Константин Соловьёв - ГНИЛЬ

У него не было никаких причин опасаться чего бы то ни было. Он заслужил жизнь, вернул ее себе и теперь наслаждался ею, как законным трофеем. Он, новый Маан, знал, чего хочет от жизни, и брал это. Только и всего.

Но страх, каким бы глупым он ни был, успел поселить внутри неуверенность. Маан слушал ровное дыхание Кло в темноте и пытался вернуть былое расположение духа, умиротворенное созерцание человека, которому не надо ничего и который вдруг понял, что безапелляционно и полностью счастлив. Но это было трудно. Как камешек в обуви, не ранящий, но досаждающий, эта неуверенность свербела в нем, вызывая на поверхности безмятежности жгучие пузыри.

Он не привык к этому. Вот и все. Слишком много ему пришлось пронести сквозь годы, сперва во время голодного детства, потом в армии и в СК чтобы он мог назвать себя счастливчиком. И вот теперь, на пороге пенсии… Незваное неожиданное счастье начало тревожить его, гнести, как что-то чуждое, незаслуженное. Глупее этого и придумать нельзя. Когда, как не сейчас, наслаждаться жизнью, точнее, теми ее годами, которые остались у него?

А может, все это — нарушение психики? С чего ему быть счастливым, особенно сейчас? Одной ногой на пенсии, уже забытый всеми сослуживцами, едва не лишившийся жизни. Может, то, что он сейчас ощущает, пугает именно оттого, что оно нерационально? Нерациональное счастье, не имеющее объективного права на существование — Маан вздохнул — с кем еще о таком можно поговорить? Уж точно не с доктором Чандрама, он лечит тело, но не бесплотные внутренности черепа.

Ему просто надо отдохнуть. Слишком много событий в последнее время. Переменить обстановку. Жаль, что на Луне это практически невозможно. Все жилые блоки похожи друг на друга как братья-близнецы, переедешь из одного в другой и не ощутишь никакой разницы. Но как и всякий лунит, он настолько к этому привык, что не считал серьезным неудобством. Конечно, живи они на Земле, это было бы куда проще устроить. Взять отпуск на службе и махнуть куда-нибудь… Туда, где люди почти не встречаются, в какую-нибудь непролазную глушь. Например, в джунгли Бразилии. Или на Юкон. Но кого он пытается обмануть, разве выжить ему там, где некому принять соцкарту, указать столик и принести кофе…

И опять он ощутил нечто. Мысль, скользнувшую слишком быстро чтоб он успел ее заметить или определить форму. Просто мимолетнее ощущение, как угол мягким детским ноготком. Что-то, имеющее отношение к нему, Маану. Даже не мысль, а крошечную часть, занозу мысли. Она была важной, и то, что он ее упустил, в сочетании с этим беспокойным, тревожащим счастьем, тоже начало тяготить.

«К дьяволу. Завтра пойду к Чандрама. Пусть выпишет таблеток или еще какой-нибудь дряни. Кончится тем, что я разбережу сам себя до такой степени, что стану настоящим параноиком. Завтра, завтра…»

Он начал засыпать, чувствуя щекой соленое дыхание Кло. Рассудок его еще бодрствовал, но постепенно утрачивал контроль над телом, которым овладевало оцепенение глубокой дремы, тяжелое, как толстое шерстяное одеяло. Мысли стали дробиться, налезать друг на друга, готовясь стать крошечными звездами на черном небосводе сна.

Чандрама… Кло… Сорокаметровый орех… Завтра… Юкон…

Наверно, так ощущаешь себя, когда сидя за рулем быстрого спортивного автомобиля вроде «Кайры» Геалаха, несущейся ночью по засыпающему городу, врезаешься в выросшую из темноты преграду. Ослепляющие пятна света перед глазами, несущиеся мимо лица куда-то в сторону, скрежет, пронизывающий удар тока сквозь все тело…

Юкон.

Маан проснулся резко, как в последний раз просыпался в казарме, разбуженный гнусавым ревом дежурной сирены. Пробуждение было настолько неожиданным, что он не сразу понял его причину, лишь ощущение жестоко столкновения еще гудело в костях.

Юкон.

«Я хочу вновь оказаться на Юконе. Вспомнить, что такое настоящая трава и настоящий ветер» — сказал как-то один человек. Старый неуклюжий человек в смешном старомодном костюме из тяжелого твида. Который лежал на полу, уткнувшись лицом в пол. Вероятно, пуля, отшвырнувшая его, заставила тело повернуться вокруг своей оси…

Маан сел в кровати, простыни вдруг показались ему тяжелыми и раскаленными добела. Наверно, он сделал это слишком резко — Кло во сне что-то неразборчиво пробормотала.

«Юкон, — стучало в мозгу ровными семафорными вспышками, — Юкон. Юкон. Юкон. Конечно же, это так просто. Объяснение. Юкон».

Маан поднес руку ко лбу чтобы вытереть внезапно выступивший обжигающий пот, и, несмотря на почти полную темноту, обступившую кровать, увидел, как мелко и гадко дрожат пальцы. На какую-то секунду этот приступ ужаса вдруг показался ему смешным и он затрясся в беззвучном приступе нервного смеха, похожего на судорогу.

Вздор. Чистый вздор.

«Мне просто стало легче. Совсем немного. Как будто старость забыла про меня на один месяц». Так сказал старик, которого звали Бэнт Менесс, перед тем как вытащить пистолет и принять последний в его жизни бой. И умереть с пулей в позвоночнике, лежа на грязном полу скверного ресторана.

Маан встал с постели и, как был, нагишом, вышел в гигиенический блок. Несмотря на то, что Кло спала, он зачем-то запер за собой дверь и проверил замок. Затем он включил все освещение — и стенные панели тотчас залили крохотную комнатушку неживым венерианским голубоватым светом. Эти действия были так глупы и незнакомы ему, что возникла иллюзия, точно его телом управляет кто-то другой. Маан даже удивленно уставился на себя в зеркало, точно пытаясь узнать у человека, чье лицо отразилось в прозрачной поверхности, что же он, черт возьми, вытворяет.

«Ты рехнулся, — сказало ему отражение человека с короткой сероватой щетиной на впалых щеках, — Вот теперь ты точно рехнулся, парень. Иди-ка обратно и залазь под одеяло, пока жена не обнаружила тебя тут. Иначе она упрячет тебя в подходящие для таких парней место, и хрен ты вылезешь оттуда до конца своей жизни».

У этого человека были уверенные черты лица и жесткая линия подбородка, но глаза его не понравились Маану — они блестели, как у пьяного, и казались в отражении маслянисто-черными. Глаза испуганного человека.

Маан положил руку на замок двери, но почему-то не смог открыть его, мышцы отказались повиноваться. Он почувствовал себя глупо — голый, освещенный ровным светом панелей, замерший в одной позе…

— Проклятый идиот, — сказал он вслух.

Как будто старость забыла про меня на один месяц.

Так просто. Странно, что это не пришло ему в голову раньше. Основы, то, что любой инспектор, даже стажер, знает с первого дня. Строки, которые вбиваются в память на уровне рефлексов, неосознанных движений. Сколько раз он сам цитировал их? Тысячу? Пять тысяч?