Игорь Воронкин - Виртуальность

-- Ладно, иди к Мартину. Флаг тебе в руки. А нам что делать?

-- Сейчас семь. Поезжайте домой. Если Мартин на работе, я попытаюсь к нему пробиться. Я вам позвоню, и там решим, что делать.

-- Плохо, что все замыкается на тебе, Класс. Мы тоже хотим участвовать.

-- Дайте мне шанс. Я все равно не вижу другого выхода, кроме как поправить "Большого Брата". Демоны пока живут по законам игры, значит, их можно всех уничтожить.

-- Боюсь, уже не получится. Игра изменилась. Думаю, скоро наш сервак и так повиснет от запросов геймеров, что там с игрой.

-- Ладно, ребята, я пошел. Постараюсь сделать так, чтобы "Большой Брат" выплюнул эту игру.

-- А вдруг игра уже распространилась по всему виртуальному пространству? В каждом домашнем компьютере по "Замку" и миллионы демонов в нем. И стоит геймеру погибнуть в игре, как его телом завладеет демон. Представляете, что тогда начнется? Движение бешеных геймеров! -- сказал Лева.

-- Ладно, посмотрим, -- Костя направился к выходу.

Лева и Новик переглянулись. Им не нравилось, что все стрелки замкнулись на Классе, но ничего другого они придумать не могли.

Класс быстро пересек двор и вышел к "Персту Петра". В окне профессора горел свет. Класс был преисполнен решимости убедить профессора принять его истину. "Стоит вырубить эту игру или, если потребуется, всего "Большого Брата", и весь этот кошмар исчезнет. Новик и Лева говорили, что пока в виаре все идет по правилам игры. А раз так еще можно успеть что-то сделать", -- думал Класс.

В вестибюле корпорации в траурной рамочке висел портрет Луцкого. Сергей Иванович на портрете улыбался одной из своих лукавых улыбок. "Где-то ты сейчас?" -- подумал Класс, мельком взглянув на портрет и некролог. Рядом лежала оставленная кем-то газета. "Странное убийство в Петропавловском соборе", "Ночная стрельба в крепости" -- с этими заголовками вышли почти все СМИ. Возможно, сейчас оперативники ищут его машину. Следователи роют носом землю, стараясь докопаться до истины. Косте стало искренне жаль этих людей. Они никогда не узнают истину. И ночное происшествие спишут на обычную бандитскую разборку.

Костя зашел в лифт и поехал к профессору на последний этаж. Конечно, появление в приемной профессора без вызова было грубейшим нарушением корпоративных правил, но дорога была каждая минута. Костя прикидывал, что скажет профессору, какие аргументы приведет, как все изложить наиболее убедительно. Придется все рассказать про Луцкого. Охранники подтвердят, что они уехали вместе. На его машине следы вчерашнего взрыва. Все это доказательства. Хотя, конечно, поверить в летящего над протокой Луцкого не так-то просто. Но его труп каким-то образом оказался в крепости, а это уже говорит о многом. Но как убедить Мартина отключить игру? И зачем ее вообще запустили? Может, нашли причину того, что случилось с Блейдом? Вопросы крутились в голове у Кости и были готовы обрушиться на Мартина. Но в одном он был уверен, что так или иначе он вырубит "Большого Брата" и заставит его выплюнуть эту проклятую игру.

Костя смело распахнул дверь и вошел в приемную. За компьютером в приемной профессора почему-то сидела Ирина, секретарша Луцкого. Она сосредоточенно смотрела на экран и щелкала мышью. "Собирает пасьянс", -- подумал Костя.

-- Привет, Ирина! Ты чего тут делаешь? -- спросил Костя.

-- Охраняю покой профессора, -- ответила Ирина, не отрываясь от компьютера.

-- Профессор у себя?

-- Просил никого не пускать.

Над дверью Мартина светилась табличка "Не беспокоить". "Ох уж эти американские привычки!" -- подумал Костя. Профессор всегда включал эту надпись, когда никого не хотел видеть.

-- Мне надо к профессору, -- заявил Костя.

-- Ты что, читать не умеешь?

-- Если бы не умел, давно бы вошел.

Костя поднял трубку интеркома. Никто не отвечал. Костя слышал, как в кабинете профессора гудит зуммер. И еще оттуда доносились какие-то странные звуки, будто монстры ревели в игре. Ирина не обращала на Костю никакого внимания. "Не похоже, что она убивается по Луцкому. А ведь они были, кажется, близки", -- подумал Костя, разглядывая сосредоточенное лицо Ирины.

"Ладно, пойду так. Дело того стоит", -- решил Костя и распахнул дверь в кабинет Мартина.

-- Туда нельзя! -- подскочила Ирина.

Но Костя уже стоял на пороге и все видел. На большом мониторе шла игра. Костя сразу узнал замок Флюреншталь. Замок кишел монстрами. Геймеры уже вошли в игру, и замке кипело кровопролитное сражение. Хотя правильнее было бы это назвать избиением. Монстры десятками истребляли незадачливых геймеров. Из мощной акустики доносились рев монстров и крики игроков. Геймеры рассыпались мелкими кучками по первому уровню замка и отчаянно отбивались от наседающих монстров. Избиение геймеров свершалось прямо на глазах. Не успела очередная группа игроков перешагнуть порог замка, как на них со всех сторон налетели монстры. Геймеры гибли один за другим. Пол замка был завален серыми трупами. Никто не мог выйти из замка. Входная дверь, как и заведено в играх, обратно не открывалась. Оставалось только надеяться, что план Гагтунгра еще не начал осуществляться в реальности.

Костя вспомнил, зачем пришел. Но где же профессор? В кабинете его не было, как не было и его большого кресла, обычно стоящего за рабочим столом. Хотя, может, так было даже к лучшему. Пароли к системе "Большого Брата" должны были храниться в компьютере профессора или в его записях. Костя намеревался в любом случае получить эти пароли. Он подошел к компьютеру и запустил поиск файлов с паролями. На столе профессора лежал шлем виртуальной реальности. Это было странно, профессор редко сам входил в виртуальную реальность. Шлем был необычный, черного цвета. "Видимо, самая последняя модель", -- решил Костя. Он с трудом подавил в себе желание надеть шлем и заглянуть в замок Флюреншталь. Времени на разборку с монстрами не было. Взгляд Кости упал на ковровую дорожку. В мягком ворсе отпечатались следы от колесиков кресла. Кресло зачем-то переместили в комнату отдыха, примыкающую к кабинету. "Значит, профессор в комнате отдыха. Пойду поздороваюсь с ним, объясню ситуацию. А то все это выглядит как воровство", -- подумал Костя.

Он приблизился к закрытой двери и постучал. Никто не ответил. "Наверное, спит", -- предположил Костя и толкнул дверь. Дверь тихо отворилась. Посреди комнаты стояло большое кресло из черной кожи. На кресле, завалившись на бок, лежало тело профессора. Рука профессора безжизненно свесилась с подлокотника.

-- Профессор, что с вами? -- Костя бросился к Мартину.

Глаза профессора были широко раскрыты. Из приоткрытого рта сбегала струйка слюны. Кожа на голове почернела и обуглилась. Пахло палеными волосами. "Что здесь происходит, черт побери!" -- подумал Костя. Это было уже второе убийство за последние сутки. Костя вернулся в кабинет. Первой его мыслью было вызвать милицию. Он поднял трубку телефона. Телефон на столе профессора был отключен.