Александр Логачев - Проект «Сколково. Хронотуризм». Книга 1

Огонь!

Выстрел хлопнул гулко.

Бегущий вильнул. Где-то отчаянно залаяла собака.

Огонь! Огонь! Вспышки пронзили ночь.

Человек-тень вырвался на шоссе. «В лес хочет!» — догадался Игорь. Остановился, прицелился, как умел, и пальнул еще раз. Мимо!

Умел плохо.

Прокляв себя, Игорь рванул дальше. Он проигрывал уже метров тридцать. Правда, здесь было светлее — какие-никакие фонари, да и машины… Фигура была почти на той стороне.

Коротин встал, поднял руку. Черт! Дыхание сбито, и рука дрожит. Ну! Палец лег на крючок, начал медленный, плавный нажим…

Свет фар ослепил, взвизгнули тормоза.

— Стоять! Милиция! Бросай оружие!..

Андрей Федотов, лейтенант МВД СССР

Патрульный уазик катил по шоссе. Экипаж — офицер и сержант-водитель плюс приданный на усиление старшина — лениво болтали, крыли на чем свет стоит новые порядки. Старшина, как водится, вспомнил добрым словом Иосифа Виссарионовича:

— Вот кого надо! Вот кто порядок бы навел. А эту затычку лысую на помойку!..

Коллеги на всякий случай промолчали, но в душе были согласны на все сто.

Остановились на светофоре. Лейтенант Федотов сильно, с мычанием зевнул… а водила вдруг насторожился.

— Слышь, Михалыч, — сказал он удивленно. — Это чего, стреляют что ли?..

Андрей хотел сказать: «Да ну!» — и тут отчетливо бахнули два выстрела.

— Там!

Старшина схватил свой АКСУ, а машина уже мчалась на красный. Андрей судорожно зашарил рукой, расстегивая кобуру.

Квартал мрачных барачных зданий — не подарок в смысле криминала, всем городским ментам известно. Но криминал там дешевый: хулиганка, пьяный мордобой, поножовщина. Стрельба?! Не здешний стиль.

Пока лейтенант впустую соображал, что бы такое могло быть, все его версии махом решила мужская фигура в плаще и шляпе. Она стремглав выскочила на шоссе и пустилась в лес. А следом — один в светлой куртке, в очках. Он выбежал, замер. Вскинул руку.

— Вон они! — вскричал старшина.

УАЗ подлетел с истошным тормозным визгом. Три дверцы распахнулись враз.

— Стоять! Милиция! Бросай оружие!..

Андрей взял очкарика на мушку ПМ. Но тот стоял смирно. Только в лице его на миг выразилась глубокая тоска. Или так показалось?..

— Ствол на землю! — рявкнул старшина.

— Кладу, — разумно отозвался стрелок и, нагнувшись, положил пистолет на асфальт.

Андрей немного успокоился, но «макара» не опустил.

— Второй где? — спросил он.

— В лес дернул. — Голос старшины как-то изменился. — Коля, за ним… Михалыч, глянь, пушка-то какая у него! Ты такую видал когда?

В азарте схватки Андрей не обратил внимания на пистолет. А теперь взглянул и удивился. Точно, какая-то странная модель… Импортная!

Ни хрена себе. Что ж это за фрукт?

Федотов всмотрелся. Странный, правда. На рэкетира не похож, на шпану тем более. Культурный такой на вид… Культурный с пистолетом? Иностранным!

— Кто вы? — Лейтенант опустил оружие. — Фамилия, имя!

— Простите, гос… товарищи, — сказал задержанный с вызовом, — но я буду разговаривать только в присутствии адвоката.

— Тьфу, мать твою. — Старшина плюнул. — Насмотрелись видаков американских! Рэмбо всякого, Херембо…

— Постой, Слава, — сказал Федотов.

Странная мысль начала пульсировать в его голове. Он не смог бы сказать что, но что-то, что-то…

Тяжело дыша, подошел водитель Коля.

— Не догнал, — признался он. — Куда там! Как лось рванул.

Андрей взглянул в спокойное, интеллигентное лицо задержанного.

— Вы стреляли в того человека? — кивнул он в сторону леса.

— Да, — не стал отрицать задержанный.

— Зачем?

— Товарищи, — промолвил тот утомленно, — я ведь сказал… Или давайте проедем в отделение.

И та мысль, что невнятно барахталась в лейтенантской голове, разом попалась в сеть.

— Едем, — сказал Федотов.

Игорь Коротин

Когда менты налетели с криками и стволами, он чуть было не дернулся. И очень может быть, что получил бы пулю. Федотов-то еще туда-сюда, а старшина бы точно этот номер оценил по полной… Но что-то сберегло его, Игоря Коротина. Он лишь послал вослед Немо взгляд, подобный пуле, — без надежды узнать, попал или нет.

Сержант-водитель, правда, кинулся вдогонку, но как-то сразу ясно было, что не догонит.

Отчаяние? Шут его знает. Скорее пустота. Игорь через силу чего-то говорил патрульным… А когда его посадили в «луноход» и повезли, осознал, что вряд ли и вспомнит эти разговоры.

Отделенный от экипажа решеткой, он волей-неволей слышал краткий обмен мнениями. Милиционеров поразил невиданный пистолет — и это подсказало ему линию поведения. Как-никак еще несколько часов продержаться надо.

Мотаясь на жестком неудобном сиденье, он горько думал: «Упустил. Я его упустил. Что, снова копить тридцать миллионов?.. Боже мой, боже мой! А если б я его подстрелил?.. Быстро бежал, собака. И… и как будто что-то знакомое в нем, а?.. Да нет! Теперь все, что угодно, может почудиться».

И все-таки эта мысль глубоко вошла в него. Он плотно сжал губы, смотрел в точку… Неужели видел? Где?..

Когда машина тормознула у отделения, Коротин выбрался из нее церемонно, как посол из лимузина. А в самом отделении заявил дежурному, лысоватому усталому капитану:

— Товарищ капитан, я прошу поставить в известность представителей КГБ. Я не мог сказать об этом раньше, но теперь, в обществе офицеров…

От него не укрылось, как переглянулись капитан с лейтенантом. Затем капитан бросил взгляд на «Глок».

Игорь догадался, какая тяжкая работа свершается в капитанских мозгах. И не замедлил еще подгрузить их:

— Я настоятельно прошу, товарищ капитан…

Алексей Петрович Семагин, капитан МВД СССР

Лейтенант закончил рапорт, передал бумагу:

— Вот. — И многозначительно взглянул на дежурного.

Тот все понял. Я, мол, свое дело сделал, а дальше уж ты разгребай.

Семагин еще раз покосился на пистолет, на лицо задержанного…

«Не было печали», — мысленно вздохнул он.

Конечно, что-то тут не то. Мужик непростой, с подковыркой. И по уму сдать бы его в комитет, вдруг и правда их человек, кто знает…

Но с другой стороны, поднимешь шум, первый же по башке и получишь. Она и так вон облысела от забот, а тут и последнее облезет… Эх, грехи наши тяжкие!

Поразмыслив, Семагин принял решение.

— Степаненко! — крикнул он.

Предстал сонный мордатый сержант.

— Камеры пустые у нас есть? — спросил капитан.

— Д-дыве… — борясь с зевотой ответил Степаненко.

— Этого — туда, — велел Семагин.

— Весьма разумное решение, — с достоинством прокомментировал задержанный.

Увели.

Семагин растер лицо руками, снял трубку, набрал номер:

— Сергей Иваныч? Извини, что так поздно…

Он позвонил знакомому комитетчику — неофициально. Изложил суть дела, начал толковать о своих сомнениях, но тот перебил: