Сергей Лукьяненко - Ночь накануне

Все там будем. И этот урод… Или уроды. Вряд ли душил в одиночку. Пацан бы поднял шум.

И не поймут ведь, твари, за что их и почему. Просто исчезнут вместе с остальными миллиардами. Тихо и легко.

А может, с ними тоже пообщался Основатель? Необязательно через Сеть, а как-то по-другому. Он же Основатель. И тоже убедил в реальности происходящего? А они, решив, что всё – кердык, утро не наступит, пустились напоследок во все тяжкие. Гуляй, насилуй, убивай, за это уже ничего не будет!..

Нет, ребятки… Напрасно вы так… Еще пять часов… Будет.

Мне бы только вас найти…

Успеть найти.

И объяснить, почему вы, суки, сдохнете.

– Кто обнаружил? – вернув фонарик, спросил Артур у Бонуса.

– Вон. – Напарник кивнул на сидящего у подъезда очкарика в поношенной ветровке. – Помойку выносил, ну и…

– Помойку? В такое-то время?

Артур подошел к парню, поздоровался, затем попросил повторить рассказ. Тот сбивчиво выполнил просьбу. Так и так, не спалось, решил прогуляться, заодно выкинув мусор. Увидел трупы, испугался, вызвал милицию.

– Ты что, с фонарем мусор выносил? – хмуро уточнил опер.

– Нет… Зачем?

– И как же, интересно, ты их разглядел? – Артур кивнул на черное небо, затянутое облаками. – Луны вроде нет. Или у тебя в голове прибор ночного видения?

– Ну… – замялся очкарик, – кажется, сверкнула молния…

– Гроза кончилась два часа назад… В какой квартире живешь?

– В четырнадцатой… А что такое? Вы мне не верите?

Артур кивнул парню, чтобы шел следом, и устремился в подъезд. Лифта ждать не стал, четвертый этаж– не высоко. Жилец бежал следом, пытаясь выяснить, что задумал этот странный господин во фруктовых шортах.

– Погодите… У меня дети… Спят.

– Не разбужу.

Дверь оказалось незапертой. В прихожей Артур столкнулся с женщиной. Халат, бигуди, ночной крем на лице, испуг в глазах.

– Здравствуйте…

– Здрасте… А вы кто?

– Милиция. Не видно разве? Кухня где?

– Там… А в чем дело? Подож…

Артур быстро прошел в указанном направлении, включил свет, распахнул дверцу шкафчика под раковиной, где по обыкновению люди устаивают домашнюю свалку бытовых отходов.

Помойное ведро было полным. Вряд ли оно успело наполниться за десять минут, пока ехала милиция.

– Мусор, говоришь, выносил? – Опер поднял глаза на побледневшего хозяина квартиры, следом зашедшего в кухню.

– Но… Я… Я не вру… Я… – залепетал очкарик, подбирая нужные слова, – я случайно…

– Случайно нашел два трупа? В темноте? Под мусором?.. Мужичок, ты решил проверить прочность моих нервов? Они сегодня не очень прочны. За последствия не отвечаю… Что ты делал у помойки?

– Но… Какая разница?.. Если б я был виноват, разве я стал бы вам звонить?

– Я мог бы рассказать тебе кучу историй, когда убийца сам звонил в милицию, но мне некогда.

– Вы думаете, это я убил?! – Растерянность на лице парня сменилась праведным гневом.

– Я думаю, что, как минимум, ты врешь.

– Нет… Правда… Клянусь. Вот, у Кати спросите. – Очкарик кивнул на женщину в бигудях.

Та о чем-то задумалась, затем негромко обратилась к Артуру:

– Можно вас на минутку? Тема, подожди здесь.

Артур последовал за ней в прихожую, на всякий случай бегло осмотрев кухню. Нет ли улик, которые не успели уничтожить? Шнурок-удавку, например. Или красную тряпочку. Но ничего не заметил.

Женщина заговорила шепотом:

– Тема вам не скажет… Я всё объясню… Только ему не говорите, он расстроится… Понимаете, он композитор. Сочиняет музыку, – она приоткрыла дверь комнаты, и Артур увидел краешек черного пианино, – но это не коммерческая музыка.

– Не улавливаю связи.

– Сейчас… Она никому не нужна, ее никто не покупает. А всякую ерунду Тема отдает даром. Для сериалов там или на эстраду. Вроде как считает недостойным брать за это деньги. Принципы. А искать другую работу не хочет. Зачем, дескать, гвозди микроскопом забивать? В конце концов, мог бы спокойно подрабатывать в ресторанах, но… Тоже недостойно. Но я не осуждаю его. Творческий человек… И очень хороший.

Артур кивнул. Знакомая песня. Я гений, поэтому не отвлекаюсь на пошлый заработок.

– У него же консерваторское образование по классу композиции. Представляете, если он в ресторане пьяных гостей развлекать будет? Или двор подметать?.. С его-то Божьим даром.

«Ах какие мы гордые… Мне вот, майору милиции, не впадлу магазин сторожить…»

– Вы не могли бы ближе к делу?

– Да-да… Живем на мои, я на лотке овощами торгую, возле универсама. Но всё равно не хватает. У нас двойня, а цены, сами знаете, какие. На одну школу сколько уходит.

Женщина выдержала паузу, собираясь с духом.

– Напротив дом построили, высотку. По уплотниловке. Там люди зажиточные, нам никогда квартиру в таком не купить. А мусоропровод у них плохой, всё время засоряется. Они на нашу помойку мусор и выносят. Иногда хорошие вещи. Один раз почти новый телевизор вынесли… Вот Тема и… Ищет. По ночам… С фонариком. Не днем же… Вы извините…

Последние слова она произнесла шепотом, словно опасаясь, что сейчас Артур придет в ярость.

Артур в ярость, конечно, не пришел, но расстроился. Версия обломилась. Не «айс».

– А сегодня прибежал весь перепуганный, сказал, что там женщина с мальчиком… Вас вызвал… Ой, а вы точно из милиции?

Видимо, хозяйка только сейчас обратила внимание на внешний вид сотрудника правоохранительных органов.

– Правда, – Артур вытащил из сумочки удостоверение, – а это летняя оперативная форма одежды. Приказ министра.

Женщина внимательно осмотрела документ и, убедившись, что парень в шортах не врет, с облегчением вздохнула.

– Вы спускались вниз? К помойке? – спросил Артур.

– Нет… Что вы… Я боюсь мертвецов.

– Придется. Женщина, похоже, местная. А вы работаете продавцом. Могли видеть. Или из вашего дома. Пойдемте… Не бойтесь. Они не укусят. Если укусят, я оплачу лечение. Оденьтесь.

Артур вернулся на кухню. Бледный, как спирохета, композитор сидел на табуреточке, теребя музыкальные пальцы. Опер раздвинул шторы, выглянул в окно. Действующих лиц возле помойки заметно прибавилось. Замначальника райотдела по общественной безопасности, дежуривший по району, бригада из ГУВД, зачем-то наряд вневедомственной охраны и даже представители МЧС. Шоу начинается.

Прежде чем покинуть кухню, он обратился к композитору:

– Слушай сюда, Бетховен. Завтра пойдешь в «Нирвану»…

– Куда?!

– В «Нирвану». Ресторан такой на Матросова. Тут рядом. Найдешь администратора, скажешь, что от Артура Юрьевича. Он пристроит тебя тапером. Три раза в неделю. С деньгами не обидит.

– Но… Я…

– Иначе посажу за тунеядство. Статью снова приняли. До трех лет. Будешь на зоне уровень художественной самодеятельности поднимать.