Арт Богданов - Последний храм. Наследник

— Выберите расу! — Мелодичный женский голос ворвался сквозь тьму.

— Человек! — Подсознание среагировало раньше сознания.

— Принято. Раса человек. — Голос был вполне серьёзен в своём суждении, не зависимо от абсурдности ситуации.

Тьма постепенно сменилась серебристым туманом. Я проморгался. Веки послушно сменяли туман условным полумраком закрытых глаз.

— Выберите фракцию! — Все тот же женский и довольно сексуальный голосок, без всякого смущения моим ответом, продолжил меня пытать. И главное, сарказма в нем не слышалось, что было немного странно.

— В смысле?

— Свет или тьма? — Собеседница по-прежнему не источала насмешки. Как будто молодая девчонка предлагала мне выбрать один из холодильников в супермаркете. А тут, похоже, провоцируют на продажу моей потрёпанной души.

— Свет! — Брякнул я. Нет, был червячок. Ну, вот такой я. Мне бы кому-то не угодить, не быть как все. Но снова язык оказался быстрее мысли.

— Принято! — Меня начал раздражать этот милый, в общем-то, голосок. Отсутствие сарказма, ещё тот сарказм, если вопросы попросту идиотские. Театр абсурда. И где это я?

— Подождите, идёт корректировка внешности! Основной образ готов! Сообщите параметры, которые хотите изменить.

— Э-э-э! — Только и смог вымолвить я. Передо мной в серебристом тумане возникло объёмное изображение… меня. Только этак лет 30 назад. — Это что такое?

— Это ваш персонаж! — Все также невозмутимо ответил голос. — Если желаете что-то изменить, сообщите!

— Таааак! — Теперь все стало на места. Но при этом ещё сильнее запуталось. Я понял, где я, но не понял, как тут оказался.

Виртуальная реальность стала вполне обыденным делом последние лет десять, но при этом очень дорогим. Если это шутка, то очень уж дорогая. Друзей у меня не так много, и не настолько они богаты, чтобы сделать мне такой сюрприз. А это еще тот сюрприз, если учесть, что я не помню, как оказался в нейрококоне. А его стоимость, приблизительно, равна элитному авто. Дороговато для шутки. Да и подарок такой еще нужно заслужить.

— Как я тут оказался? — Задал я вопрос.

— Нет информации!!! — Искин-имитатор пробуксовал пару секунд перед ответом. — Сообщите желаемые изменения!

Понятно. Железка. Ничего ты мне не скажешь. Тем более, похоже, твой уровень как у швейцара в отеле. Ничего не знаю, так босс велел. И допытываться бесполезно.

Я покрутил мысленно объёмное изображение себя самого. Ну, почти себя. Молодой, мускулистый. Эххххх! Были времена! И небо было голубее, и трава зеленее.

— Оставить так, как есть! — Рявкнул я. Теперь диалог я воспринимал правильно. И нечего тут церемониться с термосом набитым проводами.

— Принято! — Невозмутимо ответила собеседница. — Выберите имя! Внимание, вип-аккаунт даёт вам право выбрать желаемый ник и для уникальности добавить к нему второй. При желании вы можете просмотреть свободные варианты ника.

А вот это уже было серьёзно. Ладно, нейрококон. Но ещё и вип-аккаунт. Это деньги. Много. И непонятно за что мне все это. Ладно. Разберёмся по ходу пьесы.

— Артур! — Сказал я.

— Занято! — Равнодушно заметил голос, впрочем, нотки томности в нем никак не убавились. — Выберите дополнительный ник. Вы можете прикрепить к себе прилагательное. Если двойной ник не занят, он закрепится за вами.

— Э-э-э… а варианты можно? — Я всегда терялся с названиями.

— Наиболее приемлемый для вашего психопрофиля вариант — Арториус Астрей.

Вот даже так! Моему психопрофилю. Немного обидно. Как будто меня раздели на сцене. Но звучит. Тут не поспоришь. Мне нравиться.

— Пусть будет так! — Согласился я, не желая ввязываться в спор с машиной. Была мысль отмести ник в духе бунтарства. Но потом решил, что спорить с железкой гораздо унизительнее, чем с ее пониманием моего психо… этого самого профиля. Если что, я всегда смогу взять кувалду и доказать, что терминатор это лишь ценный металлолом, а не вершина эволюции.

— Принято! Добро пожаловать в Дриммир, Арториус Астрей! — И хорошо. Жизнерадостная бесчувственность этого калькулятора-переростка начала бесить.

Серый туман принялся таять. Сквозь него проступили очертания пещеры. Стены украшали барельефы с сюжетом, похожим на библейский. Только люди не возносились в небеса, а падали с них. Факелы на стенах, играя тенями и бликами, оживляли картины. Выходило забавно. Лица всех павших людей, выглядели слегка ошарашенными и удивлёнными. Символичными.

Посреди пещеры стояли два типчика, сильно контрастирующие с интерьером. Один худой, блеклый, в деловом костюме, второй — стройный, подтянутый, в мундире с погонами подполковника. Если первому мне хотелось врезать за его скользкий вид, то второму хотелось дать ремня. Ибо чует моё сердце, недовоспитал я это чадо в своё время.

— И как это понимать!? — Я сходу поднял голос и удовлетворённо заметил, как Богдан поёжился. Уважает. — Это что за шутки такие?

К моему удивлению, худой клерк даже бровью не повёл. Со скучающим видом глянул на подполковника.

— Бать… ты это… не агрись. — Богдан явно чувствовал себя не в своей тарелке.

— Давайте подпишем бумаги и я пойду? — Клерк мельком глянул на меня. — У меня, знаете ли, дела и они не ждут. Итак, почти час угробили.

Я нахмурился. Не нравились мне такие типчики. Офисный планктон, мнящий себя богом.

— Бать… тут это… подписать человеку нужно бумажку. Ты не переживай. Я все объясню.

— Как дядька Фёдор тебя называл, когда мы ездили на рыбалку?

Богдан ухмыльнулся.

— Плачущий Потрошитель. Я тогда малым был совсем. — Пояснил он, слегка прибалдевшему планктону. — Я живца ловил для спиннингов и резинок. Только не выходил у меня живец. Снимать с крючка бычков было тяжело, а они часто глотали снасть. Вот я и выворачивал им все внутренности. Ругался и плакал при этом. Обидно было. И кстати, — повысил он голос, — дядьку Серёгу не называй Федей, он это не поймёт. Может и в морду дать.

— И что все это значит? — Я приподнял бровь.

— Бать, да поверь, я это… я! — Усмехнулся Богдан. — Подпиши человеку бумагу. Я все объясню.

— Верю, — хмуро сказал я, — но не понимаю. А это меня беспокоит.

— Да понимаю. — Богдан тоже перестал улыбаться. — Все понимаю. И ты поймёшь. Просто разговор долгий будет. А человек действительно занятой.

— Вы завершили свои шпионские игры? — Худой флегматично оглядел нас. — Может, закончим дело?

Он протянул мне стопку бумаг, толщиной с хороший такой журнал.

— Подпишите и освободите меня от этой семейной сцены.

— Я не привык подписывать то, что не читал. — Жёстко ответил я, смотря ему в глаза.

Надо отдать должное, взгляд он не отвёл. Просто возвёл очи горе и вздохнул. Прямо вселенская печаль на душе у человека.