Иван Магазинников - Гибель Фанмира

— Так послал бы пару последователей — пусть они выясняют и рискуют.

— Апчхи, — и густые клубы тумана закружились вокруг чихающего бога, скрывая его из виду, но я успел заметить, как он густо покраснел.

Я снова вернулся к проекции, на которой все так же выплясывал свой странный и безумный танец Убийца Богов. Если, конечно, это был он.

— А можно посмотреть поближе? И узнать его имя, — попросил я.

— КВА, — громыхнуло рядом.

Картинка стала четче и крупнее, над головой человека появилась шкала здоровья, имя и прочие данные.

Зартан(игрок). Человек, друид 1-го уровня.

Здоровье: 800/800.

Сильные стороны: Каменная кожа, Фотосинтез.

Я протер глаза и снова всмотрелся в буквы и цифры. Разумеется, странного чужака звали не Убийца Богов — это было бы уж слишком. Но странным было совсем не это.

Во-первых, его класс. Друид — это либо маг поддержки, либо маг-целитель. Конечно, из него можно вырастить среднего боевого мага, или оборотня, или даже командира ходячих големов-древней, но это малоффективные и довольно дорогие в развитии билды.

В любом случае — в очереди на звание убийцы хоть кого-либо мало-мальски серьезного, друиды стояли где-то в конце.

Во-вторых, первый уровень. Первый! Игрок, который явно не первый день в игре и при этом прославился как убийца богов должен быть немного… постарше.

И при этом у него было здоровья столько же, сколько у Хубабы. Который, напоминаю — болотный воин 50-го уровня, созданный богом в качестве временного носителя его духа. А тут жалкий первоуровневый друид.

Да и его особенности — насколько мне известно, они вовсе не друидские, а фотосинтез вообще способность монстров, а не умение играбельных классов или рас.

В общем, сплошной набор странностей. И это уже не говоря о том, что он за все это время не угодил ни в одну из ловушек. Или угодил, но они так и не сработали.

Голова кругом от всего этого.

Или от клубящегося вокруг тумана.

— Нам нужно к нему, — ткнул я пальцем в светящийся «экран».

— Только без меня, — скривился божественный старичок.

— КВА! — Нааму вскинул свою дубинку.

— Открывай, мы готовы…

— А-а-а-апчхи!

Изображение пропало, а на его месте открылся портал, в проеме которого виднелась спина медленно удаляющегося Убийцы.

Я шагнул вперед, и перенесся на это треклятое, усыпанное коварными ловушками Отверженных каменистое плато. Снова. К счастью, портал не выбросил меня над какой-нибудь ямой с кольями, но на всякий случай я открыл инвентарь и переодел сапоги, заметно убавив в весе.

— Эй, уважаемый! — окликнул я странного друида, который был в полусотне шагов от меня, — Не хотите немного передохнуть и поболтать?

Снующая туда-сюда фигура замерла на месте.

— Хлюба стоять, — раздалось за моей спиной.

Похоже, что Нааму решил не рисковать, и на всякий случай покинул тело своего аватара — кто его знает, что взбредет в голову Убийце богов, и какие у него возможности?

В общем, от моего телохранителя сейчас не будет никакого толку, а значит, придется самому побеспокоиться о собственной безопасности.

Поэтому я повесил на себя «Щит Духа» и снова активировал скрипт «Спаси и сохрани», который при получении критических повреждений запускал умение «Закопаться». Из-под земли меня даже Убийца Богов не сможет сразу выковырять.

— Поговорить? — донесся до меня насмешливый голос, — Не стоит тратить ни мое, ни свое время. Нам не о чем с тобой разговаривать.

— Я знаю кто ты, и зачем пришел сюда.

Друид развернулся.

— Тогда ты тем более знаешь, что у меня нет ни времени, ни желание вести переговоры.

В том, что чихающее недоразумение за нами подсматривает — я даже не сомневался. Возможно даже, что и подслушивает. Это нам с Нааму он просто подвижные немые картинки показывал, а себе, небось, со звуком включил.

— Я могу тебе помочь. А ты — можешь помочь мне, — не унимался я.

— Не интересно. С этим вечно простуженным я разберусь и без твоей помощи. И не думаю, что ты сможешь предложить цену, которая меня заинтересует.

— Уверен?

— Да, жрец никчемного болотного бога. Вам нечего мне предложить…

— А я предлагаю не как жрец… А как такой же бессмертный, как и ты.

Друид сделал несколько шагов в мою сторону.

— Ты — мертвяк. И ты родом из этого мира.

— Я — бывший программист «Виртукома». И такой же пленник этого мира, как и ты…

Сказал, и мысленно взмолился всем своим богам друзьям и покровителям: и Нааму, и Ойю, и Аараму, и богу-дракону и даже чихающему Башмуратти, чтобы моя догадка оказалась верна…

Реальный мир.

Западная часть Нью-Петербурга,

Серафимовское кладбище.

В целях конспирации и безопасности, Сергею было запрещено покидать территорию Базы. По крайней мере, такой была официальная причина его «домашнего» ареста.

Но он был уверен, что «спартанцы» просто боятся потерять такого ценного кадра, особенно теперь, узнав еще и о его выдающихся боевых навыках. Ну, зато хоть вопрос доверия больше не стоял — будь он шпионом «Виртукома», нападение на Базу закончилось бы совсем иначе…

Поэтому, когда он попросил выдать ему дрона, особых возражений не последовало. Правда, все данные с камер дрона Сергей был обязан передавать службе безопасности, но это его особо не беспокоило.

Его навыков программирования и опыта в работе с искусственным интеллектом было вполне достаточно для того, чтобы перенастроить дрона и обмануть встроенные камеры.

И теперь управляемый Сергеем дрон кружил над недавним местом сражения, где в неравно бою смертью храбрых киборгов пал его Потрошитель. Который на самом деле не был никаким контейнером для передачи посланий, как думали люди Второго и тот парнишка, что отвечал за операцию в виртуальности.

Он был одновременно сторожем и указателем. И сейчас дрон кружил над склепом, который охранял пес. И именно в этом склепе и хранилось послание от Сергея самому себе.

Крошечный, едва ли больше фаланги пальца, летающий аппарат проскользнул в вентиляционное окошко, и оператор переключил камеры в ночной режим наблюдения.

«Взгляд» дрона скользнул по бронзовым табличкам, и задержался на одной из них, даты на которой соответствовали нужной комбинации цифр.

Имя же стало ключом.

Дрон принялся кружить на месте, одну за другой выхватывая таблички, а Сергей приблизил лицо к проекционному экрану, на который выводилось изображение, чтобы не пропустить ни одной буквы или цифры, иначе придется начинать все заново.

Губе его беззвучно проговаривали текст послания по буквам:

— П… О… Ш… Е… Л… Н… А… Х… Да пошел ты сам, умник! — взорвался Авраменко, прекратив расшифровку — и так все уже было понятно, — И из тюрьмы своей виртуальной сам выбирайся. А ведь я мог бы жить спокойно, заниматься любимым делом без всех этих ваших шпионских игр… Так нет же — решил напялить на себя белый плащ и нимб, и сыграть за «хороших»… Тьфу, дебила кусок…