Александра Сашнева - Наркоза не будет

- Ты художник? - она медленно спускалась по ступенькам.

- Ну... допустим... И что?

- Да так... пытаюсь угадать. Вы тут все на тараканов похожи, не отличишь... актеры еще более менее следят за собой...

- Ну-у-у-у-у-у-у... - обиженной трубочкой вытянув губы, возмутился художник. - Тараканы говоришь? А ты чего тут среди тараканов тогда ищешь?

- Ха... обиделся! - Рита вздохнула и протянула ему пачку "Давидоф". Кури, Пикассо... Я так пошутила, от скуки.

- Да? - художник изобразил подобие улыбки. - Давай! Попробуем твоего дерьма. - Он аккуратно затушил свою "Астру" так, чтобы потом можно было докурить, и взял сигарету. - Да-а-а. Неплохо. Ну и?

Рита вздохнула, усаживаясь на подоконнике. Помолчала минуту. Художник терпеливо ждал, что она скажет.

- За водкой сходишь? - спросила она, шурша в кармане бумажками.

- За водкой?... за водкой... ну, отчего же не сходить. Схожу. С горя или от скуки?

- По привычке, - Рита посмотрела ему в глаза и протянула деньги. Давай скорее, а то мне тут без тебя будет грустно очень. Ты, наверно, сумасшедший. Все художники сумасшедшие.

- Сумасшедшие, - согласился он добродушно и, спрыгнув с подоконника, отряхнул костлявый зад. - А ты не хочешь в моей комнате посидеть? Здесь как-то... Правда у меня там сосед... хы-хы. Но он спит...

- Нет. Никаких соседей, только ты и я. - Рита выпустила дым и поторопила его. - Давай бегом... И попробуй только говно какое-нибудь взять! Я тебе устрою!

Парень с грохотом в два прыжка преодолел пролет и потопотал этажом ниже. Дважды хлопнула дверь, и звук шагов заметался в колодце лестничного пролета .

От скуки Рита стала читать надписи на стене, потом взгляд ее наткнулся на кучку использованных одноразовых шприцов. "На сцене не ширяться" вспыхнула надпись в голове, потом проявилось хохочущее лицо Лоера. И ее снова потащило в мутные куски воспоминаний.

Больше всего ее сейчас мучил один вопрос. Лезть в дело Лоера, как она мысленно окрестила историю, или не лезть? По сути конечно это было дело Леры. Но про Леру информации было минимум. Зато рыжий любитель скарабеев вырисовывался в воображении Риты Танк довольно подробно. Было ясно, что во-превых, никакой он не крутой. Крутые перцы сами музыкантов не нанимают. Так. Администратор на побегушках. Лера, пожулуй, покруче его была бы. Во-вторых, все это связано с наркотой и сопутствующими товарами. Музыка, книжонки всякие про "путешествия" и "просветления", майки, сумки, джинсы. Наркотуризм. Что там еще? А в конце все равно одно и тоже - деньги.

Вернулся Пикассо.

- Так, может, пойдем в комнату? - спросил он, потирая красный нос.

- Успокойся... Колбаски взял? Голодный студент... Я, правда, тоже жрать хочу, как из пулемета. Молодец. Открывай, наливай.

Рита схватила кусок колбасы и жадно стала его жевать.

- Боже! Как я давно не ела! Колбаса - это круто! Наливай! Чего ждешь?

Пикассо оторвал зубами крышку и неровной струей наполнил два пластиковых стаканчика.

- За тебя! Мое солнце! Моя принцесса Диана! - он протянул руку, чтобы обнять Риту за талию.

Но Рита хихикнула на "принцессу Диану" и довольно крепко шлепнула его.

- Я не говорила хвататься, я говорила: "Выпить водки". Ты чувствуешь разницу, Пикассо? Давай! За тебя! - Она толкнула его стаканчик своим и хлопнула.

- А тебе не интересно, как меня зовут? - спросил Пикассо.

- Нет. Ты для меня всегда будешь Пикассо.

- Напрасно, - покачал головой Пикассо.

- Может, ты еще мне свои шедевры показывать захочешь?

- Ну... А что?

- Давай лучше еще выпьем. Я устала от графических тестов.

Пикассо обиделся, но водки налил. Угрюмо опрокинул в себя стакан, не зная что решить. От водки уходить не хотелось, но и гордость прищемило изрядно.

- Послушай! - сказал он не без резона. - Если мы будем пить, мы должны или трахаться или трендеть. Трахаться ты не хочешь, а говорить о живописи ты мне запрещаешь. А что тогда?

Рита несколько подобрела и, зевнув, передумала:

- Ладно, неси.

- Вот! Это другое дело.

Он опять скатился по лестнице и вернулся через пару минут с ворохом листов.

Протянув Рите свои шедевры, он вытянул из пачки еще сигарету и закурил.

Рита знала, что он сейчас нервничает, трепещет и кидает исподлобья выжидательные взгляды, пытяясь предугадать реакцию. Но она не спешила. Перебирала листы с выражением легкого пренебрежения. Вся стопка изображала баб. Голых баб. Декаденствующих, сиреневых и зеленоватых. В жемчугах, в роскошных складках тканей. Нереальные томительные отблески закатов и сумерек брезжили на этих листочках.

- Красиво, - с уважением сказала Рита и спросила. - Продается?

- Продается, - вздохнул тот. - Но не так хорошо, как хотелось бы. Галерейщики - суки.

- Почему?

- Да им плевать на художника! Их мечта, чтобы художник принес им готовую выставку и умер. Ненавижу. Брошу, наверное, живопись. Мне тут кой-чо предлагают. Рисовать тоже, но такое... они точно заплатят.

- Баксы что ли подделывать? - пошутила Рита.

- Не. Не баксы. Шедевры, блин, старых сдохших уже, мастеров!

- А в театре?

- В театре да. Ну че в театре. Надо ж тоже, чтоб тебя взяли...

- Да-а... - протянула Рита.

В руках у нее остался последний лист. На нем был изображен лысый человек в черном сюртуке. Рите он показался знакомым. Нет. Конечно, это не из Кошиного дневника. Там ведь нет рисунка этого человека, откуда-то из другого места. Хотя и странно. Почему бы ей его не нарисовать?

Рита поднесла листок к глазам, чтобы подробнее разглядеть.

Но Пикассо вырвал лист со словами:

- Это не надо... Это так... Ну как тебе?

- Ну ничего так, - вздохнула Рита. - Неплохо. Я же сказала.

- Купишь? Недорого.

- Да мне не надо, - отмахнулась Рита. - Мне вешать некуда! Ну хорошо. Недорого сколько?

- Ну хоть за сотку. Рублей. Водки куплю или пожрать, - трепещущим голосом, сглатывая слюну, сообщил Пикассо.

Она дала ему сотку и выбрала самый маленький рисунок.

Увидев, что художник заулыбался, Рита усмехнулась:

- Мало же тебе для счастья нужно. Давай еще по стаканчику.

Они хлопнули еще, и Рита, оставив Пикассо полбутылки, отправилась назад к потрепанной тетрадочке.

Но читать она не смогла. Все-таки ее сморило.

***

Утром Рита оказалась одна в пустой комнате, освещенной тусклым пасмурным светом. Прошедшее напоминало прочитанную на ночь книгу. Она снова открыла дневник. На следующей странице, среди паутины исправлений, опять были стихи.

***

Только флейта и ветер - никого больше нет.

На пустынных проспектах перепутался свет

белой ночи и окон неспящих.

Все мне кажется ненастоящим.

Только флейта и ветер - неразлучный дуэт.

Беглецам из Эдема возвращения нет.

И бездонная неба громада

Провожает нас медленным взглядом.

Только флейта и ветер тонут в небе далеком