Aahz - Игра в выживание [СИ]

— Я понимаю, что вышло нехорошо. Но откуда мне было знать, что ты будешь не таким, как казался на первый взгляд? — продолжает говорить на ухо Граймс. — Черт, я совсем не умею извиняться. Да и не за что. Я просто хочу, чтобы мы попробовали заново. Вот такой вот я. Рик Граймс. Коп. Мудила, который бросил лучшую женщину в своей жизни из-за некоего преступника, имеющий сына и бывшую жену, которая тянет из меня деньги лучше всякой пиявки. Я поставил под вопрос всю свою карьеру, ввязавшись в авантюру по вытаскиванию кое-чьей задницы из Игры. А еще я всегда добиваюсь своего и не готов отказаться от тебя просто из-за того, что ты не знаешь меня настоящего.

Дэрил тяжело выдыхает, когда Граймс переворачивает его. И что он задумал сейчас после такой эпичной истории? Надеется, что Диксон растает и растечется по кровати? Так вот хуй ему. Каким бы идиотом Дэрил себя не считал, он не позволит еще раз обмануть себя.

Рик зачем-то подцепляет пальцами повязку, то ли ненарочно, то ли специально царапая чувствительную кожу лица. Черт, Дэрил ощущал себя хрустальным мальчиком. Каждое движение, прикосновение — боль, особенно с этим идиотом, похоже, совершенно не контролирующим себя. Он инстинктивно зажмуривается, когда повязка поднимается с глаз, вжимается куда-то в лоб. Горячее дыхание нагревает лицо, Рик близко, он это отлично знает, и для этого не нужно что-либо видеть.

Дэрил не трус, так какого черта он зажимается? Да, сейчас он слаб, но это не значит, что с мозгами у него тоже проблемы. В темноте появляются очертание чужого лица, практически незнакомого. Конечно же, он себе мордочку в Игре подправил, чтобы быть попривлекательнее. А что теперь? Жаль, Диксон не может хорошо его разглядеть. Хотя зачем ему это может понадобиться? Он ненавидит Граймса.

Мысли выбивает из головы, когда к губам легко, словно прикосновения бабочки, прижимаются горячие, слегка шершавые губы. Кожа в этом месте тут же начинает гореть, как будто к ней прижали раскаленный прут.

— Я бы отстал от тебя, если бы ты этого действительно хотел, — обычным голосом говорит Граймс, резко отстраняясь.

Руки продолжают путешествовать по телу, разминая ладони, руки, грудные мышцы, торс. Тяжелое дыхание Граймса наполняет комнату, но он так и не делает ничего особенного, хоть Дэрил и задерживает дыхание, когда пальцы мужчины касаются внутренней стороны бедра.

— Ты меня бесишь, — выдыхает Дэрил, удивляясь, что получилось выдавить из себя целую фразу. Похоже, коктейль, который ему щедро влили прямо в вену, начал действовать.

— Я себя иногда бешу, — неожиданно серьезно ведает Рик. — Но ты тоже не ангел.

Он вновь поднимается вверх, теперь берясь за шею. Это действительно странно, когда не можешь хоть немного двинуться, а какой-то чел трогает тебя, сдавливает шею, словно тугой шарф. И вот честно, если бы у Дэрила был нож и его мышцы хоть немного слушались, он бы ударил по этой тупой голове, даже не пожалев о своем поступке. Да, настолько был зол Диксон. И невозможность выразить собственное бешенство только ухудшало ситуацию. А Граймс как будто наслаждался тем, что Дэрил превратился в чертову марионетку, которую можно как угодно положить, повернуть.

— И вообще, я не в восторге от собственного выбора. Но знаешь… — Рик замирает, как будто ему приходится приложить усилия, чтобы сказать это. — Я, возможно, идиот и помешанный, но я стащил фото из стриптиз-бара.

— Что? — слова вырываются раньше, чем Дэрил останавливает себя.

Сначала Диксон пытается вспомнить, о каком фото говорит Рик. Это не так просто, как хотелось бы. Но если это то, о чем он думает, то… Он снова чувствует заливающую лицо краску, уши начинают гореть, и хорошо, что здесь темно. Это был самый стыдный период его жизни. Как вообще Дэрила уговорили на эту съемку? И теперь это у Рика? На кой хрен?

— Я просто не мог оставить ее там. Прямо бесит, что кто-то мог это увидеть.

Горячее дыхание Рика вновь касается щеки, скользит, останавливаясь на губах. Но в этот раз он так и не прикасается. В темноте едва заметно блестят глаза мужчины, вьющиеся волосы делают форму головы крайне странной. И все же жаль, что Дэрил не может нормально его разглядеть.

Тепло чужого тела исчезает, зато вместо этого Дэрила накрывают одеялом, скрывая тело под слоем ткани. И вроде бы он должен испытывать облегчение, но это вечное злоебуечее «но», от которого просто невозможно сбежать, которое заставляет копаться в себе… Тогда, в Игре, когда они были вместе, Дэрил был счастлив. Ужасно это признавать, но это так. Однако Рик совершенно другой.

Граймс тяжело присаживается на пол, рядом с кроватью, как будто избегая взгляда на него. А может, просто пытаясь справиться с возбуждением, которое Дэрил успел ощутить, пока Рик обтирался об него. Почему не трахнул, пока была возможность? Или пытается строить из себя хорошенького? Вот только Дэрил уже успел понять, что у Граймса тараканы размером со слона. Удивительно, что они помещаются в такой мелкой голове. Наверное, для мозга вообще места не осталось.

— И ты надеешься, я тебе упаду в объятия? — с перерывами выдавливает из себя Дэрил, морщась от неприятных ощущений в горле.

— Было бы неплохо, — тихонько хмыкает Рик. — Но знаешь, когда ты вытаскиваешь человека из такого дерьма, когда рискуешь своей работой и даже жизнью, надеешься на какие-то слова благодарности.

— Отсоси.

— Это предложение?

Дэрил давится. Вообще-то нет. И как с ним нормально можно разговаривать?

— Иди на хуй.

— Это тоже могу. Но, думаю, позже, когда тебе станет получше.

— Блядь, Граймс, если хочешь, трахни наконец-то меня и просто отъебись. Я ни на черта тебе не нужен.

Рик вновь поднимается. Едва слышно скрипит кровать, слегка прогибаясь, когда мужчина садится рядом.

— Не решай за меня, — холодно говорит он. — Я лучше знаю, что мне нужно, а что нет. И знаешь, такими словами меня не убедишь. Вообще… я придумал лучший вариант, чтобы проверить…

В голосе у Рика звучат пугающие, маньячные нотки. Он вновь оказывается сверху, в мозгу звенят колокольчики, рисующие страшные картины, окрашенные красным цветом: Дэрил на коленях, рожей в песок, с задранной задницей, Дэрил висящий на веревке, словно вкуснейший окорок, Дэрил в пустой комнате бункера, среди разрухи. И, черт возьми, почему-то хуже не то, что Граймс врал о том, что коп, что его использовал, а именно этот его безмолвный уход, заставляющий Диксона копаться в себе, пытаясь понять, за что он это заслужил, что же сделал не так. Вот только он был ни при чем.

Дэрил вздрагивает, по коже бегут мурашки, когда к нему вновь прикасаются шершавые ладони. Вот только теперь они не сжимают мышцы, не пытаются вернуть в тело силы, а медленно скользят по коже, как будто изучая.