Павел Сормов - Летняя вьюга

— Здорово, Ландау. Как отдыхается? — завёл свою шарманку родитель.

— Гамильтониан мёртв, а я ещё нет. — Скрестил цитаты Мыш.

— Слышал, что творится? Выгонят вас нафиг скоро, бездельников, а вы всё бозон ищете…

— Меня не выгонят, я свой нашёл уже.

— Ну-ну… как море-то?

— Сейчас в нём и сижу, у Оленевки. Роскошно. Медуз нет, чистенько…

— Ладно, расслабляйся. И звони почаще, не забывай, мама обижается. За две недели один раз удосужился.

— Хорошо, пока.

— Пока.

Рыжий «бозон Хиггса» на крайний запад Крыма не поехал, равно как и Юлька с Серёгой, предпочитая путешествиям здоровый сон после ночных похождений. Феечка с друзьями, похоже, окончательно перешла на перевёрнутый режим дня, невзирая на светкино ритуально-педагогическое ворчание.

— Мам! — Кристина помахала рукой вернувшейся из дальнего заплыва Наталье, — Мам, я такой же хвост хочу!

— Это к Дашке. Попроси, она сделает, — Натали, почти без помощи рук, с разгона, выскочила на плоский камень.

— Я… её боюсь… — тихо-тихо, практически на ухо матери, произнесла Кристя.

Но камни берега предательски сфокусировали звук, и Мыш услышал. Услышал он и ответ подруги.

— Не бойся. Она просто первая. Скоро все такими станем. Несколько лет…

Теперь стало страшно и Диме.

— Такой бесёнок, пожалуй, может учителю кнопку на стул подложить, — произнёс подтянутый, седеющий джентльмен лет шестидесяти, отдавая Джине листок бумаги.

— Пол, она нам всем уже такую кнопку подложила… век жопу лечить будем! — Разведчица долила минеральную воду себе и собеседнику, — сейчас, главное, без нервов. Русские пусть сами хоронят своих мертвецов, и ловят своих суперзлодеев. Как только они установят личность, а они установят, тогда и начнём. Хотя, вполне возможно, и в сторонке постоим — они сами всё сделают. Насколько я понимаю, царь — за ликвидацию. А материалы исследований… мы их получим быстрее, чем они упадут на стол Влада. Я считаю, что блоги Вьюги нельзя трогать, ни в коем случае. Это глупость. Мы не контролируем весь интернет. Тот же царь Влад за это дорого возьмёт. А китайцы сейчас вообще недоговороспособны на эту тему, только опозоримся. Когда всё это началось, Станислав, тёртая гадина, мигом сообразил, что к чему. Давай не будем глупее русских.

— Джина… эта рыжая бестия убила две тысячи триста граждан США. Ну… так… скажем. И ещё пять с половиной принесла иранцам в плен. На подарочном блюдечке! Люди не поймут. Джефф верно говорит — доишь корову, говори с ней ласково.

— Пока не зарежешь, да… — женщина усмехнулась, — забавно, если сейчас порубить её фейсбуки и что там у неё еще, кретины-конспирологи по всему миру начнут выть, что мы боимся разоблачений…

— Ты насчёт её полёта на Луну, что ли? — в свою очередь улыбнулся адмирал. — Напишет, что нет в море Спокойствия никакого «Аполлона»? Смешно. Я видел новую запись, но русский плохо понимаю…

— Кому как. Не надо её лишний раз злить. Тот их умник, Передельский, прав, это просто бешеная девчонка с волшебной палочкой, а не заговор учёных.

— Бред.

— Бред — это то, что она вообще есть. Но она есть. Не надо искушать Влада таким… колечком всевластия. Если его люди договорятся с Вьюгой…

— Царь Влад слишком много о себе воображает.

— В отличие от нашего… царя? Не больше, чем любой другой человек, который вполне может сжечь нас за один час. Зависимость — штука относительная, динамическое равновесие…

— Джина, наше дело — сторона, завтра пикник, пусть ОНИ решают.

— Нет, мне просто не нравится, как «мохнатый шмель» поёт, — Мыш отхлебнул коктейль, и продолжил, — Сама песня весьма гут, мне кажется.

— Да тебе Михалков в любом виде не нравится, — ответила Светка, тоже наливая себе дашкиного подарка. — Он урод, конечно, но объективно артист хороший.

— Терпеть не могу эту… траляля, цыганщину, — поморщился Игорь, — Якобы народное… фуфло.

— У всех, якобы народных, песен есть автор. Ну, два, как правило, композитор и поэт, с именами и фамилиями, — назидательно заметила Наталья, раскладывая по тарелкам тефтели и картошку.

— Да ну? И у этой кто?

— Про музыку не знаю, а стихи, не поверишь, Киплинга.

— «Маугли», который?

— И ещё много чего. В оригинале The Gipsy Trail, цыганская тропа…

Чёрное облако на мгновение погасило звёзды, метнулось к крыльцу и опало, явив миру кроме, собственно, феечки, Кристину с импровизированным этюдником. Художница неуверенно шагнула, освобождаясь от упругой хватки атмосферы, буднично поблагодарила Дашку, словно подбросившую до дома на скутере подругу, и присела на лавку, перебирая свои наброски.

Светлана закрутила головой, но Григория во дворе не было.

«Это и есть постиндастрил, а не айфончики…»

— А вот и главный эксперт по цыганам, — ухмыльнувшись, произнёс Мыш вслух нечто совсем другое, — она их не любит, но готовить умеет.

— Крис, Дарья, руки мыть. Остынет всё, — с олимпийским спокойствием распорядилась мать семейства, раскладывая ещё две порции.

Девушки, вымыв руки, уселись за стол. Кристина, к удивлению матери, особого обалдения не демонстрировала, да и со «страшной» волшебницей общалась совершенно ровно.

— Куда летали-то? — осведомилась Светка, допивая остатки фейского мороженого.

— Криста попросила закат в стратосфере показать, над Сивашем. Ну, заодно, Луну анонсировала. Сейчас с Юлой в Мариуполь полетим.

— Зачем? — удивлённо спросил Дима.

— Весы нужны, тягу и расход померять. И аксели, трёхосные, к ноуту. — ответила Юлька, до этого молча и сосредоточенно «топтавшая клаву», не отвлекаясь на досужий трёп.

— Астронавигация? — скорее догадался, чем понял Мыш. — Так какие покупки, ночь на дворе… типа, магазин без продавца?

— Мы деньги оставим. И на сайтах магазинов напишем, и в блогах, чтобы продавцы не это… где и сколько. — Объяснила феечка.

— Ладно… какая скорость истечения, в теории?

— Три с половиной тысячи километров в секунду, — гордо заявила Дашка, вытирая салфеткой перемазанную соусом физиономию, — Литий-шесть-дейтерий.

— Сильна, мать, — искренне восхитился Дима. — Если у вас рабочего тела шестьдесят кило… хоть на Марс можно. Только ты заснёшь по дороге… а на Луну за полдня обернётесь. Борис Викентьевич в восторге будет, ага.

— Так и рассчитала, — сказала Терция. — Только осталась какой-нибудь угломер найти… простенький, чтобы до градуса, прямо на руках… спасибо, очень вкусно. Мы полетели.

— Вот. — Натали вынесла с террасы рюкзачок с очередным походным пайком для подруг. — Тут как обычно. Давайте, осторожно там.

— Спокойной ночи. — Дарья встала из-за стола, забрала рюкзак, подошла к уже стоящей у крыльца Юльке. Чёрное крыло мазнуло по краю двора и высокому забору, растворилось в небесном бархате.