Павел Криворучко - Сойдёт за мировоззрение

Павел КРИВОРУЧКО

СОЙДЕТ ЗА МИРОВОЗЗРЕНИЕ...

Боги смотрят на людей - люди занимаются делами. А люди смотрят на богов, которых создают, в основном, сами, и берут с них пример.

Зачем всё? - Такой вот вопросец.

Бывает ли душа у машины? - Наверное, иногда водится. Как черти в омуте.

Легче всего мне писать белым стихом - вот так:

Зачем я, отчего?... Вопросы за вопросами. И задают их люди не богам, себе...

- И так далее...

Колыбельная для роботов.

Что делать, когда творить хочется, есть мысли и желание, но от этого тошнит? Ответ: творческая импотенция. Обидно.

Ну отчего я не графоман?! - Идиотский вопрос, верно? Был бы графоман, не спрашивал бы.

...И снятся электрическим верблюдам электрические сны.

А сейчас я расскажу сказку:

Шах мучился половым вопросом: Что делать с Шахерезадой? И решил на ней жениться.

Она стала тысячной в его гареме.

Вот и вся сказка.

Ну отчего я не графоман?! - Впрочем, это, кажется, уже было.

Обрыдло. Слово такое. Очень точно передает мое теперешнее состояние.

Для чего я это пишу - мне самому интересно, честное слово! Но это тоже позерство, конечно. Хотя и обидно, даже очень.

Кто хочет читать дальше (если такие вдруг найдутся) - найдите и прочитайте "Разрушить Илион", автора не помню. Или послушайте БГ. Или и то, и другое, и можно без хлеба. Я здесь подожду. Перекурю пока. Изобред.

Прочитали? Послушали? Мне нужно после этого продолжать? - Ну вот...

В Одессе говорят: "Лифт вниз не поднимает." - и нам смешно. Хотя лифт и не работает.

Человек с двойной фамилией:

- Дорогая редакция слушает!

Кто знает, тот понял.

Содержанием взять не могу, не могу и красотой. Приходится брать свое формой. Вот.

Все это - просто мысли. Но... "Мысль изреченная есть ложь" - верно сказано.

Отвечать на детские вопросы серьезно - рука не поднимается, а отвечать, примериваясь к уровню спрашивающего - как-то обидно, что ли...

Как сказал Дж.Р.Р.Толкиен, - "У этой книги только один главный недостаток - она слишком короткая." Это он о "Властелине Колец". У каждого свои мерки.

Я органически неспособен написать связную вещь объемом больше двух-трех машинописных страниц - то ли мыслей не хватает, то ли еще чего...

Мне очень хочется начинать каждую строчку словами "И вообще...". Попробую.

И вообще, литература - это средство для экономических диверсий. Лежит себе умный человек и читает. Ничего не производит полезного и вечного. Безобразие просто.

А глупые люди вообще ничего не читают - это намного легче. Я бы и сам завязал, да не могу. Это как наркотик. Или без "как" даже.

И вообще, иногда завидно до слез просто. Например, тому же БГ. Я еще и не придумал, а он р-раз! И оказывается, именно про это уже сказал. Лет пять назад. Но я завидую молча. В тряпочку, что называется.

И вообще, избитые истины от повторения хуже не становятся. Просто пыль нужно стряхивать не с изречений, а со своего думательного органа.

"Мой органон погублен алкоголем..." - это М.Горький сказал, не я. Я вообще не пью. Не тянет как-то.

А боги, созданные, в основном и главном, людьми, смотрят со своего Олимпа и недоумевают, бедные: отчего людям хорошо не живется?

Вот я пришел, и крылья снял.

Я долго шел, я так устал...

Устал летать, устал ходить,

Устал мечтать, устал любить.

Декаданс - это когда культурный человек смотрит, как все вокруг валится в пропасть, и в результате прыгает туда сам, по своему желанию.

Вот интересно, можно ли на самом деле быть последовательным материалистом? По моему, нельзя. То есть можно, но очень непродолжительное время. Сдохнешь от тоски.

И вообще...

Я умер на строительстве дворца,

Светлого дворца для своих Богов.

Чистого храма из света и льда.

Но Боги склонны забывать рабов.

Здесь и дальше будет много стихов. Моих и чужих. А кому это не нравится - прошу извинить. Иначе не умею.

Каждый человек - это колокол, звонящий в пустоте. Когда-нибудь я напишу об этом. Назову "Колокол Одинокого".

Игра словами. За каждым словом - символ. Получается настолько похоже на присутствие мысли, что даже страшно. Например:

В хрустальном городе прозрачные люди

медленно стучат своими сердцами.

И кто знает, что будет, когда

эти стеклянные сердца разобьются?

Я например, считаю, что взаимопонимание невозможно. И когда это все-таки происходит, мне лично это кажется чудом. Чудом в прямом смысле нарушением законов Природы. Природа, она, как и Бог - только с заглавной буквы.

И еще я завидую Г.Х.Андерсену. Он был Сказочником, а я только мучаюсь зря.

В основе моей неспособности писать - слишком хорошая память. Как только начну что-нибудь свое, так сразу вспоминаю, откуда это слизано. И охота писать пропадает.

А может быть, все эти потуги никому не нужны - и прежде всего мне самому?