Харитон Мамбурин - Прыжок на месте

- Микор, говна-голова! Где ты видел, шоб нежить ворота закрывала!

- Кум, ты его видишь?! Видишь?!! Я насилу живой остался! Чуть нутро не издохло!

- Ну дык...стоить же. Читаю вот. Мать пишет, что это орк. Живой орк, братцы! Живоооой.

- Привет, народ! - вступил в диалог я, начиная люто подмерзать. - Я орк. Живой. Зла не причиню. Хочу погреться, пожрать и переждать до утра непогоду.

- Здорово, раз так, - навстречу сделал несколько шагов высокий худой мужик в засаленном кожаном фартуке и с факелом в руках. Он поднял ладонь, сверкнувшую извечной привилегией смертных на подтверждение правды и попросил повторить свои слова. Я с удовольствием повторил, стуча зубами, и мужики ощутимо расслабились, начав поносить Микора, который как раз этим и должен был заниматься.

- А деньги то у тебя есть? - задал следующий вопрос строгий мужик, явно заведующий трактиром. Не успел я и рта открыть, как его тут же одернули другие и что то горячо зашептали на уши, периодически поглядывая на меня, терпеливо мерзнущего в тонкой тунике. Лицо трактирщика светлело с каждым услышанным им словом и он едва ли не галопом кинулся ко мне, жестом прося наклониться и подставить ухо.

- Слушай, есть дело! Срочное! - жарко зашептал он, отчаянно торопясь, - В общем! Живет у нас одна из ваших! Из бессмертных! Орчиха, ну вот как ты, только сраться от ее вида не хочется! Так вот, о чем я! Баба она, конечно, хорошая...но вредная. Добытчица редкая, но зимой то куда ходить? Вот сидит, пьет у меня и всю зиму над мужиками смеется! Спасу нет! Морду то ей не набьешь, она куда сильнее человека то настоящего! Поможешь - и я сегодня тебя угощаю!

- Эээ...так что сделать то нужно? - поинтересовался я. Слово про "настоящего человека" неприятно резануло слух.

- Ну она шутить любит! Над нами, над гостями...над всеми ржёт! - начал объяснять задумку трактирщик, - Мы сейчас назад зайдем, скажем ей, что мол в деревню настоящий орк зашел погостить, она не утерпит, выскочит наружу встретить! Она уже готовая! А ты ее напугай! Если испугается - столуешься у меня без платы!

- И ночую, - поднял ставки я, хоть и был согласный и так. Трактирщик с энтузиазмом закивал.

Ждать вздорную девицу, терроризировавшую местных жителей долго не пришлось. Спустя буквально пару минут, как мужики всосались обратно в таверну, из здания в мои объятия решительным шагом угодило теплое мускулистое тело ярко-зеленого окраса лица и обнаженных рук. С воплем "Где тут настоящий мужик?!".

- Тут он я, - радостно я ответил в макушку крепко обнимаемой девушки-орка вполне себе серьезных по сравнению с местными мужиками габаритов. Рослая, крепкая и гармонично сложенная по орочьим стандартам девица радостно меня обхватила, что то весело горланя. Я с удовольствием ей отвечал тем же - орчиха была банально ТЕПЛАЯ!

Что тут что то не то, девушка орк смекнула не сразу, но довольно быстро.

- А ты пащщщиму...холодный?! - справедливо возмутилась она, начиная органолептический анализ обнимаемого тела, - ...и серый...? И жесткий??...и майка грязная... - зеленокожая брезгливо потыкала замусолившуюся и немного надорванную тунику.

- Бегал я, - сообщил я черноволосой макушке и подумав, уточнил, - по миру бегал. Тебя искал. Вот, нашел наконец то.

- Оо! - пьяненькая деревенская террористка умудрилась выполнить почти изящный пируэт, развернув тело по направлению к открытой двери таверны, откуда выглядывали физиономии и погрозила им указательным пальцем, - Уот так вот!!

Обратный пируэт у нее не задался и девушка смачно влипла носом мне в солнечное сплетение. Видимо, случившаяся коллизия ее немного освежила или хотя бы встряхнула, поэтому бессмертная неожиданно определила главный недочет в проведенной ей инвентаризации.

- А хде голова? - недоуменно и почти трезво она опросила бытиё.

- Выше, - ответило ей бытиё моим голосом.

Спустя пару секунд, потраченных на осмысление, орчанка все таки догадалась задрать голову и уставилась в мое счастливо улыбающееся лицо.

Люди бывают сложены хорошо, бывают не очень. За жизнь в орочьем монастыре, в котором о целибате и миролюбии слыхом не слыхивали, я далеко неоднократно убеждался в том, что орки бывают только крепко сбиты. Они по своей природе и гормональному балансу мало рефлексируют, а на любой сильный раздражитель отвечают лишь тактикой "Бей или беги". Причем у второго пункта очень низкий императив, драпать орк будет от катаклизма, стихийного бедствия или спасая молодняк. Именно поэтому я вполне себе представлял что будет - выведенная из равновесия орчанка заорёт матом, съездит мне пару раз по морде, может быть пнёт, но не более. Потом просто объясню ей, что незачем гнобить и провоцировать смертных, ответочку они придумают. Отличный психологический ход, чтобы успокоить местных и пожрать в тишине и тепле. На халяву.

Тому, что эта орчанка - Бесс, я просто не придал значения.

С оглушительным "АААА!!!" так и не опознанная мной девушка сделала прыжок спиной вперед, влепилась спиной в шаткую деревянную изгородь, снесла ее и моментально вскочив на ноги, унеслась в темноту меж деревенских домов.

Гм. Ну...и так хорошо.

Если попытка быть харизматичным и провалена, то вот уж приз зрительских симпатий я взял точно - каждый в трактире счел своим долгом угостить уставшего путешественника кружкой пива и обязательно пересказать ему в красках то, как картина "Курощение строптивой" наблюдалась со стороны. Так и оставшуюся мне неизвестной орчанку так и не нашли, ее следы в снегу обрывались у частокола.

Заваливаясь спать в гостевой комнате трактира, я внезапно услышал в глубине разума тихий и полный страха шепот маленькой паникующей девочки, прошептавший "Где я? Что со мной? Здесь кто нибудь есть?".

Хмыкнув, я почесал живот, усилием мысли, как инструктировала Рионна, закрылся от голоса проснувшейся суккубы и лег спать, напоследок пробурчав "Добро пожаловать домой, дорогая."

(спустя месяц)

Цепь с завыванием вспорола воздух, но не задела ни одну из особей "липсийский лютень 22 ур.", стая которых окружила меня и внимательно следила за каждым движением. Гиеноподобные двухголовые твари, обладающие чрезвычайно неприятной привычкой резко прижиматься к земле без всякой системы или повода, обладали очень хорошими рефлексами.

Увы им. "Путь Ветра" с гулом переносит мое тело куда ближе к стае, чем бы им хотелось, а тяжелая цепь вновь рассекает воздух, сшибая с ног и ломая не такая уж и крупные собачьи тела. Визг, брызги крови, разорванные тела...всё как я люблю.

Ну да, у меня сейчас "Эти Дни". Лютням особо не повезло...особенно этому. Хватаю за глотку мерзкую тварь, так и не выпустившую из одной пасти отгрызенный кончик моего хвоста и коротко бью по хребту. Хруст, визг, хребет сломан, пес летит на землю и к нему я вернусь позже. Вновь разматываю цепь и делаю следующий "Путь Ветра". Гул, удар, визг. Еще три штуки.