Андрей Васильев - Файролл. Слово и сталь

И снова были коридоры, которым, казалось не будет конца, пока в конце одного не забрежжил свет и оттуда не потянуло свежим морозным воздухом. Мы явно шли к выходу.

Когда за мной захлопнулась дверца полицейской машины, я был готов плясать от радости.

– Чтобы я еще, когда туда вернулся – дал я себе заранее невыполнимый зарок. Вернуться придется, кто меня спрашивать будет. И еще стоит вернуться хотя бы ради того, чтобы с Сашей и Володей повидаться. И с Лебедянским тоже.

Но все равно я был доволен – кончилась зона непредсказуемости. С полицией все-таки куда проще, они люди понятные и сидящие на государственной зарплате, а потому неспешные и нелюбопытные, для начала в «обезъянник» определят, а вот потом уже крутить начнут. Да и в любом случае, без опознания личности ничего на меня вешать не будут, времена сейчас уже не те, ССБ не дремлет.

По-моему, и вышло. Притащили меня в местное УВД и засунули в клетку при входе, где уже находилось несколько страдальцев. В одном углу на лавке дрых на редкость пахучий бомж, в другом углу куковал прилично одетый мужчина с жутким выхлопом перегара и с напрочь оторванным рукавом пальто. Еще в клетке наличествовал негр, фиолетовый и кучерявый.

– Свободу Анджеле Девис – поприветствовал его я. Негр окинул меня непонимающим взглядом, зато захмыкал безрукавный мужик.

Просидел я там минут тридцать, пока наконец за мной не пришел какой-то невзрачный мужчина в свитере с оттянутыми локтями и с папкой под мышкой.

– Всем чмоки в этом чате – поприветствовал он наше невеликое общество и остановился взглядом на мне – Ты, что ли в «Радеон» незаконно проник?

– Я – а чего спорить?

– Ну и дурак – следователь (или дознаватель, кто его знает) знаком показал дежурному, чтобы тот открыл дверь.

Пока я шел следом за ним, я все никак не мог решить, что правильней – попросить его позвонить Вике или воспользоваться своими знакомствами в системе МВД. Знакомых у меня в ней было немало, не в больших чинах, конечно, но все-таки. В результате победила Вика – за помощь приятелям-ментам надо будет потом тоже в чем-то помогать, а мое нынешнее положение очень зыбко. А ну как «Радеон» в разработку какую возьмут? Нет уж, пускай меня супруга из кутузки вынимает. Бачили очи, шо купувалы.

– Итак, вы Скабичевский Александр Михайлович – в кабинете следователь сел за стол, я пристроился на стуле напротив него, и мы начали беседу – Ну, Александр Михайлович, что вам в «Радеоне» было надо-то?

– Ничего не надо – искренне ответил я – Да и не Скабичевский я.

– Вот тебе и раз, ну как же так – как-то даже расстроился следователь, и достал из папки листок – Здесь вот русским по белому написано, что вы, Скабичевский…

– Это я знаю – перебил его я – Но тем не менее я не Скабичевский. Я Никифоров Харитон Юрьевич, главный редактор газеты «Вестник Файролла».

– Кто это может подтвердить? – следователь был серьезен.

– Куча народа. Начиная от моей гражданской жены и заканчивая владельцами издания. Охрана «Радеона» превысила свои полномочия, за что и ответит, не повторяйте их ошибки.

– Это угроза? – следователь размял кисти рук.

– Ни в коем разе – заверил я его – Просто дайте мне позвонить жене или позвоните ей сами, и в течение получаса-часа у вас будут документы, подтверждающие мою личность.

– Паспорт? – следователь явно раздумывал.

Я замялся. Паспорт был дома, и я не знал – сунется ли туда Вика или поостережется? Впрочем, какая разница? Как только она узнает, где я, она сразу позвонит Азову или Зимину, ну, а все остальное – вопрос времени.

– Конечно – заверил его я – А что же еще?

– Телефон какой? – следователь достал мобильник – И как зовут?

Я продиктовал номер, молясь о том, чтобы Вика была в зоне доступа.

– Але – следователь – Виктория Евгеньевна? Вас беспокоят из УВД «Чертаново», следователь Николашин. Тут у нас гражданин, говорит, что его фамилия Никифоров и утверждает, что вы его жена и можете подтвердить его личность. Что? Да. Ну, помятый такой, одет… Как бомж одет. Что? Не положено, вообще-то…

Следователь протянул трубку мне.

– На расстоянии держи – приказал он – К уху не жми. Еще какую заразу от тебя подцепишь…

– Аллё, аллё – надрывалась трубка викиным голосом и меня изнутри к горлу подкатило что-то теплое – Где вы там, дайте ему трубку.

– Не шуми – попросил я Вику – Малышка, это я. Надо приехать сюда и подтвердить мою личность. Или привезти кого-то, кто это сделает убедительно, ты поняла?

– Я даже не буду спрашивать, как тебе это удалось там оказаться – спокойно ответила мне Вика – Одно скажи – ты цел?

– Условно – ушел от прямого ответа я – Но в целом меня потрепали.

– Я их всех разнесу – начала заводиться Вика – Всю систему МВД!

– Они вообще ни при чем – испуганно глянул я на Николашина – Это меня… Ладно, приезжай скорее и сигареток мне привези. Я ж за сигаретами вообще-то пошел…

Николашин забрал у меня трубку.

– Куда ехать знаете? – уточнил он – Как приедете – на посту спросите меня.

Николашин отключил телефон и положил его на стол.

– А я тебе верю – сказал он внезапно – Не похож ты на бомжа. И на ворюгу тоже, я их много повидал.

– Ну, мне опять в обезьянник? – вздохнул я – Холодно там.

– А что поделаешь? – Николашин шмыгнул носом – Он у входа расположен, а на улице не лето. Курить хочешь?

– Очень – оживился я – Только ведь запрещено в помещениях-то?

Николашин махнул рукой, показывая мне, что все это труха. Закон законом, а жизнь жизнью.

В обезьяннике, куда меня снова отвели, ничего не изменилось, только негр завел какую-то тягучую песню, шевеля толстыми губищами.

– Творчество народов мира – одобрительно заметил я, садясь на лавку, отполированную тысячами задниц безвинных сидельцев – Исполняется для дорогих русских друзей. Это хорошо.

Я закрыл глаза и стал ждать.

Минут через сорок скрежетнул ключ в замке.

– Скабичевский – послышался голос Николашина – Или как там тебя, на выход. Пришли по твоему вопросу люди, пошли в мой кабинет.

– С вещами? – пошутил я, немного удивленный тем, что Вика сначала не побилась грудью о решетки темницы. Она такое любит.

– Как вы мне с этой фразой надоели – сморщился Николашин – Какие вещи, на себя посмотри?

Войдя в его кабинет, я остановился в дверях. В нем сидели два совершенно незнакомых мне человека в широкополых шляпах и одинаковых серых пальто, ладно сидящих на их спортивных фигурах.

– Это кто? – удивленно спросил у Николашина я.

– Не понял? – удивился Николашин – Они сказали, что твои друзья, и паспорт твой притащили.

– Да я их в первый раз вижу – мне стало очень неуютно.

– Ну, как мы вам и сказали – печально отметил незнакомый мне человек – Вот так, милейший Денис Витальевич, и бывает. Светило журналистики, человек огромного таланта, но не знает меры в спиртном. Друзей не узнает, коллег не узнает, жену чуть не убил… Лечение нужно, лечение. Так мы его забираем обратно, в профилакторий?