В Храмов - Сегодня-Позавчера_Послесловие

- Ой, ли?

- Упрёк справедлив, согласен.

Раскаты грома совсем стихли. Но что-то гремело всё равно. Это Боль. Мучение уже гасило Свет.

- Так что же с тобой делать?

- Не мне, видимо, решать.

- Не тебе. А чего хотел бы ты?

- Положи где взял.

Опять загрохотало, оглушило. Мне становилось всё хуже.

- Может быть... - пророкотало, - и будет по-твоему. Кто ты?

- Я! Я - Человек! Русский человек! А ты кто?

Боль накатывала, как штормовые волны. Боль уже гасила Свет и моё сознание. Кругом темнело. Лишь пять светлых пятен осталось.

- Ты - Бог? - спросил я, но голос мой прозвучал так жалко, тихо, как стон.

- Нет, - со смешком ответил громоподобный голос, правда, в этот раз - звеня, как в пустом ведре.

- Я умер? - опять спросил я.

- Пока нет. И я, как врач, постараюсь этого не допустить.

Врач? Какой, на хрен, врач? Это...

Всё исчезло, как будто выключили рубильник.

БОЛЬ! Всё, что я знаю - БОЛЬ! Только БОЛЬ! В пустоте небытия - БОЛЬ!

Опять отсвет далёкий. Двигаюсь к нему. С удивлением обнаруживая, что чем больше я приближаюсь к свету, тем меньше - БОЛЬ! Это придало мне сил, я стал двигаться быстрее. Вот я уже вижу - откуда свет. Дверь. Открытая Дверь. Из неё - льётся ослепительный свет, изгоняющий боль. Как я хочу ворваться в эту дверь, в эти Сияющие Врата! Где нет боли, где нет сомнений, угрызений, сожалений. Я понимаю, что при этом - нет и жизни. Но, что моя жизнь? Игра! И я - не игрок. Я - игрушка. Сломанная Игрушка. Которая - больше не годиться для Игры.

Сияющие Врата! Я - на пороге. Боль совсем ушла. Как же хорошо-то! Как легко!

Мне остался - шаг. Ступить его, чтобы пройти Точку Невозврата.

И тут до меня донёсся далёкий-далёкий голос. Настолько далёкий, что не услышать, не разобрать слов. Только - голос. Но, я ждал его, потому - услышал. И рванул в противоположную от Сияющих Врат сторону. ЕЁ ГОЛОС!

- Витя! Не оставляй меня одну! Витя! Я не могу без тебя! Я - люблю тебя! Не бросай меня!

БОЛЬ! Она навалилась с прежней силой. Но, вздохнув, чуть, без БОЛИ, терпеть её оказалось - существенно труднее. И каждый шаг от Врат - давался всё труднее. Если на свет я плыл, как лист берёзы в свободном падении, то сейчас продавливал тьму с огромным приложением сил, терпя всё усиливающуюся БОЛЬ, таща за собой вагон какого-то балласта. А, вон что, это - балласт прожитых жизней.

Каждый шаг - выше твоих сил. Но, ты - делаешь его. Через БОЛЬ. И, сделав этот шаг, вдруг, понимаешь, что можешь сделать ещё шаг. Через "не могу", через "невозможно". И - ещё шаг.

Путь к Вратам - был очень быстрым. Несколько мгновений. Путь от Врат - бесконечно долог. Целую эпоху я продавливал тьму небытия.

И вот - серое марево. Утыкаюсь в него, давлю. Оказалось, что это - какая-то мембрана, створки которой расходятся вверх и вниз. Они - расходятся. Это были многотонные, но мои - веки.

ОНА! ОНА! Вся в слезах, нос - сморщен, нежные губы - ломанной кривой. На подбородке дрожат капли слёз.

- Не плач!

Мой голос - жалок.

- Я - с тобой! Я - всегда буду с тобой! Я - обещаю! Всё будет хорошо! Верь мне! Веришь?

- Верю!

Я - в реанимации. Осознаю это, когда "всплываю" из беспамятства. Почему я здесь? Что случилось? Не могу понять.

В голове сумбур из дежа вю, из чужих воспоминаний, которые воспринимаются, как свои. Я - попадаю под ж.д. вагон. Я - попадаю под бомбёжку. Надо мной взрывается танк. Подо мной - взрывается мост. Я - горю в танке. В меня - стреляют, меня - режут. Вижу свою кровь. Умираю. Умираю и умираю. Десятки раз.

Я - в горах, окружённых песком, кричу в рацию: "На меня! Дай огня! Огня дай! Хорони нас, крыса тыловая!". На меня идут цепи людей арабской наружности с платками-арафатками. Взрывы.

Я - в ледяном доме битого красного кирпича. На дом бегут люди в серых шинелях, похожие на киношных немцев. Я кричу в трубку: "Тыловая ты гнида! Дай огня! Огня дай! Отомсти за нас! С землёй нас перемешай! Дай огня! Хорони нас! Не оставь на поругание!" Взрывы.

Я - в тесноте какой-то ёмкости. Невесомость. Вижу в малюсенький иллюминатор, как с огромной скоростью нарастает поверхность, испещрённая кратерами. Надо тормозить. А топлива - 0. Всё топливо сжёг при разгоне. Удар, скрежет.

Что из этого - воспоминания, а что - галлюциногенные видения от тех препаратов, что не дали остановиться от шока моему сердцу? А что - видения умирающего от отсутствия крови и кислорода - мозга? Что из этих воспоминаний в голове - ложная память дежа вю?

По моим воспоминаниям - моё тело было переделано инопланетянином. У меня была сверхрегенерация. Уже неделя, как меня перевезли из реанимации. И там - неделя только в памяти. Сколько в беспамятстве - неизвестно. Уже неделю смотрю на решётку вентиляции и не могу сосчитать количество квадратиков - так сильно отбит контузией мозг. Лица людей - плавают, искажаются. Плавают и звуки. И я - лежу бревном. Никакой сверхрегенерации. Это - бред. Никаких инопланетян. И голоса во тьме, светящиеся двери - тоже бред перемешанных взрывом мозгов.

Реальностью оказалось - воспоминание про пустыню, горы в песке и людей с лицами в клетчатых платках и широких арабских портках. Я - вызвал огонь на себя. Я - капитан-артиллерист. командирован в группу спецназа ГРУ для корректировки огня. Вся группа погибла, спасая меня. И я - вызвал "салют возмездия". Закапывая в щебень себя, тела бойцов спецназа и обложивших нас террористов.

И я - выжил.

Всё остальное - видения умирающего мозга. Так - бывает. Врачи так сказали.

Я - выжил. Но, смогу ли жить нормальной жизнью - вопрос открытый. Пока, у меня относительно рабочая - только левая рука. Всё остальное - хлам.

Любимая! Я - чувствую её. Она выходит на стоянке, а я - уже знаю, что она - рядом. Приходит каждый день. Сидит со мной, пока не выгонят. Почернела вся, похудела. Вся, с таким трудом набранная форма - сползла. Похудела, как от тяжкой болезни. А ей завтра - на чемпионат мира. Надо было лететь. В Братиславу. Слышать ничего не желает. А ведь, фактически - золото её было.

Вздыхаю - и её подвёл. И её - тоже. Как и ребят-спецназовцев. Спецназ погиб из-за меня. Это же я тормозил группу, как тормозная колодка из фосфористого чугуна. Не смог бежать по пескам с той же скоростью, так же долго, как они. Они меня - не бросили. Все - погибли. А я - выжил.

- Опять Кузьмина показывают, - говорит сосед по палате.

Вздрагиваю. До БОЛИ знакомая фамилия. Смотрю на цветное пятно на стене. Там - телевизионная стенная панель. Ничего разобрать не могу. Могу только слышать плавающий голос диктора, то приближающийся, то - удаляющийся. Диктор рассказывает, что глава корпорации Империум Кузьмин Игорь Викторович лично присутствовал на освящении нового межпланетного корабля. Со своим сыном.

- Всё в Пустоту лезут! Будто денег девать - некуда. Будто тут, в Союзе, всё уже - на мази! Тьфу! Видеть не могу! - ворчит сосед по палате.