Юрий Петухов - Опа !

Бяша не ответил. Минут двадцать они сидели, уставившись каждый в свой угол, молчали. Потом Бяша снова принялся мучить гитару. И опять соседи ответили на это долгим стуком в стену.

Сергей поморщился, стиснул рукой гриф.

- Расскажи-ка лучше, как у тебя обошлось тогда?

- Когда это? - Бяша наморщил лоб, как дед столетний.

- У "Факела", помнишь? Кто удружил, знаешь их?

- А откуда...

- Сам видел, не успел только, - заверил его Сергей.

Бяша опустил голову, большим пальцем принялся скрябать подбородок. И снова было взялся за гитару. Но Сергей крепче сжал руку на грифе.

- Ворошить хочешь? А зачем? - уныло проговорил Бяша, выдохнул - поднеси спичку, факелом полыхнет, зажмурился. - Они в зоне, Серый, срок мотают, ба-альшой срок! По другой статье, по другому делу, не думай, я не стукарь и для обидчиков, Серега. Им и так хватит, во! - он резанул себя ладонью по горлу. - Так что, забыто, заметано, разошлись пути-дороженьки. Чего ты вспомнил?!

- Боишься? - спросил Сергей в упор.

- Кого? - снова будто бы не понял Бяша.

Сергей промолчал, не отводя взгляда.

- Я себя, Серега, не боюсь. Понимаешь, се-бя! - глаза у Бяши сузились и опять помутнели. - А ты про эту шестерню спрашиваешь. - Он неожиданно сильно закашлялся, побагровел, задыхаться начал, так, что Сергей испугался за него, вскочил и принялся стучать по хребту. Но Бяша отодвинул его, посадил, надавив на плечо. С трудом справляясь с непослушным дыханием, сипя, сказал: - Не верь, когда на других валят. Серый! Человек сам себе волк!

В стену снова принялись наколачивать. Сергей вскочил и ударил пару раз в ответ - ну чего стучат, ведь у них же тихо. Когда он вернулся к столу, на Бяшу смотреть было страшно: бледный, обвисший, он мелко дрожал, обливаясь потом. Руки дергались, цеплялись за скатерть, комкали ее.

- Ты что? - почти выкрикнул Сергей. Ему показалось, что Бяша умирает, что он упадет сейчас, застынет, прямо здесь, на полу кухни, у него дома.

- Ничего, Серега, ничего, - еле слышно проговорил тот. Сейчас пройдет, погоди.

Голос был чужой, тусклый. Руки уже не удерживали конец скатерти, срывались с нее. Сергей разволновался не на шутку. Быстро налил стакан воды из-под крана, сам поднес к Бяшиным губам, влил. Вода потекла по подбородку, намочила брюки на коленях, но что-то попало и внутрь. Бяша откинулся назад, запрокинул голову, помотал ей, потом свесил на грудь.

- Щас, щас... - он снова начинал сильно, мертвенно бледнеть, шептал еле слышно, - Серый, что есть - давай...

- Что? Что давай? - засуетился Сергей, теряя самообладание, намериваясь уже броситься к телефону - вызывать скорую.

- Выпить, выпить... - пролепетал Бяша.

- Да нету, сам знаешь!

- Что хочешь, одеколон, лосьон любой... ну сам... Сергей завертелся на месте - у него ничего не было, он только терял зря время. А ведь с Бяшей было всерьез плохо. Он не придуривался. Сергей точно видел.

- Ничего у меня... Погоди, "биокрин" годится? Для волос, он на спирту?!

- Давай, - Бяша попробовал поднять голову. Зрачки у него куда-то закатывались, дергались, словно пытаясь возвратиться на место, но снова уходили вверх и в сторону. - Давай...

Сергей долго возился с дверцей шкафа, как назло ключ застрял в другой дверце, а эта не поддавалась, незапертая, но очень плотно подогнанная. Наконец отворил. Достал пузырек. Чуть не упал на скользнувшем под ногой ковре, на ходу срывая колпачок. Бяша сидел все в той же позе. Он был совсем зеленый, в тон крашенной кухонной стенке.

- Все, порядок, держись! - Сергей сунул пузырек прямо к губам, наклонил резко.

Бяша дернул головой, чуть не упал. Его трясло все сильнее, даже спина билась о деревянную спинку стула.

- Не так, погоди, в стакан - и водой.

Сергей понял свою оплошность - эх, ты, салага, хренов, все учить надо! Он быстро развел жидкость, подал Бяше. Тот взял в руку, но ее приходилось придерживать. Сам выпить Бяша никак не мог. Сергей крепко прижал его голову к себе, чуть запрокинул, вместе они поднесли стакан ко рту. Булькнуло пару раз глухо...

Сергей отошел, немного постоял, потом сел на свое место. Теперь ничего, теперь все будет в порядке. Он видел как краски возвращаются на Бяшино лицо, как оживают глаза, как он сам подтягивается на стуле, пытается сесть выше, расправить плечи. Через минуту от стал почти прежним, только подрагивала почему-то выставленная из-под стола нога, да руки все еще продолжали мелко дрожать.

Сергей взглянул на пузырек - он был достаточно большой, больше стакана. И там еще оставалось две трети зеленоватой приторной на запах жидкости.

- Вот так, Серый, - сказал Бяша, улыбаясь краями губ. Эта улыбка ему давалась с трудом. - Вот так бывает. Ты только не пугайся.

- Еще чего! - выдохнул Сергей. - Дурак ты, лечиться надо, что же ты с собой делаешь, Славик.

Бяша не ответил, потянулся к гитаре. Стал медленно и осторожно перебирать неподатливые пока для его пальцев струны.

- Север, воля, надежда, страна без границ... - начал он песню, и пальцы, сжимавшие гриф разжались. - Не могу.

Сергей встрепенулся.

- Дальше, как там дальше? - спросил он. Бяша отмахнулся.

- Потом. Давай-ка лучше пузырек докончим! - он приготовил себе мутной, белесой бурды из жидкости, оставив треть флакончика. Аккуратненько собрал маслянистые капли, плавающие на поверхности, кончиком бумажной салфетки. Понюхал с отвращением. - Будешь?

Сергея аж передернуло.

- И тебе не советую, - сказал он и отвернулся, уже жалея, что достал этот пузырек. Надо было вызывать врача, лучше бы было.

- Ну и зря - коктейль "зашибись"! - проговорил Бяша и медленно отпил полстакана. Потом долго корчил рожи, тер глаза. - Пробирает, зараза.

Теперь Сергей видел, что он здорово пьян. И не только от жидкости на спирту, но от всего предыдущего, ведь в сумме набиралось немало. Надо бы остановить Славку, но как?!

Тот взял в руку огурец, принялся жевать его с явным отвращением, утирая без конца едкую слюну, скапливающуюся по краям губ. Потом, не дожевав до конца, проглотил оставшиеся полстакана и снова принялся за огурец. Съел один, второй, половину третьего... Скривился.

- Вот пойло! Знаешь, Серый, дерябнешь вот, что одеколону, что другой такой дряни - и все вверх ногами: жуешь вроде бы огурец, а на вкус вата, пакость какая-то! Я читал где-то, дружок давал журнальчик, что на языке штуковины какие-то...

- Рецепторы, - вставил Сергей.

- Во-во, так они после одеколона с ума сходят, все перевирают... Потому и кажется так. Странно.

- Да не лезь ты в науку, - раздраженно буркнул Сергей, умнее не станешь. Рецепторы, видишь ли! Скажи, вкус отбивает, и все понятно!

Бяша обиделся, погрустнел.

- Куда уж нам, не кончали институтов для благородных девиц, не из графьев, это вы у нас наука, вам почет да уважение... - его развозило все больше. Он вдруг взялся за гитару, начал орать что-то неразборчиво пьяное на мотив "цыганочки", притопывать ногой.