Дмитрий Шмелев - Темпус

Первая кровь — лишь для того, чтобы бородач понял, что это — не шутки. Аромат алой жидкости приятно щекочет ноздри, а эмоции ужаса на лице пленника доставляют ни с чем не сравнимое удовольствие. Ослепительно вспыхнув, под ногами у дварфа разрастается огненный шар. Даже не шар — блин. Капли крови до пола не долетают — испаряются в пламени. Не оставлять никаких следов — вот он, высший профессионализм.

Допрос продолжается минут десять — до тех пор, пока мы не узнаем все, что хотели. Затем вопросы идут по кругу, повторяясь — или из вредности, или для достоверности. Дроу останавливается, лишь когда резать, разрезать и отрезать становится нечего: лицо дварфа превратилось в дуршлаг и даже кровь едва капает. Хватающий жест, небольшое усилие… Бородач хрипит, булькая остатками алой жидкости сквозь дыру в горле. Носитель брезгливо морщится и убирает щупы. Коротышка летит вниз, с негромким шлепком приземляясь на огненную "сковороду". Раздается шипение, в воздухе веет паленой плотью. Дварф горит медленно — повиснув всей тушей на огненном заклинании, он яростно полыхает, потихоньку становясь меньше в размерах. Площадь огня слишком мала — руки и ноги пленника безвольно свешиваются вниз. Так дело не пойдет — вдруг отвалятся, да вниз упадут?

Дроу, недовольно поджав губы, увеличивает подачу энергии. От заклятия явственно пышет жаром, шипение нарастает. Уже не пахнет — ВОНЯЕТ обугленным трупом. Передергиваюсь, наблюдая, как носитель щупом укладывает труп поудобнее, чтобы конечности не мешались. Куда там фашистам с их концлагерями… Хорошо, что на земле темных эльфов не завелось.

Ждать приходится недолго — вспыхнув, сгорают последние останки бородача. Погасив огонь, дроу выпускает несколько "волн ветра", развеивая остатки пепла по воздуху и убирая запах паленки. Затем, видимо решив, что времени прошло достаточно, светит факелом на потолок. Выждав, пока откроется люк, обнажает клинки и швыряет себя вверх. Все, как и должно было быть: быстро, без замешательства, действенно и эффективно. А то что пахнет не очень приятно — так можно и потерпеть…

Наверное, я так тоже смогу — надо только сдержать позывы желудка и не вывалить ужин наружу.

На поверхность мы вылетели как пробка из бутылки шампанского — так же быстро и весело, только беззвучно. Пусто. Никого. Ушли эльфы. Оглядываемся вокруг — небольшая пещерка, почти копия нижней. В дальней стене сверкает дырка, сквозь которую виден кусок неба со звездами. Выходит, на поверхности еще ночь.

Дроу, убрав "факел" в заплечный мешок, наконец-то расслабляется, прекращая держать управление и возвращаясь в свое исходно-пассивное состояние.

— Учись . — доносится до меня мыслеобраз. — Всегда так действовать надо.

Машинально отмечаю, что после подобных слияний общаться с носителем становится проще — я словно начинаю его понимать. Уходит вся двойственность фраз, оставляя лишь основной смысл. Машинально бреду к выходу, осторожно осматриваюсь и выбираюсь на улицу. Такс, где тут ближайшие кустики?

Добежав до ближайших зарослей, понимаю, что блевать уже не хочется. Начинаю шумно дышать, приходя в норму. М-мать его за ногу, чертов остроухий! Угораздило же попасть в тело такого маньяка… Прислушиваюсь к ощущениям и со стыдом понимаю, что произошедшее мне даже… понравилось . Чувствую себя так, как после хорошо выполненной работы — можно даже сказать, что удовлетворен. О, боги…

С другой стороны — где наша не пропадала? Сначала привык купаться в крови, теперь — к запаху паленого мяса и отрезанию кусков мяса с тела живого врага… Глядишь, научусь лассо кидать, как заправский ковбой. Из кишок врага сделанное… Ладно, сделаем вид что ничего не было. Я — не я, трупешник — не моя. Сказано — сделано. Психика на удивление мирно перенесла произошедшее — как таракана раздавил. Бац — и через минуту не помнишь уже, экий пустяк! Глядишь, такими темпами истинным дроу стану — есть к чему стремиться. Эх-х…

— И как их искать? — я горестно вздохнул пялясь в ночной лес, подступивший вплотную ко входу в пещеру. Темно. Тихо. Много деревьев и не видно дороги. Может кто и сумеет в этих условиях следы разглядеть — но явно не я.

— Следы? — удивился носитель. — Зачем? Используй чутье (силу чутья?) .

"Чутье" было выделено аж тремя смысловыми парами: чуять-следить, видеть-искать, искать-находить. И как это понимать?

— Глупый (наивный? маленький? не-оперившийся? неуклюжий щенок?). Чутье, естество!

Такс… Кажется он имеет в виду то, что это настолько естественно, что даже напрягаться не надо. Закрыв глаза, я попытался расслабиться и…почуять. Вначале ничего не происходило, но вскоре что-то поменялось. Подобное я испытывал при смерти, когда сестра дроу провела Зов. Тянет куда-то, словно тащит вперед, манит. Окружающее пространство смазалось, окрашиваясь в бордовые тона. Темно-красный и черный — лишь два цвета. Такой чуждый, но до боли знакомый мир линий. Более блеклый, чем в боевом трансе, но все же такой узнаваемый… Миллиарды полос, похожих на струящийся водопад. Весь мир, состоящий из линий. И волны, проходящие через все это. Волны, несущие Знание. Мигом спустя передо мной возникла стрела — полупрозрачная и шероховатая, словно омываемая струями воздуха. Те же серо-бордовые линии, что и везде. Навигатор, лучше которого не существует.

Издалека, из самой глубины леса, мелькнула волна. Широкая, длинная — явно издалека. Следом мелькнуло несколько более мелких. Стрелка, повертевшись немного, указала в их сторону. Открыв глаза, я понял, что теперь знаю, куда движется враг. Он носителя повеяло одобрением. Помедлив немного, дроу добавил, что такими темпами я научусь это делать быстрее — в режиме реального времени. Видеть куда идет враг, не закрывая глаз? Класс! Хочу!

Судя по длине волны, эльфы успели отмахать на приличное расстояние. Перейти что-ли на бег? Нет, пожалуй не надо — могут заметить. Пойду "волчьим скоком", как классический следопыт: сто шагов не спеша, шагом, прислушиваясь, а затем сотню бегом. Заодно будет время подумать, как обхитрить остроухих хозяев леса на их же территории.

Каждые несколько сот метров я замирал и сверялся со стрелкой, корректируя направление. Поначалу разрыв стремительно увеличивался — отряд остроухих двигался просто с невероятной скоростью. Затем произошло что-то странное: расстояние до врага начало медленно сокращаться, будто эльфы застыли на перепутье и не способны решить, куда двигаться дальше. Что за ступор, не понял? Уж не засекли ли мою слежку?

Если верить "чувству волны" — то до эльфов что-то около трех километров. Какими бы мастерами они ни были, но на таком расстоянии заметить "хвост" попросту нереально. Даже для магии — перебор, слишком далеко. Тогда в чем же причина неожиданной остановки?