Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Смерть - не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила - для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?..

— Тебя как звать-то?

— Рома, — сказал он.

Я поднял стопку:

— Ну, давай, Рома. По маленькой, за знакомство.

Выпили. Рома вытаращил на меня глаза.

— Огурчик? — подвинул я к нему тарелку.

— Ты меня отравил! — прохрипел парень.

— Не обольщайся, Рома. Яд тут стоит очень дорого. Если бы я хотел тебя убить, то выбрал бы способ дешевле. Из арбалета, например, грохнул. Огурец возьми.

— У меня здоровье уменьшилось, — сказал Рома, всё ещё не веря.

Я, прищурившись, посмотрел на пространство над его головой. Хренасе, «уменьшилось». Трети как не бывало.

— У-у-у, — протянул я, придвинув к себе бутылку. — Да ты на алкоголь-то совсем слабенький. Колись, сколько лет в реале... гхм... было?

— Семнадцать, — пробормотал Рома.

— Да что ж мне не везёт-то так? — вздохнул я и налил себе. — Значит, запоминай. Если хочешь тут хорошо жить — держись меня, если будешь держаться меня — надо учиться пить, чтобы разблокировать «алкашку». Это шкала такая. Но у тебя характеристика «Сопротивление алкоголю», видать, совсем — того. Придётся прокачивать...

— А можно не пить? — робко спросил Рома.

— Можно, — кивнул я, выпил и закусил огурцом.

Алкоголизм: +1

Хорошо пошло. Главное до двухсот очков не доводить, а то потеряю даже то немногое, что непосильным трудом нажил. Класс «Алкоголик» — то ещё днище...

— Можно, — повторил я. — Вали на все четыре стороны и можешь хоть общество трезвости открыть. А тут у меня требования строгие...

Я осекся. А чего я с ним, собственно, вообще время теряю? Настало время задать главный вопрос, который я задаю всем новичкам:

— Музыку любишь?

— В смысле? — захлопал глазами Рома. — Ну, как бы, да.

— Чего слушал?

— Ну, типа... Ну, там, Моргенштерна, Окси.

— Рэпняк? — уточнил я.

— Ну! — кивнул Рома.

— Да что ж мне не везёт-то так? — повторил я риторический вопрос и, взяв бутылку, встал из-за стола. — Братва! Эй, парни! Убейте это.

— Погоди, стой, слышь, э! — засуетился Рома, но я повернулся к нему спиной. Прошёл сквозь оживлённую толпу накачивающихся пивом завсегдатаев.

Сзади уже слышались звуки начинающегося мордобоя — мои бравые вышибалы вняли приказу. Остальные явно подключатся, опять разнесут всё к херам. А мне-то что? Кабак один чёрт к следующему вечеру будет как новенький. Такое вот идиотское место, впрочем, конкретно тут я не в претензии.

***

Закрывшись наверху, в своей комнате, я сделал пару глотков прямо из горлышка, чисто чтобы унять пламя лютого гнева, разгоревшееся у меня в груди. Моргенштерн! Окси! У меня что, над дверью табличка «приют долбоклюев»? Надо будет утром выйти, проверить. Сандра тоже, зараза. Просил же школоту не присылать. Вот хрен ей на этой неделе, а не десять монет! Чем так помогать — лучше бы мешала.

Алкоголизм: +2

Да понял я, понял! Щас распределим, щас всё ровно будет. Где тут моя гитарка? Ну, давай, подруга шестиструнная, рвани из самого сердца, чтоб слеза прошибла!

Я сел с гитарой на кровать. Пальцы бегали по струнам, извлекая печальные звуки.

Гитарист: +2

Алкоголизм: −2

Так и живём. Между гением и алкоголизмом, как между Сциллой и, мать её, Харибдой. Если играть просто так, трезвым, то за час игры перепадёт, может, одно очко навыка. Зато если предварительно вмазать — алкашные очки можно перегнать в музыкальные.

Хотя тут тонкостей тоже хватает. Если качнуть «алкашку» до двух сотен, очки перестают распределяться. Наоборот, очки других навыков рандомно снимаются и переходят в «алкашку». А ещё алкоголическая шкала начинает работать наоборот. Надо постоянно бухать, чтобы её поддерживать, а если она слишком упадёт — здоровье начинает уменьшаться. Я раз так встрял, уже перепугался, думал, всё, хана пришла. Сандра, добрая душа, посоветовала одну бабульку. Уж я побегал там, её квест дурацкий выполняя, но отка́пала старая. Забрала сразу полста очков алкоголизма, осталось их 199. Домой, помню, на цыпочках возвращался, через зал — так и вовсе с закрытыми глазами, чтоб бухла даже не видеть. Заперся в комнате, взял гитару и фигачил весь день. Тогда я Гитариста прям очень круто прокачал, а «алкашку» до полтинника опустил.

И что вы думаете?! Тоже хреново. Пришло в интерфейс уведомление о недостаточной квалификации. Оказывается, владеть кабаком с «алкашкой» меньше сотни — противоречит правилам игры. Как же я бухал, чтоб до вечера навык до сотни поднять... Кабак-то у меня админы по-всякому отжать пытались, даром что я сам его в своё время сп**дил.

В общем, жизнь тут не сахар. Поначалу вообще мозги раком стояли, но вроде ничего, освоился. А толку?..

Достижение. Вы создали Мелодию. Дайте ей название.

Блин, а вот сейчас действительно до слёз... без дураков — вон, на гитару капают. Почему? Да всё вы узнаете в своё время. А пока название. Ну, пусть будет «Блюз разбитых надежд».

Мелодия «Блюз разбитых надежд» уже существует.

Точно, забыл. Тогда «Блюз разбитых надежд1».

Мелодия «Блюз разбитых надежд1» уже существует.

Хрен с тобой, золотая рыбка, давай «На смерть Моргенокси», или как его там...

Мелодия сохранена под названием «На смерть Моргенокси».

Скрипнула дверь, и в комнату просунулась виноватая голова с длинными чёрными волосами, уложенными в замысловатую высокую причёску.

— Не срослось? — грустно спросила голова.

— Стерва ты, Сандра, — вздохнул я.

— Дал бы хоть шанс парню. — Сандра вошла в комнату всей своей сногсшибательной фигурой и прикрыла дверь. — Я его рожу ещё забыть не успела, а он уже реснулся. Глазками хлопает, губёшки трясутся...

— Рэпер, — поморщился я. — Очередной, мать его, рэпер-хомяк-малолетка.

Сандра начала снимать платье. Я застонал.

— Чего ты? — удивилась она. — Ну не попадают сюда другие! Знаешь, что я думаю? Я думаю, он специально так всё устроил, чтобы над тобой издеваться.

Думает она... Я вот знаю, что он это специально, чего думать-то.

— Не в этом дело, Сандра. Я не хочу с тобой спать. Я устал, понимаешь? Устал!

— Так, ну вот только давай не начинать снова, а? — возмутилась уже голая Сандра. — Уговор какой был? Что за каждого неподходящего я отрабатываю. Я — честный человек. Тебя раздеть, или ты сам?