то учителем. - У тебя нет имени? - Есть, конечно. Но, поскольку его выбирал не я, несколько лет назад я решил, что оно мне не подходит. Тебя что-то смущает? - Где ты живешь? - За рекой. - Почему ты называешь себя бродягой? Он задумался. Я ждал. Не то, чтобы мне так уж хотелось с ним разговаривать. Просто разговор этот откладывал мой поход на Центральный рынок. - Потому, наверное, что я, действительно, бродяга. Я, действительно, очень много видел. В том числе и настоящие войны, гораздо большие, чем сегодняшняя. То есть, вчерашняя. Слава богу, больших войн здесь не бывает. - Почему? Он пожал плечами и усмехнулся: - А не все ли равно? Хватит и того, что здесь бывает. Пришла моя очередь пожимать плечами. Бродяга сказал: - Я думаю, что больших войн здесь не бывает потому, что здесь им не место. - Где - здесь? - Здесь, - он прикрыл глаза. - В нашем родном городе. - Разве есть другие города? - Другие города? - Ты все время говоришь:"здесь", "в этом городе"... И тут меня словно током пронзило: сон! Мне же снился другой город! Неужели и бродяге снятся такие же сны? Вместо ответа бродяга запел, не открывая глаз:

Разинув рот, стоит дурак, в преддверье тишины. На нем красивый синий фрак и модные штаны...

Он засмеялся: - Нравится песенка? Это я сам о себе сочинил. Ничего, правда? Похоже. Только у меня никогда не было фрака. И штаны давным-давно вышли из моды. Дальше, правда, получше, вот, послушай:

Стоит, уставясь в небеса, и мнет в руке колпак. Его седые волоса завиты кое-как...

Бродяга отбивал такт рукой. Ему самому нравилось его пение. Ему нравилось, а мне нет. Я прервал его довольно бесцеремонно: - Ты мне не ответил. - Разве?.. - он оборвал пение. - Какое-то наваждение. Мне еще ни разу не удалось допеть эту песню до конца. В ней очень много куплетов, и каждый раз что-нибудь мешает. Или кто-нибудь. - Ты не ответил на мой вопрос. - А ты спрашивал меня о чем-то? - рассеянно спросил он и открыл глаза. - Я спросил - почему ты все время говоришь: "В нашем городе"? Разве есть еще какой-нибудь город? Бродяга вздохнул. - Все может быть, - сказал он. - Я точно не знаю. - Ты говоришь так, будто знаешь. - Тебе показалось, - проворчал он. - Ни черта я не знаю. В этом чертовом городе никто ни черта не знает точно. - А неточно? - И неточно в этом чертовом городе никто ни черта не знает. - Видишь, ты опять говоришь: "В этом городе". - Ну и что? - он невесело усмехнулся. - Просто привычка... Кстати, ты куда-то торопился. Не скажешь ли, куда именно? Я поднялся на ноги. Он тоже встал. - Не скажу, - сказал я. - Не твое дело. Ты не отвечаешь на мои вопросы, с какой стати я должен отвечать на твои? Бродяга зябко потер руки. - Ты прав, - сказал он. - Видишь ли... мм... как бы тебе сказать... Вобщем, меня считают сумасшедшим. - Кто считает? - собственно, ничего удивительного в этом не было. - Все. Все считают. Главное - не кто, а почему. - И почему же? Он отвернулся. - Думаю, ты не поверишь. - Поверю. - Видишь ли... ну-у... - он снова повернулся ко мне. - Я участвовал в одной из войн... вроде вчерашней, но не вчера, а пару лет назад... - На чьей стороне? Бродяга удивленно воззрился на меня. - На чьей стороне? - брови его поползли вверх. - Понятия не имею. Да это и неважно. Сейчас, во всяком случае. Я так не думал, но промолчал. - Вот, - сказал он. - Послушай, если ты не торопишься, давай присядем. - Земля холодная, - сказал я. - Я замерз. - Холодная? - рассеянно повторил он. - Да, действительно... Видишь ли, в ту войну меня однажды занесло... Занесло на вокзал. Знаешь, что это такое? - Еще бы! В нашем доме это место называлось "Сатанинская пристань". Бродяга промурлыкал: